TRAVESTIR

La estética del Camp está estrechamente ligada al  desarrollo de la representación, la iconografía que los travestis formulan en un momento dado. Mientras que la mayoría de las dragas “pre-stonewall” se dedicaban a imitar o recrear clásicos de la fabulosidad de ciertos personajes/mujeres que de por si eran iconos dentro de sus propios medios y entornos, en la ciudad de NY, por la década de los setenta, una boricua creaba una figura que criticaba la cultura misma; incluyendo el dragueo/travestismo como tal. 

Miss Mira Mira comienza un fenómeno que servía/sirve de crítica a las dragas que usaban iconos femeninos como referentes, y a la vez ironizaba sobre su propia etnia. Este fenómeno se extendió  hacia otros transformistas -el término que se usaba antes del Stonewall, y de ahí surgen la Rue Paul, en referencia a una calle de Nueva Orleans; Miss Gracie Mansion, la casa del alcalde en NY; Miss Pan Am, línea aérea; Miss Alice Tully Hall, el anfiteatro en el Lincoln Center; y no se puede olvidar a la Rollerina, vestida como hada madrina, lentes de bibliotecaria, varita mágica en mano,  patinando por todo el Village, encantándonos a todos sobre el eterno travestir, con ropas e ideas. . 

(Véase  http://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2011/03/cronicas-de-la-marica-perez-de-inwoo)

SI LA VISTA FUESE SUFICIENTE

Si la vista fuese suficiente, no necesitaríamos las palabras, el viento, el cantar de un gallo, el arrullo, el consuelo de una brisa, o la fría noche en tus brazos, tus besos, el misterio, asombro. 

Si la vista fuese suficiente, al mirar en la distancia podríamos alcanzar a vernos la nuca. 

REGUETONEROS: CALLE 13 Y PAPI WILO

Los estudiantes de un liceo público en Montevideo le cuentan a su maestro de informática sobre sus gustos musicales, y le dicen que no oyen a Calle 13, y que entre sus favoritos se encuentra Papi Wilo, un rapero puertorriqueño, algo "underground" (véase enlace/link al final del escrito. dudo que lo pasen por la radio o le graben discos). El maestro me escribe, asombrado, sobre lo mucho que saben los chicos sobre la música no comercializada de Puerto Rico, y bastante espantado con los temas que Papi Wilo recita o canta. El maestro es un rockero de la vieja ola. 

Busco a Pai Wilo en Youtube y  me deja boquiabierto. Lo comparto con amigos, conocidos, todos mucho mayores que los jóvenes del liceo público y que el rapero. Casi todos, menos dos, también se asombran ante el contenido de los vídeos de Papi Wilo.

Una de las que no se asombra, una madre clase media que tiene hijos de la edad de Papi Wilo, dice que le parece muy interesante cómo ha seguido vigente ese tipo de trabajo "musical" al margen de lo comercializado, sin valorizar el contenido ni la calidad musical. La otra, una intelectual de izquierda, dice que ese tipo de trabajo está pasado de moda, que oiga a Calle 13.

Sin entrar en la calidad musical ni técnica de los vídeos, lo que que no dejan dudas son las diferencias entre Papi Wilo y Calle 13 en cuanto a las letras y fuentes de inspiración; abismales.

Calle 13 recita y canta sobre temas políticos y sociales macroabarcadores, desligados de las experiencias de tal o cual individuo, de lejos, algo predecibles, al borde de ser un folletín. Sus imágenes literarias puede que jueguen con ciertos muy académicos recursos literarios y que bordeen en lo burdo, una mala copia de Nicanor Parra, sin nunca lograr el desgarre, la angustia, el abuso, la impotencia y violencia personal que transmite Papi Wilo. Calle 13 es lo que el autor italiano, Dario Fo, llama "el alka seltzer" de las clases medias izquierdosas.

¿Qué hace que los jóvenes proletarios en Montevideo y sus equivalentes en San Juan prefieran a Papi Wilo sobre Calle13? Papi Wilo recita y canta desde adentro, desde dentro del infierno mismo; recoge, refleja las emociones y necesidades de los que viven al margen de todos las esferas del poder, sean económicas o sean de corte intelectual. 

Papi Wilo y sus seguidores saben que la gran mayoría de ellos no regresan al confort que provee una vida de clase media, sea de izquierda como de derecha; y que muchos viven vidas muy parecidas a las que describe el rapero que tanto les gusta a los estudiantes en el liceo montevideano, como también, no dudo, que les gusta a jóvenes proletarios en San Juan.

Vivir rodeado de miseria y extrema pobreza no es fácil, salir de la misma requiere un esfuerzo extraordinario, que discursitos a lo Calle 13 no resuelven ni facilitan el poder entenderla (lo viví en carne propia). Encontrar a alguien que cante desde adentro sobre esa vida quizás no ayude a superarla, pero alivia.

OCTUBRE EN QUEBEC

La lectura del relato me centró una vez más. ¿Cuántas veces lo he leído durante esta temporada? En octubre las hojas son más anaranjadas y amarillas, hoy se ven menos brillantes. Octubre trae mucho más que el otoño. ¿De qué hablo? 

En octubre siempre me llega la nostalgia. ¿Por qué hablo de ecología y colores, cuando sólo los estados de ánimo me interesan? Las ideas se intercalan y forman telarañas lingüísticas me dijo el, valga la redundancia, el lingüista. De ti y de mí hablo. Me repito. ¿Por qué me repito todo el tiempo? 

La edad nos lleva a repetirnos, a reafirmar nuestra existencia y memoria, a recalcarnos. Los pasos se van haciendo lentos, muy lentos. En octubre camino hacia el bosque que queda al norte de la casa, del pueblo, la provincia, el país, el continente. Quebec es lo más norte del norte. Al sur de la casa están las fincas de maíz, Montreal, Nueva York, la barbarie. 

Mis pasos los sigue el camino que voy dejando, la ventana de la habitación en el ático que mira hacia el norte, hacia el bosque, y las huellas en las hojas secas trituradas por mis pasos. Pinos y matorrales me reciben, luces entrecortadas por las ramas y colores me alumbran. No hay osos en este bosque. No hay lobos en este bosque. Ruidos de hojas cayendo y ecos. Oigo ecos. 

El bosque me llama por las tardes, todas las tardes de octubre. Me aleja de los vaivenes y palabras quebequés de mi familia adoptiva. Ellos me adoptaron a mí y yo a ellos. Me ven caminar hacia el bosque y les cambia el semblante, les da miedo. Las pasiones de familia, de niños asertivos, de padres directos y amorosos, gritones a veces, a veces susurran, son reemplazadas por el silencio. El bosque me arropa, me devuelve al útero para comenzar de nuevo. 

El bosque me cuida. "Be careful, Yerardo.” Qué difícil se le hace a los franceses y quebequés pronunciar ese fonema. "My name is Gerardo": grito, respondo, repito el "Ge" y sonríen. Me contestan en francés. Saludo con la mano y sigo hacia el bosque.

La luz de octubre es pálida, y pálidos son los colores, alumbrando el camino, baña de rosados y celestes el aire, el terreno mojado, la atmósfera con sus canicas de vapor flotante. La luz se filtra a través de las ramas, unas frondosas y otras anunciando su otoño, mi otoño. Camino lentamente hacia un claro, allí descanso, regreso. 

"Be careful, Yerardo.”: repiten, y a sonreír todos.

CATARACTS, IDENTITY AND MULTICULTURAL POLITICS

While making generalizations about the ways and modes -among many other groups she described- of the French people, the German intellectual was strongly opposed to identity politics and multiculturalism. A Cuban scholar at the NYC urban college studied and wrote about both fields, but when it came to her social life, she did not invite her Puerto Rican homosexual colleague to her "white only" parties at home. The Puerto Rican who marched against racism, sexism, class divisions, the colonial status of Puerto Rico never stopped talking about the elitist, exclusionary, expensive private English speaking school where she and her children had studied in San Juan. The gay man marching against homophobia could not relate to lesbians at all. Bible quoting reverends speaking against sin did agree with the idea that a great deal of the Old Testament was plagiarized by the Hebrew scribes who wrote it, never giving credit to the Babylonian originals and the country where they first learned to write. It is not easy to be an old and grouchy Puerto Rican author who criticizes and finds contradictions with everybody else, perceives himself as a very transparent person, but cannot even see himself when standing in front of a mirror. Fucking cataracts. 

PELOS Y CAMBIOS HISTÓRICOS

En el Guayama de mediados de los años 50 el racismo era tal que cuando admitieron en el Club Rotario a un reconocido médico del pueblo, algunas de las antiguas familias aristocráticas renunciaron a la membresía en el Club por el médico ser jabao. Para aquella época, los jabaos eran vistos como una variedad de la negritud. Por lo que he oído en el pueblo, hoy el ser jabao no es una marca que coloca a la gente en la continuidad de la negriiud; y que en el Club Rotario admiten hasta chinos, aunque no lo hacen con gente cuyos fenotipos sean demasiado "negros". Tampoco (para aclarar puntos, al igual que el Narciso de Isabelo Zenón descubrí mi marca mongólica), en los muy exclusivos clubes de Guayama se fijan en las nalgas. Al viajar a Nueva York me encontré con muchos personajes, especialmente de ascendencia mediterránea, con pelos ensortijados que se identificaban como blancos, y que ni a ellos ni a sus "compatriotas" se les hubiese ocurrido identificarse como parte de la continuidad de la "negritud". Cito a Mafalda, quien después de observar a una tortuga que saca y esconde su cabeza, dice: "las estructuras cambian". 

https://elpais.com/elpais/2019/10/03/planeta_futuro/1570119573_504302.html

RESPIRAR POR DIEZ AÑOS EL BLOG Y NUEVA YORK

Desde que estaba en la universidad escribía y achivaba: poemas, ensayos, cuentos, novelas, obras de teatro, chismes, anécdotas, diarios, notas sobre libros leidos o conferencias, apuntes sobre las “cosas” que oía, reflexiones e informes de estudios que hacía sin estar controlado por la academia (haber estado rodeado de gente que escribía/escribe sobre educación bilingüe y publica textos que reflejan su desconocimiento de la historia de la educación en general me dejaba con la boca abierta, y cómo se trepan en la pirámide universitaria, repitiéndose. Lo más triste y vergonzoso fue ver como el trabajo extraordinario de Lillian Weber fue tirado por la borda; y fuera de tres profesores en CCNY, nadie dijo "ni pío. Incluso, vi como una latina, reconocida intelectual multiculuturalista, elitista y oportunista, llevó a sus colegas a que viesen lo que vino después, que no tenía nada que ver con lo que explotraba y argumentaba Lillian Weber en el antiguo centro y sus escritos). 

Comenzando durante aquellos lejanos sesenta, exploré y archivé todo tipo de escritura, incluyendo distintas formas de abordar el lenguaje. Ni los cánones ni los estándares guiaban mi escribir. Lo informaban -después de todo, soy producto, en el sentido más amplio de la palabra, de una cultura letrada; no lo controlaban. Una vez decidí publicar el blog, desempolvé muchos de aquellos escritos. Ahí están, en la red cibernética. Da la casualidad que en el momento que cumplo los diez años del blog me mudo de Nueva York. Juntos, blog y ciudad, celebran el dejar o rellenar espacios; evidencian el poema por Mark Strand: nos movemos para desplazar el aire, dar cabida para que a otros lo respiren.