Fue su segunda foto; su primer selfie.
La primera, en un laboratorio, tomada por unos entes anónimos ínter-conectados entre sí y a una enorme súper estructura que podía retratar microscópicamente. Vestidos de blanco, con sus voces genéricas y cuerpos parecidos, en continuos y diversos movimientos, ordenaban a otros cuerpos electrónicos que hacer. Súper cámara en mano, desde la pantalla de un ordenador ordenador retrataron al virus VIH que una vez bautizaron unos gays en la 23 y 7ma con el nombre de Elvira.
La segunda, el aniversario. Treinta años más tarde, un selfie registra una transformación: desde el tope de la foto, con una cara mucho más experimentada, relajada, curtida por el tiempo, madurada a golpe del estudio de los obligados auto-retratos, observa un sobre abierto que está sobre su falda. El una vez infectado, hoy asesino de viruses, evita mirar directamente a la cámara, estudia el fragmento que sale del sobre: una lámina negra muestra bolitas, líneas, luces y espacios obscuros; la ausencia de Elvira.
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