Es que no puedo, no puedo tolerar los homos que apoyan a la derecha. No los entiendo. Y mucho menos cuando una buchota (derivado de la palabra inglesa butch; y si quieren saber la definición, vayan al diccionario) forma un circulo con los dedos pulgar e índice de su mano derecha, los alza al estilo de los cantantes de flamenco y mientras los baja, dice, bien macharrana, que ella vota por los estadistas.
Quien conoce al partido político que representa a los estadistas en la isla de los espantos sabe que este partido está dirigido y controlado por los talibangélicos, y que si estos fascistoides siguen en el poder, los hombres y mujeres al margen del margen en este gauteriano jardín del mundo van a tener que esconderse o si no, aguantar los atropellos de los talibangelicos. Es que no se da cuenta que puede ser estadista y no fascista. No creo. La partidocracia parece controlar el cerebro de los votantes en este reguero de país. Por Dios, que siguen, al igual que muchos otros, defendiendo partidos que no representan sus intereses, y nada que ver con el status político de la islita de los espantos.
Usted vota, me preguntó, después de su muy gesticulada postura. No, le dije. Cachapera pendeja, pensé, pero no lo dije por temor a que me acusara de homofóbico o, peor, me invitara a pelear en la calle. Ya uno sabe como son las lesbianas estadistas.
Y yo que iba en busca de una copita para relajarme en el Tía María de la de Diego terminé atolondrado por la negación de algunos gays boricuas. Por cierto, el ron Barrilito con una pizca de naranja agria estaba delicioso.
No, no me tomé el Barrilito en el Tía María. Me lo tomé en casa mientras escribía este relato sobre cabezas dislocadas.
Saturday, January 21, 2012
Educación Bilingüe y West Side Story
"Cuando Iris Chacón presenta por primera vez su programa en la tele, renovó dos veces el arte de las rumberas."
"¿Por qué dos veces?"
"Primero, mostró un paso nuevo nunca antes bailado por las rumberas que le precedieron. Este paso. Obsérvame. Fíjate lo distinto que es. ¿Te estás fijando? La otra razón es, bueno, porque llevó el arte de las rumberas a la televisión con coreografías al estilo de baile moderno. Fue la Isidora Duncan de las rumberas"
"Isadora, loca bruta. Y atrevido, explícame lo de los pasos de rumbera."
"Obsérvame de nuevo. Estos son los distintos tipos de meneos de caderas que preceden a la Chacón y este el nuevo paso. Estoy seguro que innovó otros, yo no los recuerdo. ¿Te gustó como imité a las rumberas?"
"Por lo menos, mejor que la Wood en West Side Story."
"Mejor que esa, cualquier rumbera de barrio. A mí la música de Berstein me gustaba.
¿Tú sabías que me recordaba la de Sting? El que cantaba con The Police. Eso no quiere decir..."
"Yo sé quién es Sting. ¿Berstein y Sting juntos? Oh dear. Yo no me imagino a un grupo de puertorriqueños bailando mambo como lo hicieron los bailarines en West Side Story."
"Lo que no puedes negar es que las canciones que canta Natalie Wood son muy bonitas."
"Esa nena era tan pendeja como el personaje que ella representaba. La María se pudo haber buscado un buen macho puertorro."
"El arte no es un retrato..."
"Tú siempre tan sagaz con tus planteamientos. Ten cuidado que se te quema el cerebro."
"No seas malvado. Oye, ¿por qué no montamos a West Side Story en drag? Yo hago de Anita, tú de María, y los estudiantes, las pandillas.”
"Mira loca, nos basta con ser maestros de educación bilingüe en Nueva York, puertorriqueños y gays para echarnos otra complicación encima. Además, yo no sé ni bailar ni cantar. Es mejor que nos limitemos a darle a los estudiantes un tour del barrio donde se ambienta la obra de teatro musical, que vean la película, y que ellos escojan como van a representar su versión boricua de la historia del West Side de Nueva York."
“¡Por favoooor, qué artista tan poco irreverente eres!”
“Dalin, yo simplemente y llanamente soy un maestro bilingüe en una escuela de primaria en el sur del Bronx; y mi currículo a eso se limita. Lo de artista de lo dejo a ti. ¡West Side Story en drag! Estaaaás fataaaal. ”
“Ese fataaal lo comprueba; eres un artista.”
"¿Por qué dos veces?"
"Primero, mostró un paso nuevo nunca antes bailado por las rumberas que le precedieron. Este paso. Obsérvame. Fíjate lo distinto que es. ¿Te estás fijando? La otra razón es, bueno, porque llevó el arte de las rumberas a la televisión con coreografías al estilo de baile moderno. Fue la Isidora Duncan de las rumberas"
"Isadora, loca bruta. Y atrevido, explícame lo de los pasos de rumbera."
"Obsérvame de nuevo. Estos son los distintos tipos de meneos de caderas que preceden a la Chacón y este el nuevo paso. Estoy seguro que innovó otros, yo no los recuerdo. ¿Te gustó como imité a las rumberas?"
"Por lo menos, mejor que la Wood en West Side Story."
"Mejor que esa, cualquier rumbera de barrio. A mí la música de Berstein me gustaba.
¿Tú sabías que me recordaba la de Sting? El que cantaba con The Police. Eso no quiere decir..."
"Yo sé quién es Sting. ¿Berstein y Sting juntos? Oh dear. Yo no me imagino a un grupo de puertorriqueños bailando mambo como lo hicieron los bailarines en West Side Story."
"Lo que no puedes negar es que las canciones que canta Natalie Wood son muy bonitas."
"Esa nena era tan pendeja como el personaje que ella representaba. La María se pudo haber buscado un buen macho puertorro."
"El arte no es un retrato..."
"Tú siempre tan sagaz con tus planteamientos. Ten cuidado que se te quema el cerebro."
"No seas malvado. Oye, ¿por qué no montamos a West Side Story en drag? Yo hago de Anita, tú de María, y los estudiantes, las pandillas.”
"Mira loca, nos basta con ser maestros de educación bilingüe en Nueva York, puertorriqueños y gays para echarnos otra complicación encima. Además, yo no sé ni bailar ni cantar. Es mejor que nos limitemos a darle a los estudiantes un tour del barrio donde se ambienta la obra de teatro musical, que vean la película, y que ellos escojan como van a representar su versión boricua de la historia del West Side de Nueva York."
“¡Por favoooor, qué artista tan poco irreverente eres!”
“Dalin, yo simplemente y llanamente soy un maestro bilingüe en una escuela de primaria en el sur del Bronx; y mi currículo a eso se limita. Lo de artista de lo dejo a ti. ¡West Side Story en drag! Estaaaás fataaaal. ”
“Ese fataaal lo comprueba; eres un artista.”
Friday, January 20, 2012
Teorías y terapias para blogueros
Hasta cuándo durará esta relación
este escribir tecleando, texteando
copio, transfiero, entrelazo, posteo
en un revivir del ensayo, del contar
contar un contar qué, por dónde, a quién
hoy no, ayer, nada aparece, delete, paste
frente a la pantalla, no rebota el gusto
por jugar con ella, sus deletes, su luz
cortan el historial de cada buscar, empatar
el cuento que no se da, hace días que no se da
en el sofá se retrata la vida, de vuelta al delete
un smart phone remplaza, guia al bloguero, couch potato
teoriza sobre esa relación bloguero - blog, cognitivista
sico-analista, un caudal de posibilidades empíricas, recogen
recrean, resisten, encausadas a explicar los obscuros canales
mueven, ordenan ese común consentir, ese ir y venir/
en la bloguería.
este escribir tecleando, texteando
copio, transfiero, entrelazo, posteo
en un revivir del ensayo, del contar
contar un contar qué, por dónde, a quién
hoy no, ayer, nada aparece, delete, paste
frente a la pantalla, no rebota el gusto
por jugar con ella, sus deletes, su luz
cortan el historial de cada buscar, empatar
el cuento que no se da, hace días que no se da
en el sofá se retrata la vida, de vuelta al delete
un smart phone remplaza, guia al bloguero, couch potato
teoriza sobre esa relación bloguero - blog, cognitivista
sico-analista, un caudal de posibilidades empíricas, recogen
recrean, resisten, encausadas a explicar los obscuros canales
mueven, ordenan ese común consentir, ese ir y venir/
en la bloguería.
Teorías sobre blogueros y la Pepe
Mira nene, me escribió la Pepe, no se dice misiólogos, es con dos eses, como miss, missólogos, para luego espetarme la bitchería, ¿No corriges?
Claro que corrijo, gracias, loca insidiosa, puntillosa y compu-obsesiva, le contesté.
Corrijo después que vea el error, de saber que hay un error, y en este caso ni me fijé en su ortografía, pues deduje que como en Puerto Rico les decimos misis a las maestras, enfermeras y oficinistas, aunque sean señoritas pero no necesariamente vírgenes, escribí misiólogos, y ya. Debí haberme fijado y poder concluir que al estudiar cómo los escritores formulan sus ideas sobre la ortografía, de acuerdo a Ferreiro, se debe indicar que la deducción lógica no funciona todo el tiempo y mucho menos si está matizada por la cultura.
Qué tanto a través que le corregí a los chicos y no muy chicos durante mis años de maestro, por ellos escribir “atraves", deducido de atravesar, pudieron servirme de algo. Pero no, es que por un lado mi ceguera y el escribir “a las millas de chaflán” (expresión boricua que quiere decir bien ligero), y por otro, la dependencia en mis lectores del blog, me llevan a plantar el texto y esperar que me señalen lo que debo cambiar, corregir. Y ese patrón interactivo que permite el blog incluye tener que tolerar a la Pepe, quien luego me interrogó con qué si LaTogne sabía que lo había citado en el escrito sobre las misis.
Pues claro, que lo sabe, le emailed un mensaje, y ya me llamó desde Brasil para dejarme saber que aunque la puertorra no ganó, estaban muy contentos, por la rivalidad que tienen los missólogos, que tampoco ganara la venezolana.
Locas vil, me texteó, ¿Ya corregiste. Mira, que luego hablan de ti.
Hablando de locas vil, la Pepe dice que no le interesan los concursos de belleza, que los missiólogos son esto y lo otro. She is very political.
“Sí, Pepe”, decía mi abuela.
Claro que corrijo, gracias, loca insidiosa, puntillosa y compu-obsesiva, le contesté.
Corrijo después que vea el error, de saber que hay un error, y en este caso ni me fijé en su ortografía, pues deduje que como en Puerto Rico les decimos misis a las maestras, enfermeras y oficinistas, aunque sean señoritas pero no necesariamente vírgenes, escribí misiólogos, y ya. Debí haberme fijado y poder concluir que al estudiar cómo los escritores formulan sus ideas sobre la ortografía, de acuerdo a Ferreiro, se debe indicar que la deducción lógica no funciona todo el tiempo y mucho menos si está matizada por la cultura.
Qué tanto a través que le corregí a los chicos y no muy chicos durante mis años de maestro, por ellos escribir “atraves", deducido de atravesar, pudieron servirme de algo. Pero no, es que por un lado mi ceguera y el escribir “a las millas de chaflán” (expresión boricua que quiere decir bien ligero), y por otro, la dependencia en mis lectores del blog, me llevan a plantar el texto y esperar que me señalen lo que debo cambiar, corregir. Y ese patrón interactivo que permite el blog incluye tener que tolerar a la Pepe, quien luego me interrogó con qué si LaTogne sabía que lo había citado en el escrito sobre las misis.
Pues claro, que lo sabe, le emailed un mensaje, y ya me llamó desde Brasil para dejarme saber que aunque la puertorra no ganó, estaban muy contentos, por la rivalidad que tienen los missólogos, que tampoco ganara la venezolana.
Locas vil, me texteó, ¿Ya corregiste. Mira, que luego hablan de ti.
Hablando de locas vil, la Pepe dice que no le interesan los concursos de belleza, que los missiólogos son esto y lo otro. She is very political.
“Sí, Pepe”, decía mi abuela.
Thursday, January 19, 2012
Teorías Sobre Blogueros y Bitácoras Electrónicas
Por allá por los años cincuenta, en una escuela pública de un caluroso pueblo de la costa caribeña, la maestra de Español 12, el más alto nivel en la secundaria, al igual que cualquier bloguero post-modernista, permitía que nuestra comprensión (en gran medida limitada por nuestra adolescencia y entorno geográfico) de la lectura del más grande clásico de las letras hispánicas , El Quijote, fuese expresada de múltiples formas: desde tejidos de molinos hasta tallados de Sancho Panza servían de evidencia para comprobar lo que habíamos del tan lejano clásico literario. Su muy adelantado método didáctico reflejaba su estética en otras áreas del saber y ser. La muy conocida y apreciada maestra se encasquetaba en su pelo, brazos y orejas de todo lo que encontrase en tiendas, joyerias y tenderetes; lucía más cargada que la última quincalla del pueblo: El Bazar Piedra.
Ante la muy ingeniosa maestra, la comprensión de un texto no tenía que limitarse al modelo tan estandarizado que la escuela tradicional exigía: escribir una introducción, un cuerpo y una conclusión. El bloguear sigue el modelo de aquella maestra, y consigue desmantelar lo que ha resultado de la homogenización de la lecto-escritura: rígidos géneros literarios, ideologías y esquemas conceptuales que retrasan el genio y creatividad del escritor y lector.
Elizabeth Bishop sostenía que al corregirle sus textos, las revistas literarias fomentaban la vagancia en los lectores. Las investigaciones que estudian la relación entre el uso de libros de textos, programados y verticalizados, y la capacidad para comprender la lectura han encontrado que hay una correlación entre las habilidades de los lectores y el tipo de libro que se usa: entre más se usan los libros programados más bajo el nivel de comprensión.
El bloguero, guiado por su autonomía y el carácter dinámico del blog, continuamente expresa y transforma su más profundo yo; obliga a los lectores a seguir los cambios de enfoque, esquemas conceptuales e ideologías, frente a las múltiples posibilidades que en cada bitácora encuentra. Bloguero, texto y lector se entrelazan en una continua transformación.....(To be continued)
Ante la muy ingeniosa maestra, la comprensión de un texto no tenía que limitarse al modelo tan estandarizado que la escuela tradicional exigía: escribir una introducción, un cuerpo y una conclusión. El bloguear sigue el modelo de aquella maestra, y consigue desmantelar lo que ha resultado de la homogenización de la lecto-escritura: rígidos géneros literarios, ideologías y esquemas conceptuales que retrasan el genio y creatividad del escritor y lector.
Elizabeth Bishop sostenía que al corregirle sus textos, las revistas literarias fomentaban la vagancia en los lectores. Las investigaciones que estudian la relación entre el uso de libros de textos, programados y verticalizados, y la capacidad para comprender la lectura han encontrado que hay una correlación entre las habilidades de los lectores y el tipo de libro que se usa: entre más se usan los libros programados más bajo el nivel de comprensión.
El bloguero, guiado por su autonomía y el carácter dinámico del blog, continuamente expresa y transforma su más profundo yo; obliga a los lectores a seguir los cambios de enfoque, esquemas conceptuales e ideologías, frente a las múltiples posibilidades que en cada bitácora encuentra. Bloguero, texto y lector se entrelazan en una continua transformación.....(To be continued)
Wednesday, January 18, 2012
Retazos de la Liberación
Comentaba un forista sobre el problema que le estaban causando los jóvenes negros y latinos gay que se juntaban por las tardes en los muelles que quedan cerca del Village en NYC. El forista, gay con hijos, se quejaba del mal ejemplo que le daban estos jóvenes a sus hijos; y aconsejaba a los negros y latinos que regresaran a sus barrios, y se fuesen a desordenar en los mismos. Una memoria algo selectiva la del forista, cuando no hace ni treinta años que sus vecinos heterosexuales, los más probable, decían los mismo sobre el comportamiento “anormal” de los homosexuales. Quizás se debe mudar a una comunidad bautista en el sur de los EEUU. Sus derechos no vinieron gratis y quienes en las décadas de los sesenta y setenta se enfrentaron a las autoridades y ayudaron a crear las estructuras que hoy apoyan a todos los gays, también, fueron esos jóvenes negros y latinos. Por cierto, una vuelta por allí y encuentras que los “blanquitos” suburbanos (the bridge and tunnel crowd) son tan desordenados como “the colored urbanites”. Este forista del Village evoca a otros foristas gay:
Un español se quejaba de los latinos en España (ahora que la derecha consiguió el poder de nuevo, pueda que tenga que mudarse a México o Ecuador) y sostenía que sus derechos como hombre gay, ciudadano, no comparaban con los de un inmigrante.
En una revista de temas gay argentina, un forista se burlaba de los bolivianos y paraguayos. No recuerda a los milicos de su país y como hicieron añicos a los disidentes, y a los homosexuales. Espero no vuelvan al poder los tiranos y le quemen las bolas, y no de coroto….
Le dijo una loca cubana a una mujer negra, que ella, la mujer, tenía suerte porque era la única negra con quien el cubano salía. Y la mujer lo consideró gracioso. A ver si los gays consideran gracioso el desprecio, la burla, el abuso, el discrimen, el genocidio…. siempre y cuando no sea con ellos….
Un español se quejaba de los latinos en España (ahora que la derecha consiguió el poder de nuevo, pueda que tenga que mudarse a México o Ecuador) y sostenía que sus derechos como hombre gay, ciudadano, no comparaban con los de un inmigrante.
En una revista de temas gay argentina, un forista se burlaba de los bolivianos y paraguayos. No recuerda a los milicos de su país y como hicieron añicos a los disidentes, y a los homosexuales. Espero no vuelvan al poder los tiranos y le quemen las bolas, y no de coroto….
Le dijo una loca cubana a una mujer negra, que ella, la mujer, tenía suerte porque era la única negra con quien el cubano salía. Y la mujer lo consideró gracioso. A ver si los gays consideran gracioso el desprecio, la burla, el abuso, el discrimen, el genocidio…. siempre y cuando no sea con ellos….
Friday, January 13, 2012
En Nombre de la Madre y el Hijo
- Todo sea por el arte.
- Nene, por favor. Los sacrificios son peligrosos.
- No me importa.
- A mí, sí.
- ¿Por qué te importa?
- Porque el sacrificio es religioso.
- El sacrificio religioso es religioso, pero el sacrificio artístico no lo es. El sacrificio artístico es espiritual...
- Religioso.
-....social, humano, artístico pero no es religioso.
- Viva el arte.
- ¡Que viva!
- ¡Qué mucho jode esta mosca!
- Hace rato que anda por ahí.
- La mosca de Buñuel en San Simeón no jodía, seducía. ¿Te acuerdas?
- No.
- No te importa la mosca de Buñuel.
- No mucho.
- ¿Ni las madres que seducen?
- No mucho.
“ La mosca de Buñuel y la Silvia Pinal seducían a San Simeón.
-¿Qué tiene que ver Sivia Pinal y la mosca de Buñuel con las madres que seducen?
- Silvia Pinal hacía de madre de San Simeón.
- Las madres que seducen me tienen sin cuidado.
- ¿Tu madre no te sedujo?
- Todo el tiempo. Con diminutivos.
- ¿Cómo cuáles?
- Amorcito. Pobrecito. Preciosito. Un juguito. Ahoritita. Mi princesito. Me dan ganas de vomitar.
- ¿Tú crees que afectó tu sexualidad?
- No, mi sexualidad ha sido como uno de esos exámenes de admisión a escuelas técnicas, donde escoges la mejor contestación, y a veces, adivinas.
Estábamos los dos, Marco Antonio y yo, borrachos en un bar del
East Village, El Bar Bar, en la Calle Cuatro y Primera, para ser más exacto. Después de aquel encuentro no nos volvimos a ver en buen tiempo. Cuando me lo encontré de nuevo lucía pálido, había dejado de tomar, no fumaba y se había dedicado a las religiones orientales y la medicina china. Ya no hacía performance art. Ahora montaba instalaciones con temas y símbolos religiosos: una mezcla de cruces, signos de aborígenes australianos y material desechado, basura, por aquello de combatir la destrucción de la madre tierra. Era la época cuando el Sida decidía por todos nosotros y ya sabemos el resto de la historia.
- Nene, por favor. Los sacrificios son peligrosos.
- No me importa.
- A mí, sí.
- ¿Por qué te importa?
- Porque el sacrificio es religioso.
- El sacrificio religioso es religioso, pero el sacrificio artístico no lo es. El sacrificio artístico es espiritual...
- Religioso.
-....social, humano, artístico pero no es religioso.
- Viva el arte.
- ¡Que viva!
- ¡Qué mucho jode esta mosca!
- Hace rato que anda por ahí.
- La mosca de Buñuel en San Simeón no jodía, seducía. ¿Te acuerdas?
- No.
- No te importa la mosca de Buñuel.
- No mucho.
- ¿Ni las madres que seducen?
- No mucho.
“ La mosca de Buñuel y la Silvia Pinal seducían a San Simeón.
-¿Qué tiene que ver Sivia Pinal y la mosca de Buñuel con las madres que seducen?
- Silvia Pinal hacía de madre de San Simeón.
- Las madres que seducen me tienen sin cuidado.
- ¿Tu madre no te sedujo?
- Todo el tiempo. Con diminutivos.
- ¿Cómo cuáles?
- Amorcito. Pobrecito. Preciosito. Un juguito. Ahoritita. Mi princesito. Me dan ganas de vomitar.
- ¿Tú crees que afectó tu sexualidad?
- No, mi sexualidad ha sido como uno de esos exámenes de admisión a escuelas técnicas, donde escoges la mejor contestación, y a veces, adivinas.
Estábamos los dos, Marco Antonio y yo, borrachos en un bar del
East Village, El Bar Bar, en la Calle Cuatro y Primera, para ser más exacto. Después de aquel encuentro no nos volvimos a ver en buen tiempo. Cuando me lo encontré de nuevo lucía pálido, había dejado de tomar, no fumaba y se había dedicado a las religiones orientales y la medicina china. Ya no hacía performance art. Ahora montaba instalaciones con temas y símbolos religiosos: una mezcla de cruces, signos de aborígenes australianos y material desechado, basura, por aquello de combatir la destrucción de la madre tierra. Era la época cuando el Sida decidía por todos nosotros y ya sabemos el resto de la historia.
Evolución Divina
Pascual Duarte me retrató antes de yo haber nacido. Cuando el personaje antes mencionado pasea por primera vez por el Retiro acuchilló a alguien. Al igual que el personaje de la novela de Cela, me crié en un ambiente donde el razonamiento diplomático no era usado en reuniones familiares, y ese estilo nada conciliador son un no no en actos pseudo literarios. Pascual usó su cuchillo; yo, mi lengua e insulto.
El mal estado, los dolorcitos de cabeza se están convirtiendo en algo muy rutinario, y, para empeorar la cosa, me paso el día después de los cócteles, avergonzado por mis cambios de conducta: de poseedor de modales propios y agradables a uno donde la rabia es la que habla. El comentario, "Mira nena, no seas tan…", y el tono con que lo emití llevaron a la teatrera étnico-liberacionista a claudicar. Me miró como diciendo, reaccionario, este señor es un reaccionario. En el preciso momento cuando me servía otro trago, aprovechó la ocasión para desaparecer de mi radar. Seguí tomando y a hablar con quien me encontrara de por medio.
Durante de resaca y después de los insultos, gracias a San Agustín, reflexiono;y a los instintos, ya que por culpa de ellos a menudo meto la pata, aprendo. De hoy en adelante el tacto, una común idea clasemediera, será convertido en una guía, una práctica existencial. Me lo prometo. Tacto, puro tacto. Ante el espejo, me miro y digo, "Crece loca", y luego, "diviina, soy una loca divina".
El mal estado, los dolorcitos de cabeza se están convirtiendo en algo muy rutinario, y, para empeorar la cosa, me paso el día después de los cócteles, avergonzado por mis cambios de conducta: de poseedor de modales propios y agradables a uno donde la rabia es la que habla. El comentario, "Mira nena, no seas tan…", y el tono con que lo emití llevaron a la teatrera étnico-liberacionista a claudicar. Me miró como diciendo, reaccionario, este señor es un reaccionario. En el preciso momento cuando me servía otro trago, aprovechó la ocasión para desaparecer de mi radar. Seguí tomando y a hablar con quien me encontrara de por medio.
Durante de resaca y después de los insultos, gracias a San Agustín, reflexiono;y a los instintos, ya que por culpa de ellos a menudo meto la pata, aprendo. De hoy en adelante el tacto, una común idea clasemediera, será convertido en una guía, una práctica existencial. Me lo prometo. Tacto, puro tacto. Ante el espejo, me miro y digo, "Crece loca", y luego, "diviina, soy una loca divina".
Thursday, January 12, 2012
Educación y Verborrea
“Si queremos que la filosofía juegue un rol, incluso político, en la cultura moderna, lo mínimo es ser claro. Hay un complejo entre los académicos de que lo profundo y difícil debe ser incomprensible”. Gianni Vattimo
Vicios, puros vicios son los que la terapeuta quiere que este servidor controle. Y su forma de ver el mundo, ¿quién lo controla? ¡Allá ella, si no quiere crecer!
El vacío pos terapéutico me obliga a enmarcarme en una etapa. Hoy, supongo que debo partir de una postura económico-cronológica y concluir que tengo suficientes años para haberme madurado hacia la clase media o haberme hecho intelectual de modales europeizados y hablar “haute” criollo, aparecer en las páginas literarias, y en los cuadros que recuerdan el momento cuando aquel o el otro estuvieron en tal o cual conferencia y discutieron a Borges y sus marcos filosóficos, universales. Es que no puedo; prefiero leer a los que me hablan sobre asuntos cercanos a sus vidas sin tratar de ser parte del mundo entero; claro, el mundo occidental es al que ellos se refieren.
Mi terapeuta es freudiana. Me llevó, no fue ella, fue su conversación, hasta el East Village, Loisaida para los boricuas, donde vive la significativa otra, la que fue presidenta de mi clase graduanda. Siempre se creyó que era más fast que yo. Pues no lo es. Sé que lo de ella es todo afectación literaria, a lo diva de Santa Rita, Rio Piedras. Regresó de Francia a documentar cultura popular. Tanto compromiso mata.
La significativa otra anda buscando textos antiguos que describan a los obreros que emigraron a las colonias. A todas las colonias, desde Alaska hasta la Patagonia. Supongo que quiere re-escribir las crónicas. Por poco sucumbo ante sus maquinaciones. Después de visitarla, caminé desde Rivington hasta la Quince, visité a la Villeneuve, pasé por la Taza de Oro, abarrotada como siempre, ordené una mixta para llevar, y cuando llegué a mi apartamento fue que caí en cuenta y me dije que no, no, no, no, no y no. Me dije que no y que no. Me pregunté que por qué, y me restallé porque no. ¿Es que acaso me creo que no tengo principios? ¿Es que acaso me creo que me vendo barato? No, me contesté. Esto fue en casa, sumamente dramático, caminado solo por la sala, después de ese signo corporizado haberme pedido que escribiésemos una novela rosada contextualizada en una lucha obrera. En casa me encontré de momento, diciéndole,
- Nena, ¿tú estás loca?
Vicios, puros vicios son los que la terapeuta quiere que este servidor controle. Y su forma de ver el mundo, ¿quién lo controla? ¡Allá ella, si no quiere crecer!
El vacío pos terapéutico me obliga a enmarcarme en una etapa. Hoy, supongo que debo partir de una postura económico-cronológica y concluir que tengo suficientes años para haberme madurado hacia la clase media o haberme hecho intelectual de modales europeizados y hablar “haute” criollo, aparecer en las páginas literarias, y en los cuadros que recuerdan el momento cuando aquel o el otro estuvieron en tal o cual conferencia y discutieron a Borges y sus marcos filosóficos, universales. Es que no puedo; prefiero leer a los que me hablan sobre asuntos cercanos a sus vidas sin tratar de ser parte del mundo entero; claro, el mundo occidental es al que ellos se refieren.
Mi terapeuta es freudiana. Me llevó, no fue ella, fue su conversación, hasta el East Village, Loisaida para los boricuas, donde vive la significativa otra, la que fue presidenta de mi clase graduanda. Siempre se creyó que era más fast que yo. Pues no lo es. Sé que lo de ella es todo afectación literaria, a lo diva de Santa Rita, Rio Piedras. Regresó de Francia a documentar cultura popular. Tanto compromiso mata.
La significativa otra anda buscando textos antiguos que describan a los obreros que emigraron a las colonias. A todas las colonias, desde Alaska hasta la Patagonia. Supongo que quiere re-escribir las crónicas. Por poco sucumbo ante sus maquinaciones. Después de visitarla, caminé desde Rivington hasta la Quince, visité a la Villeneuve, pasé por la Taza de Oro, abarrotada como siempre, ordené una mixta para llevar, y cuando llegué a mi apartamento fue que caí en cuenta y me dije que no, no, no, no, no y no. Me dije que no y que no. Me pregunté que por qué, y me restallé porque no. ¿Es que acaso me creo que no tengo principios? ¿Es que acaso me creo que me vendo barato? No, me contesté. Esto fue en casa, sumamente dramático, caminado solo por la sala, después de ese signo corporizado haberme pedido que escribiésemos una novela rosada contextualizada en una lucha obrera. En casa me encontré de momento, diciéndole,
- Nena, ¿tú estás loca?
Wednesday, January 4, 2012
Santurce, La Placita
No, no es una plaza común y corriente, es una majestuosa plaza de mercado en un edificio diseñado y construido por la Eiffel Compagnie. Oui, la misma que construyó la torre en Paris. No, no es prima mía. Yo soy torres y ella es torre, sin la ese. Majestuoso edificio el de la placita. Tiene por detrás una plazolette. Sí, plazolette de plaza, como lesbianette de lesbiana, fashionette de fashionista y leaderette de locas que se visten con ropas de cueros. Por el Chelsea en Nueva York hay mishones (es que lo pronuncio con acento porteño) y mishones de leaderettes.
Plazolette porque no es una plaza separada. Es una pequeña plazoleta pegada a la gran (no es muy grande pero es grandiosa) plaza de mercado de Santurce, cuyo centro no es una fuente de Bernini. Son unas esculturas que representan unos aguacates. ¿El escultor? Las conocen como los Aguacates de Sila, por el nombre de la alcaldesa que las comisionó. No son aguacates hass, son aguacates de los otros, los grandotes. La masa de los Hass recuerda a una plasta de sebo. Hass es el nombre común del fruto de Persea americana a partir de una semilla de raza guatemalteca en un huerto de Rudolph Gay Hass en la Habra, California en el 1926, patentada en 1935 e introducida globalmente en el mercado en 1960. El otro, el fuerte, es más tradicional, más suave y, ¡uuummm!, mantequilloso. Nada como uno de esos aguacates para embarrar un buen bollo de pan de agua puertorro.
Santurce, su placita, microcosmos del Caribe: placeros dominicanos, colombianos, cubanos, panameños, españoles, y hasta un árabe de apellido Fouad, al que los boricuas le llaman Fua. Y, por supuesto, placeros jibaros, de esos que la mancha de plátano los delata en cualquier liga. ¿Al árabe? Si, Fua. Así mismo, Fua. Como la expresión que se usa aquí para referirse a algo que pasa bien rápido. Fua, “a las millas de chaflán”, No sé quien era chaflán ni de qué país árabe es Fouad. Eso sí, los aguacates los ordenó Sila, y la Placita, en mayúscula, es de todos nosotros, incluyendo al joven maestro que todas las tardes, después de quitarse la ropa de docente serio y responsable, se pone unos shorts bien pegaditos, unas gafas enormes y un suéter ajustadito. Va de docente a provocador. Es que en la placita, además de los aguacates, Fouad y los otros placeros, se encuentra una variedad de gente que incluye al maestro con sus pantalones pegaditos, los comelones en las fondas de comidas criollas, la "chicquería" de San Juan, figureando, deseosos de ser retratados, los billeteros y los que andan buscando conversación e historias para ser contadas; quizás, transformadas.
Plazolette porque no es una plaza separada. Es una pequeña plazoleta pegada a la gran (no es muy grande pero es grandiosa) plaza de mercado de Santurce, cuyo centro no es una fuente de Bernini. Son unas esculturas que representan unos aguacates. ¿El escultor? Las conocen como los Aguacates de Sila, por el nombre de la alcaldesa que las comisionó. No son aguacates hass, son aguacates de los otros, los grandotes. La masa de los Hass recuerda a una plasta de sebo. Hass es el nombre común del fruto de Persea americana a partir de una semilla de raza guatemalteca en un huerto de Rudolph Gay Hass en la Habra, California en el 1926, patentada en 1935 e introducida globalmente en el mercado en 1960. El otro, el fuerte, es más tradicional, más suave y, ¡uuummm!, mantequilloso. Nada como uno de esos aguacates para embarrar un buen bollo de pan de agua puertorro.
Santurce, su placita, microcosmos del Caribe: placeros dominicanos, colombianos, cubanos, panameños, españoles, y hasta un árabe de apellido Fouad, al que los boricuas le llaman Fua. Y, por supuesto, placeros jibaros, de esos que la mancha de plátano los delata en cualquier liga. ¿Al árabe? Si, Fua. Así mismo, Fua. Como la expresión que se usa aquí para referirse a algo que pasa bien rápido. Fua, “a las millas de chaflán”, No sé quien era chaflán ni de qué país árabe es Fouad. Eso sí, los aguacates los ordenó Sila, y la Placita, en mayúscula, es de todos nosotros, incluyendo al joven maestro que todas las tardes, después de quitarse la ropa de docente serio y responsable, se pone unos shorts bien pegaditos, unas gafas enormes y un suéter ajustadito. Va de docente a provocador. Es que en la placita, además de los aguacates, Fouad y los otros placeros, se encuentra una variedad de gente que incluye al maestro con sus pantalones pegaditos, los comelones en las fondas de comidas criollas, la "chicquería" de San Juan, figureando, deseosos de ser retratados, los billeteros y los que andan buscando conversación e historias para ser contadas; quizás, transformadas.
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