NO PUEDO SER TÚ

Quisiera ser tú
       Empatar tus hileras
              Romper tus barreras
                    Pudiera ser tú.

                    Estar en tus fiestas
               Besar tus amigas
        Comer tus manjares
Poseer tu tú, tú.

Entrar en tus patas
      Sin regreso la ida
            Aunque te empeñes 
                     No puedo ser tú.

(Poesías de La Ralea de la Academia y Lengua Española Puertorriqueña, 1965-1985)
http://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2013/03/poesias-de-la-ralea-de-la-academia-y_23.html

MARIQUITAS LIMOGES EN SANTURCE

La invitación era para cócteles a las siete, cena a las nueve, luego ir a uno de los bares en uno de los hoteles del Condado a tomar más licor, para terminar en uno de los bares gais de Santurce. Llegué a las siete y treinta, no quería dar las impresión de que estaba emocionado o súper impresionado con el que me hubiesen invitado a salir con un grupo tan chic. Esa fue la palabra que usó Tuto para describirlos: chic. “Son bien chic”. Como lo dijo tan serio, no sé si fue en tono de burla o que verdaderamente creía que así eran los demás invitados.

Cuando llegué, Tuto todavía no estaba allí. Me lo temía. Además de que era un cínico empedernido, disfrutaba de la jodedera y los buenos vinos, y no era de dudar de que ni se apareciese por la muy elegante cena o de que andaba por los cafetines de la Placita de Mercado de Santurce. No era la primera ni la última vez que lo hacía, dejar plantada a la gente para irse a beber a los bares de cualquier barrio popular. En uno de esos bares fue que lo conocí. El grupo chic lo seguía invitando por los vínculos escolares y sociales que los unían: se crió en el mismo sector clases medias, y estudió en el mismo colegio donde fueron educados los anfitriones.

Saludé con entereza,  apreté fuertemente la mano de cada uno de los otros invitados, sonreí, y con un “sí, sí” estuve de acuerdo que era amigo de Tuto, acepté una copa de vino blanco, y no más ya estaba relajado y sintiéndome cómodo en el muy elegantemente decorado apartamento, medio abrí los ojos cuando vi que uno de los invitados apuntaba con su dedo, al tener de frente la bandeja de porcelana donde traían los entremeses, y decía con un leve gritito y respiración ahogada y estirando la o: “Limooges”.

“Qué carajo hago yo aquí”: me pregunté. Mis platos no son parte de un juego, no tienen procedencia ni nomenclatura. Los compré en quincallas, pulgueros; otros son heredados o regalados. Nada cuadra en mi casa y mi vida está completamente falta de abolengo, apellidos históricos, colegios de renombre y vacaciones con mis padres en Europa. El relajamiento duró muy poco. Peor todavía, como soy algo torpe, temía que pudiese romper un plato.

Tuto nunca llegó. Saqué mis mejores modales, cené, comparti la sobremesa, ofrecí alguna razón para excusarme y no poder acompañarlos por los bares, salí como alma que lleva el diablo, me sentí libre al poder abandonar aquel grupo de maricas estreñidas por la historia, y me fui hasta la Placita de Santurce, al cafetín donde sabía que iba a encontrar al sinvergüenza de mi amigo del alma. Muerto de la risa, cuando me vio llegar azorado, el muy, pero que muy maricón malicioso -y lo mucho que lo quería- me preguntó: "¿Cómo te cayeron las Limoges?”.

(Este relato está dedicado a mi querido amigo, J. Batlle, QEPD, quien disfrutaba de la versión original, la real, de burlarse de los gays "falsos burgueses", de exagerar la o del Limoooges, y de los cafetines de Santurce.)

GAYS QUE SE AHOGAN EN SU PROPIA VOZ

No se puede negar que los hombres gays pueden ser extremadamente correctos en sus modales y trato. Utopías ambulantes. Elegantes, corteses e impecables. Pulcros y magisteriales en el manejo del detalle. Meticulosos a la última potencia. Y ese manejo del detalle es el que los lleva a esa preocupación por lograr la perfección en la pronunciación de los fonemas. Para algunos de ellos, decir es menos importante que lo dicho. La forma impera sobre el contenido. Lograr esa perfección implica cuidar cada sonido; parecen estar llenos de miedo, de que al hablar se noten las imperfecciones.

Debe ser el clima o la economía, quizás los islamistas o sus iguales de este lado (los talibangélicos  americanos) quienes están obligando a tanto hombre gay puertorriqueño a hablar como si estuviesen perdiendo la voz. Al borde de una epidemia, casi ni se les entiende cuando hablan. Las palabras no le salen de bien adentro. Le salen del diafragma que separa la cavidad torácica de la abdominal. Sus palabras no suenan fluidas, sólidas, con peso. Emitido cual lleno de aire, un “hola” no es dicho de corrido; es enunciado en dos partes y cada una sale lentamente, aspirada cada silaba, casi atorada en el tórax, al borde de una pequeña explosión.

Finos, muy finos, le llamaban en los barrios proletarios de los pueblos en la isla de los encantos. Un saludo, "encantado", es lo dicho por uno de ellos, un gay más planchado que un sapo de carretera, y tan perfumado como un jardín de azucenas. Un "encantado" que no sabe o se oye igual al tosco “mucho gusto” que se oían por aquellos barrios, sube y baja, adquiere la musicalidad, el fraseo de una bossa nova cantada por la Simone o un bolero por la Elvira Ríos.

Un fraseo y silabeo igualitos a las pausas de la Elvira; un ritmo marcado por los silencios entre palabras y fonemas que duraban mucho pero mucho tiempo. En su clásico Noche de Ronda la Elvira se tardaba horas entre "noche" y el "de ronda"; pasaban largas horas, silencios entre "de" y "ron" y "da". La Elvira recuerda a esos hombres gays que se ahogan en su propia voz.

Octavio Paz en su libro Laberinto de la Soledad sostiene que las mujeres pobres de México -con sus voces agudas, casi reprimidas- tienen un metal de voz distinto al de las mujeres educadas. Algo parecido ocurre en PR, y a ese metal de voz agudo le llaman voz de pasteleras, en alusión a las señoras que vendían pasteles por las calles. En oposición a esas voces agudas se encuentran las voces roncas de muchas actrices mexicanas, y en PR, las excesivamente nasales de las burguesas, nuevo-ricas puertorriqueñas.

Para los terapeutas del habla, la pronunciación puede ser el resultado de un problema patológico. Para Paz, el metal de voz es un asunto de procedencia de clase social. Para estos gays, tan cultos y finos, la enunciación pausada, el aislar y darle carácter muy particular a cada fonema sirven para proyectar y definir una estética o un tipo de sensibilidad, o un miedo primigenio. La elegancia suprema los eleva más allá de lo pedestre.

El arte se hace arte en la enunciación misma, y así no se enfrentan o evitan..... finos muy finos.

Artemisia Gentileschi (1593-1653)

Véase mi página de FB.
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=1200237463391388&set=a.1179201182161683.1073741827.100002154376863&type=3

NIGHTHAWS EN LA TAZA DE ORO

"Y soltero, un poco ajado por la edad, pero sin necesidad de viagra y, en general, con mucho donaire, hidalguía y en buen estado físico": era lo que pensaba seguir diciendo aquella noche hopperiana en La Taza de Oro, Octava y Catorce, pero el cuarentón solitario y preguntón solo quería conversación.

Yo deseaba algo más, un novio o una cita para no seguir cargando la soledad de un setentón, a cuestas, con un futuro limitado por la edad. Regresé a mi plato, un muy navideño pastel puertorriqueño, antes de que se enfriara, endureciese, "pusiese como palo" y que terminara también sin comida. El pastel me miraba, no habló; pintó una versión criolla de Nighthawks por Edward Hopper, en una fonda puertorriqueña en Chelsea, Manhattan.

28/12/2016 (hace un año)

PERDONEN A TRUMP

si los incomoda o derrumba sus bien integrados valores pequeño burgueses, moldeados por sus nada integras historias; sus vidas clandestinas llenas de doble vara, ritos rigurosos, modales de salón decimonónico, y comentarios tras bastidores, o susurrados y protegidos por sus manos. No es que Trump no diga su verdad, es que también está diciendo las de muchos de ustedes.

MasTurbados

En el hombre que quise
Creí. En la pasión creí. Creo
en el hombre que deseaba.

Me masturbé por última vez
contigo. Con él
no pude venirme.

Pos coito desplaza
en sudor. Gemidos
sin oxígeno.

Ya la parra no cubre
Bostezos, sin sentido.

Orgasmo. Venidos
Enjabonados
Busco su cintura
Maciza
Huelo
Saboreo
Mi saliva.

OBSESIONES: MOUSSE PORTORICAIN

Véase mi página de FB para este escrito.

"EN EL MAR LA VIDA ES MÀS SABROSA": BOBBY CAPÓ

A menos que tenga que cruzar el Estrecho de Magallanes, con sus olas gigantescas, sus vientos impredecibles, y sus juegos de luces (valga la cacofonía) alucinantes.

WHITE PRIVILEGE* IS SIMILAR AL PODER QUE EJERCEN LOS HETEROSEXUALES

and both are shaped by degrees of class, color of skin, gender, knowledge of self, context, history.

Hace muchos años atrás, a un joven mexicano, heterosexual, burgués, rubio y de ojos azules le fue negada la admisión en un programa de estudios graduados en psicología en una universidad neoyorkina porque "y que hablaba inglés con un marcado acento hispánico". En PR o en México este joven hubiese tenido el privilegio que le otorga su color, clase social, educación formal. En los EEUU el privilegio o poder lo guían otros criterios. No se quedó callado. Apeló. Ganó. Su conocimiento sobre sus derechos, seguridad en sí mismo lo ayudaron a exigir una revisión de su caso.

White privilege and heterosexual power are not absolutes as there are other factors influencing how the non-white or the homosexual are viewed by the significant other making the judgement.

En un bar/cafetín de Santurce, los sirve-tragos dominicanos se burlaban entre ellos -sonrisitas, mano partida, señalamiento con los labios- de un hombre gay bien vestido y respetuoso, que allî tomaba unas cervezas. El muy astuto hombre estaba al tanto de lo que pasaba, se reía consigo mismo, les daba buena propina y antes de irse les dijo: "Tengan cuidado, que ustedes no saben si yo trabajo para inmigración y les formo tremendo revolú con su jefe". Los sirve-tragos cambiaron de felices heterosexuales a empleados extranjeros mal pagados y asustados.

*There is an extensive body of literature discussing this topic; therefore, infórmese, que aunque esté tranquilo consigo mismo, si quiere paz* social. esta no viene del cielo y su tranquilidad interna no la asegura.

*By the way, paz es social, la tranquilidad es personal. Elías Canetti, el filosofo rumano, distingue entre estos dos conceptos, and the Catholic church has done a good job at confusing them in order to control las masas.

El privilegio y grados de poder son también moldeados por los idiomas y su manejo. Get it.

Del polvo vienes, hacia el polvo vas

y lo mucho que uno espera para poder

-después de cierta edad- echar un polvo.

BOLERO 24: CULPAS. Montevideo a Punta: la versión de un bolero en voz de la Tellado

"Perdón, si es que te faltado": pedía, desgarrados sus llantos, lleno de dolor, de rodillas frente a un altar dedicado a ella.


"Perdón, cariñito amado": respondía, sin fijarse en ninguna imagen en particular, embelesada, pasaba las páginas del álbum de fotos dedicado a él, y solo a él; a su gran bolero.


"Si tú sabes que te quiero": confesaban, en dúo.


Anhelos y esperanzas se vieron casi perdidas durante lo intentos anteriores cuando Daniel Santos y Orlando Contreras trataron de calmarlos. No lo lograron; no pudieron satisfacer las ansias de los amantes y las del autor; y el culpable fue Daniel.


Su muy particular estilo de lumpen arrabalero los desconcertó, poco amoroso, nada convincente; diluyó el perdón que tanto querían oír, sin las caricias o matices que comunican la vulnerabilidad en la cual estaban todos los que deseaban la reconciliación, "que es todo lo que ansía mi pobre corazón".


Otros interpretes, durante las mismas tormentas en Punta y en Manhattan, obsesionados con una única ilusión, amar de nuevo, mantuvieron viva esa fuerza interior que se teme pueda desaparecer; esa que en un momento, cuando no hay la remota posibilidad de volver a ser un solo cuerpo, dos en uno, no desaparece por completo; la fuerza que dentro, muy dentro lleva a los amantes, el autor, los boleristas a profesar el amar sin condiciones; la fuerza inexplicable; la que quizás es el amor en su más puro estado; esa que logra que los amantes continúen por la vereda, hasta encontrar a aquellos que posiblemente podrán ayudarlos a empezar de nuevo; la fuerza que "ansía" su/mi "pobre corazón".


Marc Anthony y Ednita Nazario, menos soberbios que Daniel Santos, más sublimes, ayudaron a recuperar los anhelos, la esperanza; aliviaron el intenso vacío, la inquietud del pobre corazón que "todo lo que ansia cuando ama" es pedir perdón.


- Perdón nunca nos ha faltado. Vida de mi vida, perdón
- Te amo. No puedo seguir si ti. No me quedan fuerzas.


Los dúos acompañan los delirios del apuesto galán, el que, a pesar de tantas veces oír las distintas versiones del perdón, sigue sintiéndose engañado:


-¿Por qué me llevaste hasta Punta del Este, si sabías que vos no me querías? Mentiras, puras mentiras, tus correos eran puras mentiras.

Y así una vez más, un romance, separado por miles de millas de distancia y entornos, el cual, al igual que en el primer capitulo del mismo -siempre cantado, contado a dúo-, puede que tenga un final feliz o puede que, para los enlodados en lágrimas, desbocados en risas, se repita, o que encuentre otras versiones de un mismo bolero.

-"Estoy aturdida, el Porsche, ¿dónde está?

El autor, la novelista en voz ajena, los amantes, bolerista, todos juran que jamás nada, ni nadie los separará; que "adorar ansía", y "como en un sueño", se dejan, atreven pedir "perdón, vida de mi vida".


https://m.youtube.com/watch?v=JCZlN_DYQsE
https://m.youtube.com/watch?v=X-daWc_RfZs



(Este bolero es uno de los "capítulos" que conforman la Novela-bolero: Montevideo a Punta en voz de la Tellado, publicada en este gran borrador, este blog.)

QUEERS EN LA CLANDESTINIDAD Y LAS BOCAS LLENAS DE MIERDA

Obligados por los que se avergüenzan de ellos a que se escondan y pretendan ser lo que no son; controlados por sus miedos y sus deseos de ser otros; prohibidas sus posibilidades de explorar sus sexualidades, sus cuerpos (los Intersexuales son los que más se esconden); silenciadas sus vidas llenas de opresión e ignorancia; aterrorizados, excluidos, acusados, y abusados fisicamente; en vela, que no los maten, o a que ante tanta ofensa se suiciden, muchos se convierten en sus propios enemigos. Otros, una vez salen del clóset, el armario, el placard, despojan sus defensas y dan cara, arman instituciones, estudian sobre sus vidas, escriben, delatan, comienzan el proceso de sanación, liberación de trabas políticas y sociales, y no hay marcha atrás.

Hace 50 años comencé ese proceso de decir la verdad sobre la homosexualidad; enfrentarme a la familia, sociedad; estudiar con detenimiento la literatura sobre la homosexualidad, la intersexualidad y si algo no parece cambiar es la cantidad de fotutos pobremente informados o falto de evidencia que andan dando cátedra sobre la homosexualidad. Quizás los homos debemos responder como lo hacen los afroamericanos cuando los gringos blancos discurren sobre ellos: "Stop blaxplaning us".

Hoy puedo asegurar que no tenía otro camino. O salía del clöset o terminaba cómo muchos: llenos de terror. Cuando no hace mucho tiempo un pariente me dijo que él no me aprobaba pero que no me rechazaba, o la amiga que me dio cátedra sobre lo cruel que son los homosexuales unos con otros, no se dieron cuenta de su ignorancia y falsa presunción de expertos en el tema, su falta de cultura y conocimiento (un dato no es una teoría) sobre la complejidad biológica y existencial del ser humano. Y así, continuamente, tenemos que oír a los ignorantes llenarse la boca de mierda.

ANTI-BOLERO DELIRIO

“Este amor delirante
Que abraza a mi alma”

         Reality check, sweetie

“Si no estoy contigo mi bien
No soy feliz”

         La dependencia engaña.

(29/02/2012 NYC)

SI NO SABE DISTINGUIR ENTRE AUTOR Y TEXTO, APRENDA A LEER

Los autores usan sus experiencias para escribir sus textos; mas estos últimos nunca son una proyección directa del poeta o narrador; una vez escritos, adquieren su propia vida. Algunos lectores caen en lo que le ocurrió al lector abajo citado, no distinguen entre autor y texto. La contestación que le dio la autora es genial:  "Es la primera vez que alguien le habla a un personaje esperando que le responda el autor".

‪"Felipe Jolly Luque‬ Che nena! La pregunta es bastante fácil: sos feliz o no sos feliz? And stop with the bullshit please
Like · 2 · 16 hrs

‪Danixa Laurencich‬ Es la primera vez que alguien le habla a un personaje esperando que le responda el autor. Decir que te conozco ‪Felipe Jolly Luque‬ y sé todo el amor que me tenés, si no, pensaría que estás medio pirucho, como la protagonista de la novela de donde extraje esto.
Like · 1 · 10 hrs" *

Cuando lean, no confundan los procesos internos del autor con sus obras -se afectan pero no no tienen relaciones causales-,  pues, de no distinguir entre escritir y escrito, ustedes no van a lucir como buenos lectores.

*(Tomado de la página de FB de la escritora Danixa Laurencich)

MUSICA JÍBARA DE NAVIDAD

Just now · iOS · 

La navidad - Priscila Flores (Rosalia Rivera) - DISCO DRAMA 97 - YouTube

La navidad - Priscila Flores (Rosalia Rivera) - DISCO DRAMA 97

Teatro Hollywood de COAMO, Puerto Rico. Coleccion-Angel Luna F.

YOUTUBE.COM

A los mulatos de Guayama por Luis Palés Matos

El gran poeta guayamés Luis Palés Matos los llamó "duques de la mermelada", y recuerdo cómo, con su piel blancuzca-amarillenta y sus pelos estirados con cremas, evitaban el sol y cuando los jíbaros bajábamos de los cerros, asumían posturas elitistas y discriminatorias, hasta el momento que querían casar a sus hijos e hijas con hombres y mujeres blancas: sabían que con los "blanquitos" del pueblo no tenían posibilidades, así que subían a Jájome a buscar mujeres y hombres, jíbaros pobres, blancos para, según aquel dicho popular que se oía en PR: "mejorar su raza".

Elegía del Duque de la Mermelada, por Luis Palés Matos (Puerto Rico, 1898-1959)

¡Oh mi fino, mi melado Duque de la Mermelada!
¿Dónde están tus caimanes en el lejano aduar del Pongo,
y la sombra azul y redonda de tus baobabs africanos,
y tus quince mujeres olorosas a selva y a fango?

Ya no comerás el suculento asado de niño,
ni el mono familiar, a la siesta, te matará los piojos,
ni tu ojo dulce rastreará el paso de la jirafa afeminada
a través del silencio plano y caliente de las sabanas.

Se acabaron tus noches con su suelta cabellera de fogatas
y su gotear soñoliento y perenne de tamboriles,
en cuyo fondo te ibas hundiendo como en un lodo tibio
hasta llegar a las márgenes últimas de tu gran bisabuelo.

Ahora, en el molde vistoso de tu casaca francesa,
pasas azucarado de saludos como un cortesano cualquiera,
a despecho de tus pies que desde sus botas ducales
te gritan: —Babilongo, súbete por las cornisas del palacio—

¡Qué gentil va mi Duque con la Madama de Cafóle,
todo afelpado y pulcro en la onda azul de los violines,
conteniendo las manos que desde sus guantes de aristócrata
le gritan: —Babilongo, derríbala sobre ese canapé de rosa!—

Desde las márgenes últimas de tu gran bisabuelo,
a través del silencio plano y caliente de las sabanas,
¿por qué lloran tus caimanes en el lejano aduar del Pongo,
¡oh mi fino, mi melado Duque de la Mermelada!?

AÑO BISIESTO

1916: mentiroso, destructor, amigo
de otros años negros, resbaladizos
años distintos a los años buenos:
aman sin preguntas, abrazan, suspiran
años de vacas gordas. Años queridos.

Año 1916: vete ahora sin glorias, vete
hacia el mismo carajo de donde viniste.

BOLERO #14: MEMORIAS - MONTEVIDEO A PUNTA EN VOZ DE LA TELLADO

Los boleros no dejaban de aparecer en los discos, en la pantalla de la tableta, la laptop, contando la historia de un amor, el nuestro o el de los amantes en camino a Punta; romances únicos que no tuvieron "otro igual", mas "contigo en la distancia", sus coordenadas, hilos conductores podían ser reducidos a sus más elementales cualidades: todo el bien y todo el mal en la historia de un amor.


Recuerdos cuyas historias perdían importancia frente a los sentimientos fundamentales, los más básicos - amor, odio, miedo, deseos carnales -, seguían dentro, muy dentro, activados por un mensaje cibernético, un feliz día de San Valentín, una llamada imprevista, un rechazo de la mano, un disco: "Recuerda que tan sólo de verme tú temblabas".


Recuerdos que despiertan el placer que se siente cuando el otro te desea, y quieres que así sea porque también lo deseas, la deseas, en "la calle en que nos vimos", o que "sin esperarlo", obligan a revivir el rechazo y las ganas de vengarse, el rencor que se siente, suprimido por la resignación o despecho: "Si me quisiste así, pobre de ti si es que ahora tratas de olvidar".


Recuerdos que en el peor momento obligan a experimentar de nuevo un miedo crudo, un terror a que después de pasar "la tempestad quedarán sobre la calma un inmenso vacío", o "un corazón hecho pedazos", y que solo puedan ser recogidos en un bolero, una historia de amor, sus dos amantes, el Porsche destruido.


Ni el coche, ni nosotros o ellos, ni las tormentas invernales del norte o las lluvias y vientos australes -aquellas substancias que le dan cuerpo a los sentimientos que guían los boleros- logran desplazar el deseo de amar o de odiar, ni tampoco son capaces de rellenar el espacio que deja la ausencia de quien una vez fue el ser amado, ni pueden explicar ese sentimiento que arropa el alma: el delirio


"Delirio" cantado por los Tres Ases, servía de fondo al cuadro que pintaba  la tormenta invernal en Manhattan y al otro bolero que vivía la muy templada y asertiva protagonista postrada en una cama de un hospital en Punta, logrando que "esa pasión que atormenta el corazón" desarmara al escritor en el norte y derrumbara todas las defensas de la tellediana mujer de ojos color turquesa y largas acicaladas uñas color rojo subido; llevando a ambos a aceptar que pudieron haber sido engañados.


-  ¿Por qué me pediste que viajara? Yo que estaba tan tranquila.


Los Tres Ases acompañaban al autor y la protagonista en su encierro, en su sentirse incapaces de vivir el uno sin el otro, la otra, en creer "si no estoy contigo mi bien no soy feliz", aunque en medio del vacío tuviesen que aceptar que "todo fue un sueño", un fracasado empeño en amar de nuevo, abrazar y sentir los besos de fuego; en ser "la ola que te envuelve en la bruma y te disuelve en la espuma".


Un sueño, un delirante sueño convertido en canción, esta vez fue interpretada por René Barrios. ¿O era la voz de la Lucy Fabery la que se oía desde la carretera que va de Montevideo a Punta? No, fue la propia voz de Sylvia Rexach la que dijo: "Y de noche mi corazón te nombra....Triste maldición".


El Porsche, destruido.

https://m.youtube.com/watch?v=SnehCdzWinY







EL ATLÁNTICO SUR ENGAÑA

Para llegar hasta el Atlántico Sur hay que caminar muchas leguas, y una vez allí, si encuentras cerrado el portón de entrada a la playa, dicen que es mejor así para no tener que nadar solo. 

El Atlántico sur es más violento, ni por su fuerza ni por su volumen, por su soledad. Nunca relaja a quien lo observa, su calma arropa la resaca. Miente. Engaña. 

Caminé muchas millas para llegar hasta San Luis, y una vez frente a la casa de playa no encontré lo prometido. La lista de huéspedes pegada a la puerta de entrada no incluía mi nombre. Regresé al mar. Brinqué sobre el portón, nadé solo. 

EL CABALLITO DE MADERA DEL TÍO CECILIO

EL tío Cecilio era gruñón, franco, estricto y católico ortodoxo, cualidades que no contradecían su compasión, generosidad y caridad. Cuando vivía en NY era una de las dos casas -la otra era la de mi hermano- donde iba a celebrar las fiestas de Navidad. Con ellos me sentía que tenía familia en la ciudad que nunca duerme. Marcela, su esposa, preparaba unos pasteles de masa navideños que dejaban puro placer en el paladar, y me guardaba dos o tres yuntas, para comer en su casa y para llevar conmigo. Mi tío Cecilio me dio uno de dos regalos que nunca olvido: el primero que mi hermana Ana  cosió en su Singer, un pantalón con tirantes; y el segundo, un caballito de madera que él con su amor incondicional me construyó. Ahí guardo las fotos, en una vestido con el pantalón que no me quitaba ni para dormir, y en otra, al lado del caballito de madera.

Guayama, 1950; Nueva York, 2017.

LA GOTA, EL CUBO, EL LINOLEUM, LAS FLORES, Y EL ROTO

Anoche o fue hace años cuando pusieron el cubo directamente debajo del roto por donde entra la gota. El roto no ha sido arreglado, y la gota sigue separándose del resto del agua que corre sobre el techo de zinc, entra por el roto y cae en el cubo que está sobre el linóleum, diseñado con flores rojas, blancas, amarillas, verdes, violetas, azules, negras. Las flores del linóleum hacen juego con las que la gota moja: las rosas tan lindas que crecen en el patio; las que ponen en el cubo para que se mantengan frescas. La gota, que no quiere seguir con las demás en el chorro de agua que cae sobre el techo, salta dentro del cubo y moja las rosas. A la gota y al linóleum le gustan las flores. El linóleum cubre un piso de madera lleno de rotos por donde no puede entrar la gota porque ésta cae dentro del cubo.

Guayama, 1955; Nueva York, 1975

Un día de Navidad: Cristianos en Santurce, Puerto Rico

Era otro día de Navidad, una ocasión perfecta para reafirmar la unidad familiar, el compromiso cristiano lleno de caridad y comprensión, cuestionado por la mesera dominicana del restaurante Rubén's en Santurce: -"¿¡Y no tiene familia en PR!?".

-"Tiene, pero no lo invitan".

-"¿Le gustó el mangú?".

BOLERO #17: DESEOS. MONTEVIDEO A PUNTA EN VOZ DE LA TELLADO

(Este bolero es uno de los "capítulos" que conforman la Novela-bolero: Montevideo a Punta en voz de la Tellado, publicada en este gran borrador-blog)

Doce de la noche y no llega, "me hará lo mismo que ayer/ espera...", otro bolero, otra espera por un amante, una idea sobre lo qué podría pasar, lo que estaba ocurriendo, lo que se puede contar, lo que se desea, lo dicho antes: "Cariño mío, no sufras tanto, ya estoy aquí".  Se repetía.Un bolero nunca acaba.


Sirenas de ambulancias en camino a Punta, un grito de dolor o de placer, una sonrisa, una lágrima se entretejen mientras el autor, los boleristas y sus protagonistas junto a la Tellado reconstruyen lo vivido o la espera, lo esperado, sus pasados o lo que puede ser, reflejados en un caledeiscopio que proyecta estados de puro éxtasis o desasosiego: -"Ya no lo quiero ni ver"-.


Un bolero pone en perspectiva lo vivido, lo esperado, provee compañía, sirve de espejo, reconstruye el andamio de los sentimientos, lo desmantela, y permite recorrer el camino de quienes ocupan múltiples espacios, el suyo y el de los otros, aguardando por una resolución, un desenlace, una idea sobre el amor, cómo expresarlo.


En el bolero "Ya Son las Doce" el compositor, autor, cantante y el amante ausente bailan en conjunto, y a la misma vez cada uno baila por su lado. Desde las primeras dos estrofas, "Ya son las doce y no llega/ Me hará lo mismo que ayer", la espera por el ser amado, la historia de la relación entre todos los personajes, particularmente la desesperación del que espera es relatada; y a su vez, le otorga presencia al objeto del deseo, por quién se espera, lo personifica.


Es la conjugación de voces lo que convierte al autor, el cantante, los amantes en arquitectos de un todo, un aleph amoroso; y una vez completado el bolero, éste permite volver cual tango con la "frente marchita" sobre el pasado, fragmentar lo vivido, entenderlo,  trascender el dolor o el placer.

El bolero en su conjunto se habla a sí mismo, recrea lo posible, "pero de pronto siento un ruido y me despierto/ se abre la puerta y llega mi querer", y arma todo lo que quisiera vivir más allá de la novela tellediana: -"No sufras tanto ya estoy aquí", transformándose en las múltiples voces que ocupan una historia: "No me regañes cierra los ojos y duerme feliz".

"Los nenes lo cogen a relajo"

le dijo una señora puertorriqueña con cara de amargada a un señor igual de sombrío durante un momento muy largo cuando el barco embestía olas gigantes y los muchachos gozaban enormemente con los vaivenes, los ruidos, el no poder caminar recto. Durante la travesía tranquila y sin vientos o temporales, a la muy estricta señora no la molestaban los escándalos de los adultos puertorriqueños: gritones, alguno que otro borracho impertinente, ni las las tontas maripilis, típica representación de cierta mujer neo clase media isleña, con sus cutis desteñidos y sus pelos rubios oxigenados y estirados, sin pizca de cultura, exhibiendo sus banalidades. Para esa señora, el "relajo boricua" es igual al mundo lúdico de los niños, pero no incluye a esa "nueva cafrería".

https://www.facebook.com/photo.php?fbid=1193383630743438&set=a.1179201182161683.1073741827.100002154376863&type=3

BOLERO #39 TRANSGRESIONES: MONTEVIDEO A PUNTA EN VOZ DE LA TELLADO

"Igual que en un escenario.....": el bolerista, los amantes, las parejas bailando sobre una loseta juegan un papel en el que representan lo esperado de cada uno de ellos: conquistan, seducen, se acercan, se alejan, vuelven, juntan sus cuerpos, conjugan aquellos roles determinados por los motivos e historias particulares de las participantes en la relación, en el montaje de su obra, su bolero.

En algunos casos los actores en el juego, el teatro de la vida amorosa, mienten: "falsedad bien ensayada"; repiten tantas veces la fingida actuación, sugieren sobre las tablas, o en el puerto bañado por la bruma, quizás en la sala en Manhattan, o en un apartamento en Montevideo, un "estudiado simulacro".


El mismo simulacro que el bolero hace cuando bordea, roza el flamenco; juega con las identidades, subvierte los géneros;  cada cantaor, cantaora se desdobla, transforma los gestos, miradas eróticas, sutiles movimientos de manos, dedos, cejas, labios, hombros, ofrece claves, taconea, representa, arma puro teatro y danza, transgrede. 

- Mintió, mintió, mintió, me hizo creer que estaba al tanto de los matices. Mentir es su forma de ser.
- ¿Era hombre o mujer? ¿Vicentico? ¿La Lupe?
 - No, no fue la desasociada voz varonil de Vicentico ni la llena de soberbia y furia de La Lupe la que nos acompañaba durante los viajes por la ruta Interbalnearia, en el apartamento de Manhattan, en el puerto frente a la enorme boca del río. Fue Falete.

(Este bolero es uno de los "capítulos" que conforman la Novela-bolero: Montevide a Punta en voz de la Tellado, publicada en este gran borrador, este blog.) 

https://m.youtube.com/watch?v=R-CpdAtgKQY
https://m.youtube.com/watch?v=v5OQA8yPCHE

https://m.youtube.com/watch?v=4zBF-SIE-pw

https://m.youtube.com/watch?v=Gmywbmd-iRI

MELANIA TRUMP AND THE RED-NECKS: THE MUSICAL

Or is it a comedy of errors? A tragedy? The representation of the linguistic and social dynamics that took place between a tall, slender, stylized and very rich multilingual Central European woman (with little to say in each of the languages she spoke) and the residents of the West Virginia and Kentucky back country mountains that Ms. Trump visited during her campaign to raise beauty standards and end illiteracy in rural USA.

UN BICHO DESPOJA ESPIRITUS

La espiritualidad en Guayama trascendía los ritos y dogmas. En esos pueblos caribeños el sincretismo religioso (cristianismo, espiritismo kardeciano, animismo africano, brujería) sirve para cuestionar muchas de las prácticas de una u otra religión tradicional, o cualquier corpus ideológico de corte espiritual; a la vez que ayuda a poder apreciar algunas de esas creencias. El sincretismo separaba e integraba.


Ese baño religioso en aquel caluroso y sofocante pueblo obligaba a no perderle el respeto sin temer demasiado a los fenómenos sobrenaturales. Si alguien experimentaba alguna sensación que no podía explicar racionalmente decía que le había bajado, entrado, al cuerpo algún "muerto chiquito", un espíritu ambulante (frase con la que designaba lo sentido, muchas veces acompañada con un grito, "fuera de aquí", una sacudida de brazos, un poco de agua bendita regada por doquier,  y persignarse.)


Un escalofrío sorprendió el correo electrónico que estaba escribiendo para aclarar unos puntos sobre culturas, espiritualidad y medicina, resultado de una larga conversación sobre enfermedades con un gran amigo uruguayo; un tipo religioso, pero ni dogmático ni carcomido por tal o cual secta. No pude enviar el mail.

Mientras escribía el mensaje con pasión y convicción, me pasaron dos cosas a la vez:  sentí que me cayó algo encima, y a la misma vez, se perdió el mensaje en el equipo inteligente. Una risa incómoda acompañó la pregunta: "¿Un muerto chiquito?"; la conjetura: no quiso que enviara el mensaje lleno de amor e inteligencia espiritual.


Explicación racional: Estamos en el comienzo del verano austral, en una casa rodeada de árboles y jardines, no tengo mosquiteros, ni me gusta el aire acondicionado, y los insectos se meten dentro de la casa, y lo que me cayó encima parecía una cucaracha, tipo phylophaga. Nada que ver con un "muerto chiquito". Era un bicho uruguayo.

Con el susto que me causó la cucaracha voladora, sin querer salté de la silla, le di delete al mensaje, mas por suerte y ayuda de los "computer back-ups", del amor de los poderes universales, no perdí ni el juicio por completo ni el mensaje.

El bicho luego siguió su vuelo; salió por la ventana. No era peligroso.



*Bicho es usado en Puerto Rico para referirse al pene de los hombres.

DE MONTEVIDEO A PUNTA

Una novela-bolero contada por la Tellado: "Te quise con alma,,,"