LOS ESTáNDARES ESTANDARIZAN

STAN GETZ Y ASTRUD GILBERTO: MENTIROSOS

En el oído: La Chica de Ipanema sugiere
caminar por la playa, buscar la venida
de onduladas formas en la cama. Top, tú.

Tú, en la cama donde pudiste haber amado
estaba vacía. Sentí tus trazados, piernas
gemidos. Boca abajo el sudor espera.

La calle cruzabas, decía la almohada. Olía
a semen. Tu despedida. Te vienes antes
de verme. En la cama no estabas.

Oliste mi llegada. Escogiste irte, quizás
te viniste antes de llegar al cuarto, vacío.
Stan Getz y Astrud Gilberto, mentirosos.

BOLEROS: MONTEVIDEO A PUNTA EN VOZ DE LA TELLADO

Su historia es falsa; su narrativa, desestructurada; sus personajes fluyen y se diluyen en voz de la Tellado, que tampoco es su propia voz. Lo único que tiene substancia son los boleros, todos y cada uno de los boleros que acompañan un romance que comenzó un día de San Valentín en distintos puertos: Montevideo, Nueva York, San Juan, Punta del Este, otros y otros. Y como todo bolero, un romance sin fin, una melodía, una "caravana de recuerdos/ por mi mente ha pasado", que no dejan que las olas borren las huellas.

(dedicados a wdvcdt)

BOLERO #4: PANTALLAS. MONTEVIDEO A PUNTA EN VOZ DE LA TELLADO

Regresa a la pantalla. lee correos. El Porsche da vueltas, un grito. El acento porteño del esbelto y acicalado policía la despierta.


- ¿Se encuentra bien?
- ¡Aaahhhhh!
- ¿No puede hablar?
- ¡Aaahhhhh! Puedo.
- ¿De quién era el porsche?
- ---------
- El Porsche, ¿de quién era?


Despierta o no, lo que se repite, lo verdaderamente importante: el Porsche y otro bolero en voz de la Tellado.


- ¡Estoy viva!, estoy viva!
- Sí.
-¿Dónde estoy?
- En una cama y desde  esa ventana puede ver a Montevideo.
- ¿Qué hago aquí?
- El Porsche, ¿de quién era?


Pedro Almodovar retrata a Miguel Bosé en un hospital es la cita perfecta, un referente - quizás no, ¿fueron otros? -, un "Ahí está Madrid" en la tele de "un tétrico hospital" seguido por: -"¿Dónde estoy?" - dicho por quien esté postrado - postrada, ¿era ella? - en la cama. Montevideo no es Madrid en tiempos musicales, aunque lo fueron "como en un sueño" en aquella noche cuando la voz de la Tellado cantó "estoy aturdida" durante el accidente en camino a Punta del Este.

- El Porsche, ¿destruido?





UN POEMA DE AMOR (EVOLUTIVO)

Esta noche cuando tantos hombres y mujeres pierden un derecho básico a tener un buen apoyo médico, poder viajar sin sentirse perseguidos, amar sin condiciones, a sentir que la comunidad los protege cuando más la necesitan, alguien en algún sitio está escribiendo un poema de amor, otro más; traté de buscar uno y encontré miles, pero no pude leerlos. 

ENTRE EL AMOR Y LA CULTURA

                         "Pero sus estridentes ladridos 

                         sólo son señal de que cabalgamos» 
                         (Goethe: Kläeffer - Ladrador)

Marcas señalan el paso donde llegas.
¿Te atreves? ¿Cruzas? El negro caminó
aquello que fue frontera del blanco
de la burla, y con ella su cuerpo amó
el del otro. Blanco hecho negro. Juntos.

Huellas señalan el paso donde fuiste
atreviste. Cruzaste. El blanco entró
en aquello que fue el muro del negro
de la burla. Con ella su cuerpo amó
el del otro. Negro hecho blanco. Juntos.

A doña Guanina y don Cristóbal los mataron
por quererse.
Muertes que nunca frenaron el amor
el que vino luego
el nuestro, en otros tiempos, en otro espacio.
Juntos, sin muros ni fronteras.

EMPOLVADOS

Del polvo vienes, hacia el polvo vas.

Y lo mucho que uno espera para poder

-después de cierta edad- echar un polvo.

LAGERFELD, CHANEL, MI SOBRINO NIETO Y YO: TRANSGRESIONES

"No te pongas zafia conmigo" le dije, escribî en inglès, su primer idioma, a mi sobrino-nieto. Nació y se crió en el Middle America, bilingüe, fashionista de profesión, y muy ducho en el uso transgredido de los géneros, él/ella, conmigo su tío-abuelo -cuando nos da la gana, entre èl y yo, el uno con el otro. En otros momentos, si lo requieren, somos también los típicos tío-sobrino. Transgredimos porque podemos y queremos.

Su comentario cínico -"Quieres que le pida a Lagerfeld que te cosa otro modelito"- surgió porque lo molestó mi crírica de los trajes blancos que el Karl diseñó para la casa Chanel. Activó mi lengua de viejo gay malvado y tajante, y por eso lo regañé con un "no te pongas zafia conmigo".

"Parecen enfermeras, con los sombreritos trade mark y los sastres blancos" fue parte de mi critica a la pasarela de primavera, Chanel en París, 2017, que escribí antes de llamarlo "zafia".

"Mira el resto, y luego opinas": respondió.

Vi el resto y callé. Muchos de los trajes eran esculturas en movimiento. Una pena que las modelos, como se parecen todas, no le añadieran carácter, volumen, perspectiva, luz, ritmos particulares a cada uno de los detalles de las obras, con sus cuerpos anémicos, sin brillo, "border-line" catatónicas, reduciendo las esculturas de tela a trajes para ser vendidos. No transgredieron.

Sobre ese último comentario estuvimos de acuerdo, y sobre los cuellos de camisa que se pone la Lagerfeld, que ni él, joven a la moda, ni yo, veterano sin moda o fuera de la moda, nos pondríamos. Tampoco nos pondríamos los trajes sastre de Chanel porque nuestro "gender fucking" es lingūístico, aunque travestimos dentro de los parámetros masculinos, los que Lagerfeld y Chanel expandieron un poco, un poco de transgresiones.

EL MURO MENTAL Y EL REFRANERO DEL SIGLO DE ORO

(A Walter Vallejo y todos los que se atreven a derrumbar muros)

El mental es el único que puede separar a la gente. El de concreto  -y otros tipos de muros- satisface a los decoradores y a los que venden ilusiones y a los que las necesitan, que creen estar separados por naciones, etnias, razas, clases, y usan el concreto o el color o la bandera o el pelo o las narices o si eres de un cerro o de un llano o el dinero para satisfacer sus ilusiones.

"El que vive de ilusiones...." nos bien señala el dicho popular, recogido por primera vez en un refranero editado en el SXVII, y citado en el Ms. Magliabechiano, VII,753, Florencia, SigloXVII. Así que, si el muro trata de separar, por otro lado, en el siglo que sea o en el terreno donde se diga, el refrán une a la gente. Ignacio Arellano, en el blog El Jardín de los Clásicos, indica que "... la gente del Siglo de Oro considera a los refranes como 'evangelios pequeños'....».*

Es que lo absurdo de los muros -sean entre los EEUU y los más obscuros del sur o entre los pobres y ricos- no deja más remedio que mirarlos desde la perspectiva de un buen refrán. Lo que luego se hace con el muro es otra cosa, en otro siglo.


*http://jardindelosclasicos.blogspot.com/2010/12/refranes-y-proverbios-en-el-siglo-de.html

ENTRE REINAS DE BELLEZA EN SAN JUAN DE PUERTO RICO

Las maricas se encontraban, todas monas, todas todas
monas, a sus misis adoraban. Todas monas, las gritaban: 
"Soy yo, soy yo, la verdaderamente bella". Y lloraban.

"CONCIENCIAS TRANQUILAS

resultan del atreverse a mirar honestamente sus espíritus inquietos" (Pepa Díaz)

LA ESPERA: GUAYAMA - NUEVA YORK

Las noches pueden ser demasiado largas. Llevan al más como al menos valiente a sentir el horror de la espera. El alcohólico no avisa. Entra imprevisto. Destruye. Ese otro momento no llega, el que fue vivido, recordado, grabado por todo el cuerpo. Tiemblas. La espera se alarga, se convierte en un solo momento, un extenso momento. No llega.

Rápidas corrientes de aire frío interrumpen la larga hora, provocando un escalofrío, una sensación de que se está viviendo una realidad alterna a la que se siente durante toda la espera, un cuerpo distinto al que mira hacia la puerta por donde entró y, una vez más, entrará la violencia.  La espera nunca desapareció.

LA SINCERIDAD EN LOS TIEMPOS DE TROMPITA

"Yo soy un hombre sincero
De donde crece la palma" (José Martí) 

No hay nada que añadir a los versos de Martí. Quizás una pregunta: ¿Lo es usted o lo soy yo con los amigos, amantes, parientes, vecinos? 

THOSE WERE THE DAYS: MIS VERSOS EN LA AVENIDA C DE MANHATTAN

Carmen Pabon Garden Opens on Avenue C, Ending 17-Year-Long Ordeal | The Lo-Down : News from the Lower East Side

Conocí a Carmen Pabón a través de otra Carmen, Carmen Pérez Díaz Rico (se casó tres veces y no se quitaba los apellidos de sus maridos anteriores), como parte de mi trabajo "extra curricular" durante los setentas y ochentas; y cuando ella rescató/abrió ese "parque", unos de los artistas, John Weber, que trabajó con ella en el acondicionamiento del parque, usó algunos versos míos como parte de un mural que él creó en una de las paredes. No he vuelto desde los ochentas, y ahora lo acaban de restaurar. El parque perdió casi todo su terreno porque el alcalde millonario lo expropió y vendió a depredadores para que construyeran condominios. No sé si rescataron los murales, pero John Weber, muralista y ex profesor de arte en Chicago tiene fotos. "Those were the days, my friends" cantaba alguien.

http://www.thelodownny.com/leslog/2016/10/carmen-pabon-garden-opens-on-avenue-c-ending-17-year-long-ordeal.html

DE VIAJE CON UN SOBRINO-NIETO

Un abrazo, un joven y un hombre mayor, cada cual vestido con estilo y sentido de informalidad. Nada  de ropas entalladas o demasiado armonizadas. El joven trata de tranquilizar al mayor. El mayor sonrįe, agradece y le toca un cachete. Un tercer hombre preguntó indirectamente: "¿Una pareja, un 'sugar daddy?",

"No", respondió el joven, " es mi tío abuelo".

"¡Uy!", exclamó el tío abuelo, "tan ricachón y decadente me veo como para parecer un viejo pargo."

El sobrino: joven y guapo, con tremendo trabajo en el mundo de la moda.

El tío abuelo: viejo y estrujado por la vida, maestro jubilado.

Ambos gays, con una cualidad en común: no les impresionan los tontos y tontas que andan buscando "groupies": los que tratan de absorber al significativo otro, de definir su identidad a base del status ajeno.

Escena en un bar: un "amigo", bastante mayorcito, del tío-abuelo invitó al sobrino a una fiesta y a tío no. El sobrino no dijo nada. Sonrió -lucía incómodo-, y quedó informado.

Luego, más luego, el sobrino-nieto agarró al tío-abuelo por la mano y lo ayudó a cruzar la avenida Ponce de León en Santurce, después de unas copas en el bar Tía María.

**(en la jerga gay boricua se los conocía a los hombres que pagaban a chulos como "pargos")

SELFIE DEL RECUERDO

Un beso en el cuello, por el lado, y en el preciso momento cuando sabe que el botón de la cámara va a ser presionado, se va y sale por la puerta del baño.

La foto graba la mirada del retratado, enfocada hacia un espejo que no sale en la foto: un par de ojos asombrados al ver la espalda del que va en camino hacia la puerta de salida. La espalda tampoco sale en la foto.

UN POEMA DE AMOR

Esta noche cuando tantos hombres y mujeres pierden un derecho básico a tener un buen apoyo médico, a sentir que la comunidad los protege cuando más la necesitan, traté de buscar un poema que hable sobre el amor y encontré miles pero no pude leerlos. 

Notes and a draft for an undergraduate class on multilingualism, reductivism.....

Notes and a draft for an undergraduate class on multilingualism, reductivism and the negation of a given idea or inability to understand it: From "Intersexuals" to "Puerto Ricans need to change their phonology"


What makes an individual deny the validity of an idea even when he is confronted with evidence that supports it?

Often, the person fixates on his position and uses a particular -- a given detail, an element of a whole -- to make generalizations about the phenomena under discussion. Among many reasons for such behavior are age-related developmental stages and/or socio-cultural factors influencing the subjects.

This fixation on an idea can also result from a corpus of religious beliefs, moral or cultural mores that are embedded within the culture that make it difficult for an individual to discard them without some form of internal transformation.

An age-related example:  Six-year old José continued to conjugate irregular verbs following the rules used for regular ones. "Cabo" instead of "quepo", "sabo" instead of "sé". He had generated his own rules following a logical approach, unable yet to understand that linguistic rules have "exceptions" that were arbitrarily set up by adults. Many extensive studies explore the relationship between age-related developmental stages and how children conceptualize a given phenomenon. If after a certain age José continues using logic to conjugate verbs, then socio-cultural factors need to be explored to find out what other factors might be influencing his conceptualization of language rules.

Luis is an intersexual person with primarily masculine physical qualities but with internal female organs, and a small undeveloped vagina under his testicles. Sexually he desires men. Although, he has explained his condition to some members of his family, they continue to deal with him from a religious perspective, completely ignoring his biological make-up. He looks like a heterosexual man, therefore he has to be one.

Is Puerto Rican cuisine a form of Iberian gastronomy?A socio-cultural example: During a discussion on the classification of Caribbean cuisines between two subjects, the fixation on an idea by one of them serves to explain what drove him to ignore evidence that would disprove his point. While there was enough evidence to demonstrate the validity of the idea presented by subject #1, the other subject (#2) kept his focus on a particular piece of evidence to maintain his position on the question. The first subject argued and provided enough evidence to demonstrate that Puerto Rican cuisine was a variation of Creole Caribbean cuisines. The second subject used the "sazón' component of the cuisine to argue that PR cuisine has the same "sazón" as Iberian cuisine' therefore is part of it. The first subject covered other aspects of PR cuisine, and argued that although this cuisine had been influenced by Iberian traditions, African and Arawak cultures also shaped it as did the agricultural produce grown on the Caribbean island that were very different from the ones grown in the Iberian climate.

When Jabibonuco (an Arawak that was taken to Spain by the early colonizadores) first saw snow, his joy was so great that he went out and danced and sang while the snow kept falling on him. He was interrogated regarding such behavior, and he indicated that when it rained in his lands back in the Caribbean, his people would dance and sing to thank nature and its supernatural forces named Yukiyu and Juracan, for giving them water and food. Thanking nature was considered a pagan ritual by the Spaniards, and as a result the Inquisition Tribunal condemned him to be burned alive. The fixation on the ritual by the Soaniards did not let them  understand the larger cosmological foundation driving Jabibonuco to express his gratitude and love for nature.


The liberal proto-bourgoisie professor of Bilingual and Multicultural Education at CUNY continued to make a statement that for some of us is a racist and anti-historical perception of the Puerto Rican people. She kept stating that Puerto Ricans are docile, "sumisos", ignoring the fact that she was working in a teacher education program that was set up after Puerto Rican students and faculty had worked very hard, including the use of civil disobedience tactics, to transform various aspects of the City University of New York where she was teaching. What made this otherwise intelligent woman be so fixated on such misleading and poorly informed concept? Were her ethno-ego needs as a non Puerto Rican Latina driving her to present Puerto Ricans as almost childish, or her needs to feel good about herself as a liberal led her to think like the "patrón" on the Facundo Cabral song that says, "pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo".


Carmen, seven years of age, was asked to indicate if there was more or less water in a narrow bottle taller than in a wide bowl on a table in front of her. Because the bottle was taller than the bowl, she said that there was more water in the bottle, although the amount poured in both utensils was the same. For Carmen more meant size related to height and not the quantity of water as such.


Ruth, a teacher educator from Colombia attending a conference on Bilingual Education -the majority of teacher educators were Puerto Ricans- wanted to develop an educational program aimed at changing Puerto Rican's children pronunciation of Spanish because she believed that that was the reason for their failure, ignoring all the scientific evidence collected from the 1950s on that demonstrates that there is not a cause-effect relationship between mastery of phonological standards and learning to read and write, and, avoiding the fact that when comparing groups of Latinos, proportionately, there are more Puerto Rican college graduates and students attending universities in PR and the USA than any other group of Latin-Americans. What was quite ironical is that this teacher educator spoke English with a very thick Spanish influenced accent and she had no problem getting a degree from a USA university. Another cultural related ego trip did not allow the speaker to recognize the successes of Puerto Rican students. ¡'n'dito!


(un ensayo en marcha)

QUERIDO AMIGO

"Cuando un amigo se va...." cantaba Alberto Cortez.  .

No es difícil tener un leal y solidario amigo, de uno apreciar su amistad, y también ser, en ciertos momentos, junto al amigo un "...duende manso del vino".

Cuarenta y pico de años más tarde, querido pintor y bohemio empedernido: Qué buena medida fuiste para poder juzgar la amistad; conocer el ".... tizón encendido/ Que no se puede apagar/ Ni con las aguas de un río".

CUESTIÓN DE GUSTOS

Prefiero un homosexual temperamental
a una mujer pasivo-agresiva.
Prefiero un homosexual histérico
a un machoide como Trump.
Es cuestión de gustos: ni pasivos
ni machos brutos.

TEORÍAS PARA BLOGUEROS: DE TODO COMO EN BOTICA

donde el lector escoge, juzga, rechaza o disfruta y el  autor-boticario no receta, dispensa.

YO NO SOY AQUÉL

"Yo soy aquél que cada noche te persigue/ yo soy aquél que por quererte ya no vive": Raphael cantó hace muchos años (yo le hacía coro, me sentía igual); ahora, décadas mas tarde, no lo entiendo, él sigue por ahí, aunque parece una momia, vivo. Yo no.

EN TORNO A LA CONCIENZACIÓN DEL HOMBRE GAY

No todos los hombres gays son decoradores, peluqueros, bailarines, maestros, ricos, pobres, aunque algunos lo son. No todos los gays son alcahuetes ni marionetas de los heterosexuales, aunque algunos no se han dado cuenta.

DESTERRADO

Después que me dijiste adios, sin mirarme los ojos, viajé, llegué a Nueva York, fue ahí cuando me di cuenta que todavía estaba contigo.

Lapalabra

Por Leila Guerriero

Salí a correr y volví pensando en la palabra lapalabra. La he escuchado en simposios, seminarios, entregas de premios, congresos, todos sitios repletos de escritores, editores, periodistas, o sea, gente relacionada, de una manera o de otra, con la escritura, con sus dificultades, sus encabritamientos, sus epifanías, sus lacios prados de pastura cuando todo sale bien y sus tormentas solares cuando nada se acomoda. En esos sitios, antes o después, alguien siempre sube al estrado y habla de esto que hacemos –escribir– y dice, por ejemplo, “el maravilloso mundo de lapalabra”. O “ustedes, que se entregan por completo a lapalabra”. O “el reino de lapalabra”. O “nosotros, devotos de lapalabra”. O “fulano, que ardió y vivió en el mundo inigualable y mágico de lapalabra”. Y yo me siento pésimo –me siento pésimo, de hecho, escribiendo esto–, porque no pocas veces la persona que dice cosas como esas es una persona a quien admiro, de quien he aprendido y sigo aprendiendo cosas, a quien respeto. Pero, cuando escucho la palabra lapalabra, me digo “Ay”, y siento lo mismo que siento cuando los políticos dicen “el pueblo”, o “la gente”, o pronuncian frases como “los destinos de nuestra nación”: desánimo, abatimiento sin fin.

DESHONESTIDADES: AMIGOS, CHISMES Y ESCRITURA

"Yo no escribo nada que ustedes no hayan dicho. ¿Por qué se asombran?" (Pepa Díaz)
"Hombres necios que acusaís...." (Sor Juana Inez de la Cruz)

LAS LEOCADIAS: GOYA, LUCAS Y EL CUELLO DE LAS BORICUAS TRIGUEÑAS

La dos Leocadias en las pinturas de Goya y Lucas difieren mucho.

La de Goya que está en El Prado, y en los catálogos goyescos, es la representación fidedigna de la última compañera del pintor español: morena con tipo de manola y un poco pueblerina.

La Leocada de Goya fue pintada en épocas más tempranas a la Leocadia de Lucas.

La de Eugenio Lucas Velázquez es una damisela delicada de pelo y tez clara, que más bien puede que fuese la tónica que admiraba la Leocadia de carne y hueso.

La Leocadia de Lucas evoca a las mujeres trigueñas boricuas que se pintan el pelo de rubio, aclaran sus caras, pero -si uno se fija bien- no sus cuellos, que al igual que la Leocadia de Goya, delata los matices que informan la psique de un pueblo.

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UN ENLACE A TRES BESOS

Te envié por email un enlace a tres besos crujientes, estridentes, chirriantes, agudos, apasionados; grabados en uno de mis dispositivos. No esperaste un minuto, de seguido en otro correo electrónico contestaste: "¿Qué es eso?". No abriste ese link, ni otros.

Logocéntrico.ter

Ibas a escribir los versos
Más tristes d'esta noche
Escogiste ir de terapia
Enredaste las palabras
Te engañó. La memoria.

Solo quedaban los filtros
Desligados del dolor
Ibas a escribir el poema
Y el sujeto más triste
No era yo. Eras vos.



(Poesías de La Ralea de la Academia y Lengua Española, 1975-2013)

http://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2013/03/poesias-de-la-ralea-de-la-academia-y_23.html

LAS PASIONES DEl JÚNIOR

Muchos otros tienen el apodo. Para los que te conocimos íntimamente (como amigos, algunos; en la cama, otros) eras el único Júnior, al cual le seguía tu muy poco común apellido. A nadie más nos referíamos como el Júnior....


Nos conocimos durante nuestros años universitarios y la amistad duró sobre cincuenta años. Un montón, y ¡qué montón!


Si algo te distinguía eran tus pasiones. Hasta cuando "fríamente calculabas" (que mucho te gozabas esa frase, te apasionaba decirla: fríamente calculado), era la pasión de poder calcular y ejecutar lo tramado el motor que te guiaba. Tramas de todo tipo: desde las politico-burocráticas hasta las románticas. Algunas eran tramas geniales, otras pueriles. Todas guiadas por el intenso deseo de calcular.


Si los demás amigos y conocidos que murieron a causa del SIDA lucían resignados, entregados a esos últimos momentos, desligados de las posesiones y deseos carnales, el Júnior no. Daba órdenes desde la cama, organizaba visitas, criticaba comportamientos, escogía simpatías, y con los deseos -cual adolescente por primera vez enamorada-, a flor de piel, esperaba al guardia, su amado policía.


De todas las pasiones, las románticas fueron las que te siguieron hasta la tumba. Enclenque, consumido por el VIH, sin masa corporal o capacidad para caminar o moverse, con tres pelos en la cabeza, cuando sabias que venía el guardia, tu última gran pasión, pedías una peinilla y un espejo. Qué mucho sufriste cuando te enteraste que uno de tus mejores amigos trató de conquistar tu último amor: tu guardia. No te sorprendió -ya conocías al poco leal perfumado y brillado supuesto amigo- mas no esperabas que te hiciese a ti lo que a otros le había hecho. Claro, a tono con tu personalidad, se lo contaste a todo el mundo.


Sobre otros amigos - algunos muertos y otros envejecidos - y esa época que nos tocó vivir y servir de "carne de cañón histórico y médico" había escrito; sobre ti, el más antiguo de mis amigos "entendidos", no. Ninguna razón en particular, hasta ahora, cuando - distinto al anarquismo de Gūnter, lo estético de Ariel, lo bailao de Frank, el claque de la moda con Ernesto, lo campesino de Gary, el desprecio por los falsos burgueses de Joachim - encuentro que lo más que te distinguía era permitir que las pasiones - desenfrenadas, a veces; calculadas, en otras - te sirvieran de motor existencial.


Que había que lucir "exacta" (una palabra que nos gustaba usar para romper esquemas de género: "¿Cómo me veo?", "Te ves Exacta") y "exacta te querías ver frente al hombre que te revolvía las vísceras; el que en esos momentos te desarmaba las pasiones, las que te hacían creer que ibas a vivir para siempre. Y en esos últimos momentos, en el hospicio en San Juan, no fueron los medicamentos, o la herencia (como no eras codicioso ni avaro, no tenías nada que dejar), o los irresueltos problemas, traiciones y deudas con tus amigos y familiares (pedir perdón no era una de tus virtudes) lo que estaba presente. Lo que te movía era el deseo de estar "exacta", de ver y poseer al guardia. Quizás por eso pediste lo que no se podía cumplir, que regaran tus cenizas frente al cuartel de policías.



LAS CASTAS EN PUERTO RICO Y LATINOAMÉRICA

Me interesa la clasificación racial y las castas vinculadas a la misma, no porque esté de acuerdo con ellas, por las implicaciones que éstas acarrean: sociales, sicológicas, económicas; y porque me ha servido como medida para entender mi sentido del yo, mi identidad, y para entender a otros; y como fuente literaria e intelectual: desde mis dos novelas -Radio Transistor y Jabibonuco- hasta poemas, ensayos y crónicas publicadas en el blog aquí citado, y en distintas revistas.

ANTI BOLERO #-1

"Ódiame por piedad
Yo te lo pido"
Ni eso se merecía. 

ANTI BOLERO #9

Ella lloraba lágrimas negras
Él leía a Borges.

ANTI BOLERO #O.-0

"Ne me platiques más"
Para buen entendedor, 
Con pocas palabras 
Basta, basta.

LUIS SUÁREZ (FUTBOLISTA): TERAPIA PARA JABAOS

"El tema del racismo ha cobrado actualidad en Uruguay por lo ocurrido con Luis Suárez, el astro de la selección nacional y delantero del Liverpool de Inglaterra, donde fue suspendido por ocho partidos y multado por ofender al defensor Patrice Evra del Manchester United, a quien le dijo "negro" en siete oportunidades."

Con solo mirar su físico y facciones, en PR Luis Suárez sería considerado un jabao, un mulato, y él no se ve así. Recuerda a muchos puertorriqueños desmemoriados, en negación, y al poema de Fortunato Vizcarrondo: "Y tu abuela, ¿dónde está?".

TERAPIA PARA JABAOS

Un grupo de cinco hombres jabaos* y un jabao en potencia exploran sus neurosis, relaciones interpersonales, identidad (es), sexualidad, vidas amorosas a través de lo que su pelo representa para ellos y sus entornos. 

(C) Gerardo Torres Rivera
28 de junio de 2012
Nueva York, NY

* Jabaos
Diccionario online: "Persona de piel clara con pelo amarillo ensortijado, descendiente del cruce de razas entre negros y blancos."

Academia Canaria de la Lengua: "La palabra jabao es variante fonética de la voz del español general habado ‘se dice del ave, especialmente de la gallina, que tiene plumas de varios colores entremezclados, formando pintas’, con “h” aspirada y pérdida de la “-d-” intervocálica. En la isla de Gran Canaria, se dice también de la oveja blanca con los ojos contorneados de negro’."

Diccionario de la Real Academia de la Lengua (escriben jabado): " adj. CubaDicho de un mulato: De piel y ojos claros y pelo rizado castaño claro o rubio. U. t. c. s." 

Diccionario Salsero, Buenos Aires: "Persona que independientemente de su origen, a pesar de ser mestiza tiene los rasgos de sus ojos, piel y pelo claros." 

https://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2012/09/terapia-para-jabaos.html

ANTI BOLERO # -0.0

"Acuérdate de Acapulco"
¡Qué Acapulco! Si él
Nunca me, ¿él?, nunca.

ANTI BOLERO #13

Todos dicen: 
"que es mentira
que te quiero". 
Y tienen razón.

"ANTI BOLERO #8

"Me importas tú, y tú, y tú, y nadie mas que tú" 
No estuvo mal. Los cuernos no ayudaron. 

ANTI BOLERO #-5

"Esta tarde vi llover, vi gente correr y no estabas tú”
"A la tercera es la vencida": empapado, quinta vez.

CULO, POESÍA Y RECICLAJE

Un cuento gaseoso, interactivo, cíclico, cuyo principio y fin no es el polvo; son los gases. 
https://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2017/01/culo-poesia-y-reciclaje.html

https://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2017/01/el-culo-y-el-yinyang-del-jibaro-darle.html
https://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2017/01/culo-poesia-y-reciclaje_11.html

https://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2017/01/los-eructos-y-el-jibaro.html

LOS PEDOS DEL JÍBARO Y ALAIN KARDEC

No llegaron de noche con gran cautela, como llegaron los Tres Reyes Magos en aquel villancico puertorriqueño que se oía por los lares y jurutungos de las islas de los encantos. Llegaron sin esperarse en una reunión de literatos etno-céntricos en Nueva York. Llegaron y salieron casi en respuesta a uno de esos constructos atomistas que repiten los que no pueden ir más allá de los datos, los ‘petite’datos.



¡Mnjú!, dijo un jíbaro literario, y este otro, el que había entrado por mi culo, lo decía, el ‘unjú’, con una retahíla de pedos bien sonados. Retahíla que la muy lingüísticamente engalanada profesora de educación y etnias no pudo resistir, sus muecas la delataban. Mucho menos pudo evitar el olerlos, por poco se asfixia cuando trató de cerrar los rotitos de su muy anchita nariz. Al menos, calló y paró de citar datos a tontas y locas que no servían para explicar las historias de los jibaros en el noreste de los EUA. Si hablaba, los humos del Jibaro la hubiesen invadido.



Sin esperar respuesta, otro de los allí reunidos comenzó a citar datos y explicaciones sin parar: que si la Mari Mari Narváez  en Claridad, que si Fernando Picó en 80grados, que si Jorge Duany en la Revista de Oriente, que si los billones que salían y no regresaban a las islas, que si las multinacionales, que si la economía informal, que si los inmigrantes que sacaban y no invertían, que si Antonio Gramsci y la hegemonía cultural, que si los discursos del imperio y los papagayos que los reproducían sin reflexionar sobre los mismos o darse cuenta que le servían de fotutos a los verdaderos cocorocos. El lingüista, a quien no se le conocía como economista ni científico social, contradijo la muy abarcadora sentencia que la etno-céntrica había sostenido antes de los pedos.



Sorprendido ante su casi automática respuesta, lo miré detenidamente. Estaba algo descolorido, amarillenta su tez, adormecidos los ojos, con una cara que proyectaba felicidad, paz interna; y, distinto a la etno-céntrica, no hacía muecas, ni trataba de cerrar la nariz. Su metal de voz, más suave que de costumbre, recordaba a otro personaje.



Abrí la boca, en shock, No podía creerlo. Era el Jibaro quien hablaba. Cual espíritu a lo Allan Kardec había entrado en el cuerpo del lingüista. Sus planes no eran entrar en mi cuerpo solamente.* Sus maquiavélicos planes* incluían penetrar en todos los cuerpos posibles. Claro, valga la aclaración, donde no pudo entrar fue en el cuerpo de la etno-céntrica o en el de quien se negara a reproducir sus cuentos, oler sus pedos.



http://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2012/09/eructos-y-el-jibaro_2219.html




El Culo y el Yin/Yang del Jíbaro

El Culo y el Yin/Yang del Jíbaro

Darle el culo al Jíbaro no ocurrió de la noche a la mañana. La edad, (a)sexualidad e incomodidad con mi papel en la sociedad me sirvieron de motivo para aceptar la propuesta del Jíbaro. Una vez me explicó sus intenciones, usarme como conejillo de indias (véase al calce un enlace al blog Culo, Poesía y Reciclaje*), me dediqué a investigar un poco sobre el tema; la relación entre los gases y el ser.  

Ya que la medicina occidental no aceptaba tal proyecto, fue la medicina tradicional china la que me ayudó a entender que mi cuerpo reflejaba una cosmología. Un excelente orientalista y médico cubano, don Teocracio Bajaonda, quien también se había interesado en las perfectas dimensiones de mi culo, me explicó la relación entre el yin-yang, los dos aspectos del Ch’i, la energía o hálito primario, y los gases. 

Aunque dicha filosofía establece cualidades opuestas para el yin (como el frío, la humedad, la oscuridad y lo femenino) y el yang (el calor, la sequedad, la luz y lo masculino), no se trata de algo estático, pues en esta dualidad se presenta un constante recambio entre los dos elementos. 

El diagrama que me presentó el doctor Bajaonda enumeraba las bacterias, virus y  los gusanitos que en mi cuerpo vivían, muchos de ellos eran consecuencia de la enorme cantidad de guayabas que comía en mi Caribe natal. El muy detallado organigrama sirvió como agente catalítico para aceptar que podía transformar la función del estómago, los intestinos y el culo. 

¡Eureka! Descubrir que mi cuerpo era un ente dinámico, y que, cual colmena, alojaba otros muchos cuerpos,  me ayudó, por un lado, a minimizar el sentido de soledad y, por otro, a reconsiderar que mi ser no se limitaba a un solo Ch’i, pues se nutria de los Ch’i de los gusanitos, bacterias y virus que en él se alojaban. Con esta información me dirigí donde el Jíbaro, acepté  su propuesta y viví lo anteriormente relatado en otro cuento.  

¡Milagro! Una vez gaseé al Jíbaro, mi identidad cambió por completo. Al yin-yang del Jíbaro interactuar con mis gusanitos, bacterias y virus, podía asumir cualquiera de sus funciones, incluyendo la del Jíbaro mismo. Por fin, era uno y todos a la vez.  

 http://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2012/08/culo-poesia-y-reciclaje.html

LOS ERUCTOS Y EL JÍBARO

Tremendo susto: sentí un dolor en el pecho; azorado, me levanté, corrí a buscar una aspirina, y en camino a llenar un vaso de agua, eructé. Era un gas atorado en el pecho. ¡Qué alivio! Después de todo, a esta edad se puede uno ir para el otro lado más ligero que rápido, y sin querer, puede terminar hecho polvo o espíritu o simplemente volverse otro gas. 

El eructo tenía un sabor muy particular que no era el del biftec encebollado con mucho ajo que me acababa de comer, y mucho menos evocaba los residuos del desayuno, dos huevos pasados por agua. Sabía a metal. El eructo, no los huevos del desayuno. Otro susto. Sabor a metal en el paladar no es algo que un cuerpo normal desee. 

¡Eureka! Era el Jíbaro. * Aunque hacía meses que lo había digerido, seguía mandando mensajes. Recordé su sonrisa y carcajadas, sus dientes de oro y sus muelas empastadas con plomo. Cuando entró en mi cuerpo (véase relato sobre este asunto en otro blog) no dejó nada fuera, incluyendo su engalanada dentadura. Por suerte, se había quitado la gruesa cadena de dieciocho quilates, el reloj de oro y sus sortijas cargadas de piedras preciosas; las que nunca soltaba. Hasta cuando se ponía pantalones cortos y zapatillas se encasquetaba la extensa joyería; “look” de bolitero del Sur del Bronx en pleno verano. 

No que hubiese sido un problema, digerir y triturar el oro, me comentó un médico. Ese metal es usado por los homeópatas como elemento que combate las tendencias suicidas. Quizás era por eso el Jíbaro no tenia tendencia suicidas; por la cantidad de oro que siempre tenía puesto encima. Ni las novias hindúes se ponen tanto metal amarillo; y si Bollywood está en lo correcto, las novias hindúes tampoco son suicidas porque la gente se pasa bailando y cantando. El Jíbaro era transformista y esa creencia y su escuela, los transformistas, lo llevó hasta donde se relató en cuentos anteriores, y hoy, hecho gas; eructos, pedos y otras emisiones no materiales lo comprueban. 

* http://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2012/08/el-culo-y-el-yinyan-del-jibaro.html

ANTI BOLERO #69

"Tú me acostumbraste/
a todas esas cosas"
De algo me sirvió Skinner.

TRUMP SE BURLA; MERYL STREEP LO DENUNCIA

"Y gracias a la denuncia que hace Meryl Streep, las personas con principios claros se ofenden, y con razón. Esa indignación, esa ira, esa vergūenza la viven muchos todos los días; en sus trabajos, hogares, calles, funerarias, mercados, y pocos se indignan, protestan, delatan, señalan, denuncian."
(El Centruca)

Sin ti soy otro

Te mentí. Te dije que estaba con otro.
No quería sentir los deseos que siento
por ti. El otro era yo. Sin ti soy otro. 

WEDNESDAY, JULY 2, 2014

EL PRINCIPITO URUGUAYO Y EL PLANCHA BORICUA (Ediciones Orientales: Salto, Uruguay, 2027)

OBRAS SIN/CON MAGIA

"Una poema, un cuadro, una escultura puede ser técnicamente perfecta, si no tiene magia no es arte." (Marie Díaz)

JÁJOME HEIGHTS

Querida Beba:

Muero peor verte y contarte en persona. Todo ocurrió de forma inesperada, no porque no estuviese al tanto de lo que estaba pasando, es que acababa de leer Crónica de Una Muerte Anunciada y prefería no hacerle caso a mis presentimientos. Mas no te vas a quedar con los deseos en el aire, en algún momento cuando salga de todos los compromisos que tengo, te cuento. Almorzamos un brunch al estilo niuyorkino, ciudad por donde estuvo  Lola Pons en su viaje con sabes quién, y de donde me escribió un mail, pidiéndome que no le dijese nada a su mamá sobre su nueva compañía, of course.  No sé porque le tiene tanto miedo a doña Mayu, después te cuento. Que si tenía tiempo que la visitara, a la mamá. No, no a la Lola, la trans no piensa regresar. Así lo hice, al otro día.

La doña Mayu sigue igual de avergonzada de todo y sobre todo en su antiguo apartamento de Miramar, leyendo Vanidades y dándole órdenes a la sirvienta. Cuando salimos, después de pasar allí unos minutos, Maxi Narváez y yo nos moríamos de la risa, recordando  a doña Mayu, toda nerviosa frente a la nueva criada de la vecina, una señora bastante obscurito: la sirvienta, por supuesto. La vecina es súper blanca, descendiente de catalanes, y ya sabes lo racistas que son. Pues claro, los vecinos.

La sirvienta le hablaba de tú a tú a doña  Mayu. Es que, pues la darkie, dahlin, procede de una de las islas donde todo el mundo tutea a todo el mundo. De quedar anonadada, si eres doña Mayu. La trigueñita, ni corta ni perezosa, cuando entró por la puerta se puso a elogiarle los Lladró, y en ningún momento pareció que le preocuparan los gestos y expresiones faciales de incomodidad de la madre de la Pons.

Nena, el país cada día ennegrece más y no es por culpa de los nuevos inmigrantes, aunque gente como doña Mayu juran que son estos los que obscurecen los centros comerciales y restaurantes.  Cuentan las malas lenguas que ciertos grupos siniestros andan organizando no sé qué represalias contra quien los contrate.  Nos quedaremos sin servicios, los pobres aquí no trabajan y con nosotros que no cuenten para limpiar calles y casas. Muerte al pluralismo es su consigna. C’est la vie.

¿Qué  sabes de Pepita Alers? La última vez que la vi, las prozac no la dejaban pensar. Tampoco podemos concluir que ella hubiese tenido mucha materia gris. Me dijo la Santi Santisteban que a la Pepita la han hospitalizado dos veces; dos veces, no una, dos. La llevaron en ambulancia y acompañada por todos los ruidos habidos y por haber, a psiquiatría municipal.

De no creerse,  ¡desclasé!, siquiatría municipal. La Santis, a quien también le hace falta psiquiatría municipal, desglosó cada una de las pérdidas de la Alers: desde el marido foráneo, bueno no es foráneo en el sentido estricto de la palabra, los gringos en este país ni son y son, hasta la casita de playa perdió. Le queda el apartamento de Hato Rey, donde ella vive ahora.  Sí, el pisito que usaba como pied a terre.

Según la Santis de todas nosotras, para empezar el cuento del desplome, nos contó que la Alers vestía un traje copiado de uno que vende Mayita’s Boutique en la de Diego; luego, no pudo levantarse de la mesa en un almuerzo que tuvieron todas ellas, y al cual no me invitaron, y ellas, sus amigas, optaron por llamar a la ambulancia municipal. La pobre ni seguro médico tiene. No pudo levantarse por la mezcla de pastillas y champán que había ingerido.

Champán argentino. ¡Ok! ¿Te lo imaginas? Champán  argentino, el presupuesto obliga y degrada. Hablando de argentinos, llegan por montones, al menos son blancos y según cuentan, muy buenos en la cama. Cuatro de nuestras más preciadas amigas solteronas juran sobre lo antes dicho, incluyendo a la Pepita Alers, a quien el marido la dejó, por otro, my dear, no otra, así como lo oyes, otro, masculino.

Está muy de moda lo de cambiar de ruta en la cama y la pobre Pepita lo tuvo que vivir en carne propia. Perderlos es siempre difícil, no sabes cómo lo viví. ¡Horrores! Perderlos por otro hombre, horror, horror, horror. Dicen que con quien se fue el marido gringo de la Pepita es también argentino. Se multiplican por sí mismos.

A mí los argentinos ni que se me acerquen, con esas voces chillonas y esa manía de dar discursos me ponen los nervios de punta. ¡Cómo hablan los cretinos! A la Pepita la castigaron dos veces: un argentino se le quedó con lo poco que tenía y el marido la dejó por otro. Al lado de todo lo que ella ha vivido, lo mío es casi sacrificio cristiano.

La Pepita se enteró por boca de su peluquero.  Si quieres saber lo que pasa en ciertos círculos de  la isla, lo único que tienes que hacer es arreglarte el pelo con el peluquero de Pepita. Ex peluquero. Con lo insoportable y avaro que es, dudo que le vaya a arreglar el pelo. Si no paga, ¿gratis?, sorry, my dear.

Pobre Pepita, sin dinero, sin marido y sin peluquero. En un bar gay del Viejo San Juan se encontró el peluquero, ex peluquero, con el súper macho ex marido de Pepita, de lo más acaramelado con un argentino más.  Mártir parezco ante tanta falta de moral.

Que te peguen cuernos y que luego te los peguen con un hombre es de perder todo lo que le queda a una de autoestima, y  a las mujeres  el yo seguro no nos viene gratis. No es que sea feminista ni cosa que se parezca. Me gustan demasiado los hombres para ser feminista.

Es que de lo poco que he leído sobre el tema junto a los años de terapia concluí que el problema mayor que tenemos las mujeres es la falta de estar cómodas con nosotras mismas. Por todo pedimos perdón, por todos andamos de mártires, por nada no volvemos un ocho, y por nada, quedamos desahuciadas.

Pobre Pepita, en un hospital municipal, sin seguro médico, sin marido y sin peluquero.  Y sin amante argentino. Lo peor del caso sería que fuese el mismo con quien se fue su marido. Por eso conmigo los extranjeros nada de nada, yo consumo lo que mi tierra produce, siempre y cuando sean blancos y de ojos claros. De esos te cuento luego.

Con  la  Narváez ando de socia, negocios; ni por escrito te puedo dar información. No es que sea nada ilegal, es que como está el servicio de correo en estos días una no puede arriesgarse a que le roben las ideas o que le tergiversen sus proyectos.

Estoy casi segura que ya te habrás enterado de lo que le pasó a la  Pepita. Por ser tan confiada, terminó de testigo en un juicio donde tuvo que testificar en contra de uno de sus socios, a quien había conocido en una fiesta que su marido, ex marido, me corrijo, auspiciaba en honor a un señor que estaba dispuesto a invertir dinero en su negocio de importación de maderas centroamericanas. Aquí no se pueden talar árboles, pero todo el mundo quiere tener pisos de caoba o, por lo menos, imitación a caoba.

Las maderas venían repletas, rellenas, de todo menos de lo que deben tener por dentro. Perdona si no sé cómo se llama lo que las maderas tienen por dentro, nunca me interesó ese mundo, a menos que sea para decorar.  Pepita perdió sus negocios, el socio desapreció antes de que lo sentenciaran, y el marido, como ya te dije, se fue con un argentino, que puede ser el mismo amante argentino que la abandonó sin fu ni fa.

Peor que te dejen por un argentino, es encontrar un certificado de nacimiento con un nombre de un padre distinto al del que te crió como hija, y quien pensabas era tu padre natural.  Quizás esta situación no es tan devastadora si naces en un caserío o en una barriada de negros, allí nadie tiene hijos legales y todos se acuestan con todos. Pero, en una urbanización de familias bien, católicas, apostólicas y romanas, es marcarte para el resto de tus días. Marcarte como adoptada o bastarda, ¡Dios nos coja confesados!

De ahí surge el colapso nervioso de Pepita Alers. Perdió sus negocios, perdió su marido, y cuando fue a reclamarle el hecho de que éste la dejó por un argentino, con la amenaza de que lo iba a delatar públicamente, el gringo le mostró la copia del certificado de nacimiento, y muy clarito, el certificado establecía que el padre de Pepita era argentino. Colapsa cualquiera.

Besos,

Lulú

Doña Meryl Streep: Gracias, muchas gracias.

Señor Trump: No sabe el placer que me dio, oír a esa gran dama y actriz que es doña Meryl Streep delatar, divulgar la bajeza que es usted como ser humano. Qué alegría me da cuando hay gente como la Señora Streep que no teme, y al igual que Zola, Bonhoeffe acusan a los fascistas, dictadores, racistas, hombres y mujeres crueles como usted. No es el primero que conozco. En Guayama, Nueva York, Montevideo me he tenido que enfrentar a muchos miembros de su sub-especie. Ni será el último. Por suerte, siempre hay gente con principios claros, como la Señora Streep, que los van a desenmascarar. 

Señor Trump, qué futuro tan triste tiene usted, y por desgracia y culpa suya, muchos seres humanos. Todo el dinero del mundo no les va a traer felicidad; y en la marcha hacen mucho daño. 

Señor Trump, usted y gente, aunque menos poderosa, igual que usted solo sirven para revelar lo que usted y sus iguales carecen: el otro lado de nuestra común humanidad, la decencia, solidaridad, caridad, amor.

TERAPIA GESTALT

Cuenta Fritz Perls, psicoanalista fundador de la Terapia Gestalt, en su libro autobiográfico In and Out of the Garbage Pail, que cuando su ex esposa y él se separaron, ella preguntô qué que iba a pasar entre ellos dos, y él contestô: "si te veo bien y si no te veo, bien también". No es tan fácil

PUEBLO GAY

Pueblo de homosexuales, mi infierno, mi fuente de sabiduría: en Villegas, desde el cine Calimano Puig rescribe tu historia; por la calle antillana Lorca reproduce los asesinatos en Granada; y junto al río Guamaní, en Salto, frente al panteón de su amado, Amorim evita la persecusión, haciendo alardes de ser hetero. Pueblo, mientes, bien sabes quiénes eran los que se acostaban con los bomberos súper machos o los que paseaban sus esposas de día, y de noche, bien sabes, no era al cafetín donde iban. Pueblo, no seas deshonesto e hipócrita, sal del armario y grita, cuenta tu historia, cual personaje de Puig, vuelve sobre ti mismo "como una mirada”.

GAYS EN LA CLANDESTINIDAD

Hombres casados que, a escondidas, buscan a otros hombres, y usan a sus esposas como escudos, y como recurso -impresionan con su "yo soy casado"- para conquistar otros hombres. Hombres gays que se lo creen, los creen, se sienten especiales porque salen con un hombre casado. 

GAYS CLANDESTINOS

Este escrito, publicado por primera vez el 27 de noviembre de 2014 en este blog, es parte de una serie que explora las vidas clandestinas que viven algunos hombres y mujeres homosexuales, .

Facturas y Prozac


¿A qué juegas con tu muñeca de carne y hueso a tu lado? La vistes, te vistes en ella y a ella.


¿Por que pretendes ser heterosexual si todo el mundo sabe que te gustan los hombres de arrabal. Los enredas, te enredas en tus babosos y falsos cuentos de hombre burgués con ínfulas de status y razas a medias.


¿Qué buscas si no sabes lo qué quieres? Tratas de llenar ese hueco vacío que es tu alma en pena, y solo logras engañarlo con Prozac; sin ella, la muñeca, tu muñeca que viste y come sin tener que pagar factura; con ellos, chulos que te facturan.


¡Qué idilio! Prozac se diluye y diluye las facturas.



ÑAM ÑAM, EL PUNK DE PALÉS MATOS

Poema Ñam-Ñam por Luis Palés Matos dedicado a los siguientes grupos: heterosexuales liberales que se enojan cuando su paternalismo/maternalismo es criticado; gays con ínfulas de status que dicen que no conocen a otros gays pobres y jodidos; políticos y religiosos torcidos de derecha y todos los trogloditas en general, los que hoy andan asesinando, excluyendo, despreciando a nombre de algo o alguien. A todos los que se prestan "pa' comérselos vivos":


               Ñam-Ñam


Ñam-Ñam. En la carne blanca
los dientes negros -ñam-ñam.
Las tijeras de las bocas
sobre los muslos -ñam-ñam.
Van y vienen las quijadas
con sordo ritmo -ñam-ñam.
La feroz noche deglute
bosques y junglas -ñam-ñam.


Ñam-ñam. África mastica
en el silencio -ñam-ñam,
su cena de exploradores
y misioneros -ñam-ñam.
Quien penetró en Tanganica
por vez primera -ñam-ñam;
quien llegó hasta Tembandumba
la gran matriarca -ñam-ñam.


Ñam-ñam. Los fetiches abren
sus bocas negras -ñam-ñam.
En las pupilas del brujo
un solo fulgor -ñam-ñam.
La sangre del sacrificio
embriaga al tótem -ñam-ñam,
y Nigricia es toda dientes
en la tiniebla -ñam-ñam.


Asia sueña su nirvana.
América baila el jazz.
Europa juega y teoriza.
África gruñe:ñam-ñam.


(Con su Ñam-Ñam, Palés Matos fue precursor del Punk, y Sid Vicious su copia y recreador, y ante los deseos de la cucaracha de Pedro Pietri, suicidarse -que no desaparecen de la noche a la mañana; en palabras de uno de mis lectores y amigos que intentó hacerlo dos veces: "desde que se te mete por dentro bien temprano en tu vida, nunca desaparece"-, es mejor leer y escribir que cortarse las venas. Perdonen si injurio sus delicados mores y sensibilidades: ñam ñam).

                                             

DOS HOMBRES ENTRE LAS DUNAS DE SAN LUIS, URUGUAY

A las cuatro de la tarde, la luz palideció a las dos sombras. Entre arbustos, dunas coronadas por un pelo negro -un cuadro, un calco, trazados por David Hockney-, un rostro se confunde con la arena. La playa quieta, tranquila: San Luis no grita, no es Punta. Del oeste llegan los rayos de oro, mecen la marea. El rostro desaparece, se esconde, arrodilla. Otro cuerpo alza su cabeza, combina los matices de la tarde. Con San Luis de fondo en la Atlántica playa, los gemidos acompañan el susurro de las olas.

GTR 17/11/2014

LOS PEDOS DEL JÍBARO Y ALAN KARDEC

No llegaron de noche con gran cautela, como llegaron los Tres Reyes Magos en aquel villancico puertorriqueño que se oía por los lares y jurutungos de las islas de los encantos. Llegaron sin esperarse en una reunión de literatos etno-céntricos en Nueva York. Llegaron y salieron casi en respuesta a uno de esos constructos atomistas que repiten los que no pueden ir más allá de los datos, los ‘petite’datos.

"¡Mnjú!": dijo un jíbaro literario niuyorkino y este otro, el que había entrado por el culo de uno de los asistentes lo repetía, el  "mnjú", no con oalabras, con una retahíla de pedos bien sonados. Retahíla que la muy lingüísticamente engalanada profesora de educación y etnias no pudo resistir, sus muecas la delataban. Mucho menos pudo evitar el olerlos, por poco se asfixia cuando trató de cerrar los rotitos de su muy anchita nariz. Al menos, calló y paró de citar datos a tontas y locas que no servían para explicar las historias literarias de los jibaros en el noreste de los EUA. Si hablaba, los humos del Jíbaro que se metió por el culo de su vecino la hubiesen invadido.

Sin esperar respuesta, otro de los allí reunidos comenzó a citar evidencia y explicaciones, sin parar: que si la Mari Mari Narváez  en Claridad, que si Fernando Picó en 80grados, que si Jorge Duany en la Revista de Oriente, que si los billones que salían y no regresaban a las islas, que si las multinacionales, que si la economía informal, que si los inmigrantes que sacaban y no invertían, que si Antonio Gramsci y la hegemonía cultural, que si los discursos del imperio y los papagayos que los reproducían sin reflexionar sobre los mismos o darse cuenta que le servían de fotutos a los verdaderos cocorocos. El lingüista, a quien no se le conocía como economista ni científico social, contradijo la muy abarcadora sentencia que la etno-céntrica había sostenido antes de los pedos.

Sorprendido ante su casi automática respuesta, lo miré detenidamente. Estaba algo descolorido, amarillenta su tez, adormecidos los ojos, con una cara que proyectaba felicidad, paz interna; y, distinto a la etno-céntrica, no hacía muecas, ni trataba de cerrar la nariz. Su metal de voz, más suave que de costumbre, recordaba a otro personaje.

Abrí la boca, en shock, No podía creerlo. Era el Jibaro quien hablaba. Cual espíritu a lo Allan Kardec había entrado en el cuerpo del lingüista, y distinto a los espíritus kardecianos, se manifestaba en forma de pedos. Sus planes no eran entrar en un cuerpo solamente. Sus maquiavélicos planes incluían penetrar en todos los cuerpos posibles. Claro, valga la aclaración, donde no pudo entrar fue en el cuerpo de la etno-céntrica o en el de cualquier persona se negara a reproducir sus cuentos, oler sus pedos.

http://memoriasdeungaysesenton.blogspot.com/2012/09/eructos-y-el-jibaro_2219.html

ANTI BOLERO #2

"Acuérdate de Acapulco,..."
¿¡De qué Acapulco!?,
si nunca me llevó a ningún sitio

CCNY SCHOOL OF EDUCATION AND THE PUERTO RICAN COLONIAL STATUS

Ni se enteraron.

TIENE MENOS CALLE QUE VENECIA

y piensa que "se la sabe todas", sin nunca leer o visitar museos o asistir a conferencias....

FELIZ DIA DE REYES POR PAQUITA LA DEL BARRIO

https://m.youtube.com/watch?v=9obV__MFMaY

CÓMO CONOCES LO QUÉ NO CONOCES

Dices con mucha certeza que me conoces. No creo. Desatinas tantas veces, que no solo no me conoces, tampoco conoces las estructuras mentales y esquemas que usas, te sirven para poder conocer; ni tu propia forma de ver a los demás conoces.

Digo que te conozco y no entiendo por qué hiciste lo que yo no esperaba que hicieras. Nuestra realidad es escurridiza, tortuosa. Tiene tantas versiones como fundamentos inescrutables. No me conozco.

AMORES DE VIEJOS PENDEJOS

"Te quise con alma de niño": canté. Sentía el amor puro,  inocente. Por culpa de esa forma de querer, ingenuo, no fue hasta que me sustituyeron por otro viejo, que me di cuenta de que contradije el dicho popular: "viejo pero no pendejo.

ELLA, MADRE Y MAESTRA, BIZNIETA DE BERNARDA ALBA

Ella, madre y maestra, juzga y señala, trata de corregir, con toda su inmensa compasión y caridad, hasta que Ella es el blanco del juicio, se pone como pantera.  Ella es perfecta, diosa de sí misma. Ella es la biznieta de Bernarda Alba.

BOLERO #53: LOSETAS. MONTEVIDEO A PUNTA EN VOZ DE LA TELLADO

El mapa de nuestra piel no permite olvidar las dimensiones del espacio sobre el que nunca dejamos de bailar sin mover los pies más allá de un centímetro del centro donde por primera vez  juntamos nuestros cuerpos: una loseta.


Baldosas cargan la memoria de los dos cuerpos, "almas que en el mundo, había unido Dios", en un continuo baile: en blanco y negro, las del apartamento en el antiguo edificio del San Juan de antes, opacas, envejecidas, despintados azules; Montevideo, alumbradas por el tibio sol austral; Veracruz, puro concreto, sin losa, cepillado por el tiempo, y los bailarines en la plaza llena de palmeras: "Dos almas, que se amaban, eso éramos tú y yo".


- ¿Bailamos?
- Sí.


Losetas sobre las cuales "quedan alegrías para darte", durante "mil noches de amor que regalarte", de nuevo nos llevan con sus recuerdos a frotar cuerpo con cuerpo, respirar lentamente, palpitar en conjunto, acariciar las espaldas, mojar los pelos, repetir en voz casi inaudible: "ámame por piedad yo te lo pido"; "..... a las estrellas", ".....donde nadie nos ve".


 -¿Quiénes cantan?
- Lucecita, Valeria Lynch, José Feliciano.
- ¿Para decir adiós?
- No. ¿Bailamos?

EL JUEZ, EL ABOGADO Y SU POLICÍA

CRÓNICAS DE VIEJOS GAYS: EL JUEZ, EL ABOGADO Y SU POLICÍA

Una historia sobre dos hombres gays de la tercera edad, dos antiguos amigos -un juez y un sbogado- y su deseo de poseer a un policía-chuleo; cómo se enredan en un laberinto de traiciones, abusos del poder, destrucción de amistades, identidades raciales, ascendencia étnica, reputaciones sociales y profesionales, perdida de ahorros, guerras sin cuartel; ambientada en el concéntrico mundo pequeño burgués de San Juan de Puerto Rico. No se la pierda, en este blog.

(in progress)

PALABRAS AJENAS

Me dejaste rodeado de palabras
Callan mi voz. Ellas, solo ellas hablan.
Recuerdan nuestra primera cama,
nuestro primer cine. La mirada recuerdan. 
En Santa María, la Católica de Ponce, 
me juraste amor eterno. 
En el ya desaparecido Hotel Palace, 
desde el Viejo San Juan me llevaste a Paris. 
Frente al Cairo, el café en Rio Piedras, 
consolaste mi miedo al sentir que no volvías. 
En Nueva York, Frankfurt, Madrid, 
junto a otras palabras, tantas otras
hablan, se quejan; silencian las mías. 

DIALÉCTICA DEL PASILLO "ÓDIAME"

"Ódiame por piedad, yo te lo pido
Ódiame sin medida ni clemencia
Odio quiero más que indiferencia
Porque el rencor hiere menos que el olvido"

"Si tu me odias quedaré yo convencido
 De que me amaste (papito) con insistencia
 Pero ten presente de acuerdo a la experiencia
 Que tan solo se odia lo querido."

Nunca hay olvido en la pura indiferencia, la sentida por los típicos pasivo-agresivos; los que no se dejan sentir el odio o el amor bien adentro, donde las visceras se revuelven. Son muy calculadores, guiados por el morbo; rapiñeros emocionales, cuyas tretas y juegos eróticos rigen sus actos. Deben estar llenos de odio y no lo reconocen; no pueden activar su amor tampoco. Manifiestan sus deseos a través de la pura indiferencia.