LOONIES AND THEIR LUNAS

Someone used the word "loonie" to refer to a poet; not because he was a man who wrote about the moon (loonie is a derivative from luna which means moon in Spanish) but because it was a good way to get the poet out of the way; and by labeling him a "loonie", whatever he was saying or writing was also devalued. Poor moon, the poet's favorite muse was degraded to a mental state; used to silence those who write about her; and for that, the poet has to be, at times, a different (not like the one he was called) kind of  "loonie",

MONEY MAKING MACHINES

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MAKE 

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ONE DOLLAR STORE GARBAGE BAGS

Fifty years -or more- add old letters bags 

books no one wants to read on paper

files carrying history of similar weight

on route to become larger garbage bags.

Mark Strand once wrote about oxygen

replacing a man leaving a place 

with no  garbage bags to take along.

Carmen Valle wondered in a plane

a poem about herself not throwing away

garbage bags left back at home.

More than fifty years of history also include

garbage bags bought in a one dollar store.

OFICINA DE RESILIENCIA

La resiliencia se puso de moda no hace tanto, después de uno de los desastres naturales ante los cuales el gobierno de Puerto Rico mostró su incompetencia, ineficiencia y, en algunos casos, lo mala fe y crueles que pueden ser los gobernantes y sus allegados. O pueden burlarse, cínicos, y tirarle encima la responsabilidad del asunto de estado al pueblo, a la vez que le encajan códigos y actitudes algo sumisas, creadas y promovidas para que no esperen mucho: resiliencia. Empezaron usando la palabrita cada vez que salían en las noticias, hasta crear una Oficina de Resiliencia.  A continuación, aparece un artículo anexado, cuyo autor es es el Director de la Oficina de Recuperación, Reconstrucción y Resiliencia de Puerto Rico 

https://www.elnuevodia.com/opinion/columnas/capitalhumanoparaconstruirapuertorico-columna-2478893/

“POLITICAMENTE CORRECTO" ES UN ESLOGAN CON MÁSCARA

“También que los prejuicios raciales y el deprimido Ku Klux Klan han recibido una inyección de vitaminas con la llegada del indescriptible Donald Trump, pero eso no justificaría la abrumadora presencia de ciudadanía negra en el escenario, otorgando y recibiendo premios.” (Carlos Boyero, crítico de cine para el El País, 02/26/2019) 

Después de esa asociación entre Trump y cineastas negros, tan llena de “mala Leche”, el crítico sigue hablando de él, y muy poco sobre los premios y los premiados, y una vez más, al igual que otros loros, repite la frase “politicamente correcto”, para sugerir que como él no lo es, puede disparar la frase que no dice nada sobre la “políticas” si se estudia con detenimiento, y mucho sobre los que la usan para despachar los asuntos que tienen que ver con las existencias de grupos de gente, quienes, después de siglos de pesercusión, genocidio, estân particpando -o tratando- de vivir vidas en igual condiciones que los que nunca tuvieron que luchar por ser tratados con respeto o asesinados o perseguidos, excluidos.  El crítico, un hombre bastante mayor, parece olvidar cuando los Oscars estaban llenos de “maricas” que para poder trabajar tenían que pretender que eran heteros, y hasta casarse y armar shows en público, mostrar cuan macho eran. Se acabaron las "máscaras blancas". 

EL DECANO HABLABA ESPAÑOL

No hablaba español, el decano conocía algunas palabras. Nos las decía, y se reía. Era tanto el gusto que sentía, se reía. No se daba cuenta de lo tonto que lucía. Su petulancia y sentido del “yo” más idolatrado por la historia (exceptionalism at its best) no lo permitían aceptar lo mediocre que era como académico y administrador. Algo sabía: conseguir dinero y escribir libros de texto para “high schoolers”. El buscón era el decano de la escuela de educación; y con todo y lo mucho que se jactaba de su cultura, no podía reconocer su ignorancia. Sin pizca de raciocinio, nos preguntó a unos académicos mexicanos que visitaban el College y a dos puertorriqueños que hablábamos con ellos, que si nos entendíamos. Esto no ocurrió en el 1898. Esta joya de la cultura intelectual y del liderato pedagógico en un barrio con una población numerosa de latinos, ocurrió hacia el 1995-6, en la facultad de pedagogía de un College urbano, ,después de que, por años, muchos puertorrriquenos fueron y eran profesores de español en dicha institución. Por otro lado, sus discursos en la reuniones .de la facultad defendían contundentemente los estándares más rígidos en la academia, examinados con pruebas normalizadas, elaboradas por compañías y editoras para las cuales -no es de dudar- el decano trabajaba escribiendo items para los exámenes. Que no supiese sobre idiomas es un asunto distinto de que no lo supiese en medio de un barrio donde mexicanos, dominicanos, colombianos, cubanos, puertorriqueños llevasen décadas hablando entre ellos; y que él fuese uno de los intelectuales a cargo de su educación.

LA LETRA CON SANGRE NO ENTRA

Un sondeo informal y unas pruebas recogidas durante un ejercicio de corrección de textos escritos por estudiantes de escuelas primarias y secundarias, comenzaron el destape de los maestros de español que estudiaban en el Departameento de Lenguas de un colegio urbano ligado a una universidad pública en NYC: anteponían la correción de los elementos formales y “faux” estándares aplicados a modismos y vocablos en los textos, a las ideas y estilos experimentales de los estudiantes/escritores. 

Después de distribuir lo escrito por los estudiantes de primaria y secundaria -un ejercicio que llevé a cabo por unas cuantos años, los docentes hablaban sobre los “valores”, lo que les gustaba o no en dichos textos; corregían, y tenían que explicar al resto de la clase por qué apreciaban tal o cual idea o estilo, corrigieron tal o cual “error”, las posibles causas y cómo ayudarían a los estudiantes a superar el “error”.

Una vez presentados los informes en clase (pocos se fijaban en las ideas y estilos; la mayoria en aspectos formales de la escritura) y haberse familiarizado con las lecturas y estudios llevados a cabo por autores que iban desde las biografías de grandes escritores latinoamericanos, exponiendo sus ideas sobre la escritura como obra personal, ingeniosa, hasta los estudios que han explorado y documentado las ideas y los procesos mentales y afectivos de los estudiantes que están aprendiendo o mejorando su escritura, unos cuantos aceptaron que “la letra con sangre no entra”. 

THERE WERE WHITE YOUNG AND...... WHATEVER

When he -given the present political and racial-ethnocentric-nationalist political context- realized that he had praised a new trendy place in Williamsburg, and begun to describe its joys and "we must go there", by pointing to the race of the clientele who ate Mexican tapas served on petite tortillas -no silverware, use the hands only- and drank "whatever", he stopped, moved his eyes and lips,  and added that some African-Americans, "whatever".  Some Latinos are so impressed with going to places.... whatever.

MAESTRA COOPERADORA DE ESPAÑOL EN UN SALÓN MULTIEXPRESIVO EN WASHINGTON HEIGHTS

La maestra que corrige; modelo para no ser reproducido

La muy eficiente, pero nada sabia maestra tenía a sus estudiantes rellenando blancos en oraciones descontextuadas (que la china no se chupa todo el tiempo, ni tampoco el bebe es un traga absoluto), escogiendo la mejor contestación en ejercicios de selección múltiple, en  libros programados por equipos en editoriales, conglomerados corporativos.

La muy eficiente maestra piensa que así se enseña el lenguaje. Ella, eficiente en su manejo de reglas y normas, no lo era en su manejo de las ideas sobre el lenguaje, la escritura, la literatura y los procesos que viven los grandes autores, las sociedades. 

Me tocó observarla -nunca fui fanático de necios ejercicios conductistas, fuera de un contexto más amplio, una narrativa más profunda, abarcadora-, y me moría de aburrimiento. Ella se creía -se cree y la creen, pues es muy seguro que sigue trabajando con los practicantes/internos- que era/es la máxima potencia de la docencia. Ante mí, era una maquinita de reglas sin son ni ton, y una fuente de destrucción de la dinámica vida del lenguaje; y de las vidas de muchos y talentosos estudiantes; aquellos que distintos a Cantinflas -ahí está el detalle- disfrutan y conocen las partes cuando están, las reconocen, dentro de un todo.

La muy eficiente y enfundada maestra pasaba de un ejercicio a otro, de una norma a otra sin nunca preocuparse cómo pensaba o qué pensaba aquel estudiante, que aunque erraba de vez en cuando, tenía una voz propia, una poesía en su idioma. Estaba tan alejada del idioma vivo en voz y mentes particulares -esas que que responden a historias distintas, entornos culturales diversos, que se pasaba corrigendo la pronunciación. No dudo, que creía en el absurdo que sostiene: la letra es una copia exacta del fonema y que hay que aprender a pronunciar bien para poder aprender a escribir o leer "con crrección y propiedad". Las voces propias, auténticas,  eran calladas, De esos observé unos cuantos, pero ella no los entendía ni podía integralos dentro de un modelo teórico y humano más abacardor, bien fundado. 

Los continuamente corregidos no volvían a participar. Aquella eficiente maestra no podía encontrar la lírica, el genio, las más creativas facultades de sus jóvenes. Andaba preocupada por pasar exámenes, que de por sí, no buscan quiénes son los futuros verdaderos maestros de la lengua. Ella no era una de esas grandes maestras. Era una burócrata del lenguaje; un instrumento del sistema. 

La observé durante todo el día, y en un momento la vi buscar en un diccionario la ortografía estándar de una palabra. Ella se podía dar el lujo de tomarse el tiempo, usar los recursos habidos y por haber, para confirmar cómo se escribía tal palabra, dónde se ponía tal coma, pero sus estudiantes no tenían ese lujo. Un círculo rojo, y la degradación de las calificaciones, de la auto estima del estudiante, y peor todavía, una depravación de cómo viven y crecen los idiomas y escritores. 

P.D. Iglesias, Ferreiro, Freire, entre otros, sugieren que estos maestros reproducen, conscientes o no, los intereses del sistema económico político y de clase vigente, y que lo hacen a través del idioma mismo. Y que estos sistemas están claritos en cuanto a sus intenciones e intereses, aunque algunos sean más abiertos a la crítica que otros. Negrón de Montilla documenta y discute las tramas y planes de los EEUU, comenzando a mediados del siglo diecinueve, mucho antes de la guerra hispanoamericana,  en torno a la invasión y neo-colonización de Puerto Rico. Las escuelas no son un accidente histórico plantea Marrou en su libro sobre la educación en la antigüedad, antes y principios del Medievo europeo. ¡Lean, carajo!,  y luego ponen comas, comillas y puntos suspensivos; pero no llenen blancos solamente. Escriban narrativas completas, que de eso se trata el lenguaje. 

EL ANTIMACHO

Lo querías robusto

era bien flaco

Lo querías rubio

no tan morocho

Lo querías bien hosco

te salió antimacho. 

        

DENSITY OF ABSENCE

It gradually disappears as no absence is felt. A book or a photo carry the story granted by the reader, viewer, including their values as objects. Not longer completely needed, the texts, photos might have lost density as selected images, once inherent to the desired objects, remained with the subject’s. Perhaps not, perhaps the touch of the hands left part of their density in the objects that once covered the walls, filled the bookcases, put one to sleep, cried, laughed, hugged, increased density. 

EL IDIOMA A LA DERIVA

“Y tiene algo usted contra las normas del idioma?”: preguntó el estudiante en el pequeño seminario al que fue invitado el ex maestro para que hablara sobre los primeros signos expresados por los chiquitines; partiendo de las ideas de Gardner y Ferreiro, y otros estudiosos de la simbolalización primigenia.

“Para nada; que quiero recibir mi pensión y seguro social, servicios médicos justo a tiempo para poder sostener mi vida cómoda, jubilada. En todo caso, es el idioma mismo el que se pasa rompiendo las normas; estimulado por todos los nenes que dicen  ‘cabo, sabo, poní, abu’, y los adultos que no cesan de hablar, obligados a romper normas por asunto de cómo funcionan las estructuras internas, sus andamios intelectuales, biológicos y afectivos; y del comercio, la poesía, el rap urbano, el ingenio de mi vecina: no para de crear -y cómo- verbos, adjetivos, nombres; casi todos derivados. 

YOUNG MALE WORKERS TALKING ABOUT GASES

A few years ago, an older, cultivated bilingual man received from a feminist, cultivated and multilingual woman of a mature age, a video of a well known, quite handsome, dark haired German soccer player, smelling his balls. She wrote a rather sarcastic remark about men and odors. Men love to smell themselves -she said, particularly the more pungent smells coming from the feet, balls, and armpits. Men also stop eating directly from their noses at a much later age. So, it was not surprising to hear several construction workers talking about different types of farts and their effects on their bodies and moods. The wet ones were -agreed by all- not appreciated: a good loud collective laugh was expressed, accompanied by facial expressions of disgust. Letting a slow one from a rigid, tight stomach was a gift from the gods: “ahhh” followed the description of the gas that helps a bloated belly relax itself. Each of these different types of gases were discussed, using specific events and anecdotes as evidence to support their gas based constructs: a wet one standing in a crowded bus; a bloated stomach being relaxed by an internal slow flow of air before meeting the girlfriend for a date. Then they finished their lunch and went back to the construction site. 

JÍBARO GAY EN FIESTA, EN CHELSEA, SIN PERRILLO

Ser presenta'o o entrometi'o o apronta'o o carifresco o fanfarrón o jaiba o presumir de ser gran señor y andar con poses y presunciones no eran valores promovidos en los cerros. Defender el honor y guardar respeto y hasta aceptar cierto grado de distancia entre los otros grupos sociales -urbanos, rurales, fenotipos, negros, jabaos. trigueños- que conformaban el Puerto Rico pre sesentas era casi norma. Esas diferencias interseccioandas y sumadas en el todo de una persona llevaron, décadas más tarde en Nueva York, a que un fotógrafo de farándula boricua en revista de chisme, de visita en Nueva York señalara a otro invitado en una fiesta gay: "es bien jíbaro". Tenía razón. La forma de decir algún comentario, la mirada sobre el hombro, saber que hay algo distinto en cómo el fotógrafo santurcino clases medias/obreras, trigueño cepillado, desligado de cualquier vínculo con la vida en el centro de la isla, amigo de la nueva chicquería sanjuanera, se comportaba; los separaba socialmente; históricamente también. 

Basta con leer la literatura constumbrista -cuidadosamente, pues la escrita por burgueses hispanistas a lo René Marqués o la de tipo con tono parcelero a lo Enrique Laguerre caricaturizan ciertos rasgos de sus personajes- para conocer bastante de los que plantaban sus dudas con un buen “nmjú”, recreado magistralmente por Luis Lloréns Torres; y acompañar esas lecturas con los estudios puntillosos, detallistas, casi microscópicos por Fornando Picó. El fotógrafo, muy desenvuelto en la conversación y tuteos, puede que no hubiese leído esa literatura si estudió en colegio privado chipichape de Santurce; y de hacerlo, a saber qué decían los profesores de aquella época, mayoría de blanquitos urbanos que sólo conocían a los campesinos de los cerros, de lejos -Margot Arce de Vázquez, et.al.- desde los balcones de sus quintas. 

Dudo que el fotógrafo fuese invitado a las casas de campo de la antigua -pre sesentas- burguesía criolla; ni que hubiese podido imaginar que los dueños de las quintas sabían que el jíbaro usaba el perrillo para distintas faenas: cortar matojos, desyerbar y dar un buen tajo, si algún tipo -fuese un blanquito de la urbe o un mulato del pueblo con presunciones de estatus superior, presenta'o o entrometi'o o apronta'o o carifresco o fanfarrón o jaiba- le faltaba el respeto, En la fiesta en la 23, entre Séptima y Octava, no había perrillos. 

RADICAL CHIC EN WILLIAMSBURG

Un hombre gay, cincuentón, al tanto de las ideas sobre las luchas de clases,  relaciones entre lo que ejercen el poder y los grupos minoritarios; crítico del racismo y la homofobia, los prejuicios, despreciaba contundentemente a la comediante norteamericana Ellen por ser demasiado convencional y responder a los gustos de cierto grupo social. En oposición a su actitud hacia la comediante, apreciaba el estilo anárquico y desfachatez del cronista social Michael Musto. Todo claro y sin áreas grisess, hasta que hablaba sobre sus fiestas y tipos de amigos, con quienes compartía creencias en común: preocupados por cuál equipo electrónico comprar, marca de muebles, ropa y todo lo que el mercado vende como algo que un buen pequeño burgués debe tener; sumamente definidos por los  buenos modales de mesa, a quién y a quién no invitar a los brunch en los muy cotizados restaurantes de moda en un barrio gentrificado de donde estaban expulsando a los pobres. Calcos de la caracterización que hizo un conocido escritor conservador y algo racista en Nueva York -describió, por allá por los sesentas del pasado siglo, a un grupo de artistas e intelectuales estadounidenses que invitaban a sus apartmentos en Park Avenue a miembros de las comunidades pobres para que compartieran con los anfitriones sus ideas y preocupaciones- satisfacían sus deseos, placeres de ser radical chic. 

DENSITY OF VIOLENCE

Violence came mostly at night. Pure horror felt while expecting the alcoholic parents to start a fight, the sister trying to kill herself, the brother calling you “faggot, marica, marica”, the next beating. Years later, it is not as dense. Inside you, violence cannot be seen, but is more powerful, diluted, it spreads itself all over the trembling skin. 

NOCHES DE TERROR, VIOLENCIA Y SUICIDIO

No es un tema fácil: el deseo de suicidarse. Tampoco es un deseo tan fuerte que aparece de la noche a la mañana. Va creciendo con el tiempo. Fuera de la Semana Santa, no recuerdo un día -peor todavía, una noche- sin violencia. De día eran las palizas de mi madre, las burlas de los machitos del barrio; y de noche, mi padre y hermano mayor alcohólicos. La violencia era tal, que muchas veces los vecinos venian a intervenir. Es tanto el horror, de noche, me acuesto temprano, esperando la violencia, sin que aparezca: hace años, la física dejó de llegar por fuera. La interna sigue; pide que me suicide. No lo hago porque soy más fuerte que la violencia. Lo escribo: hay tantos que callan y están cerca de usted. 

DE NOCHE NADIE TE OYE, NADIE

"El fascismo comienza en casa": dice un personaje en una película cuyo título no recuerdo, dirigida por Fassbinder.

El fascismo se manifiesta en la madre bipolar, un tanto abnegada, usa sus penas para manipular a sus hijos, se llena de soberbia, descarga su rabia, marca su poder con el foete, las pelas sin motivo.

Fassbinder es recreado por los padres alcohólicos que se emborrachan todas las noches para dejar salir sus horrores, los gritos, los ataques de nervios.

El terror no se limita al Estado solamente; el hermano abusador que te grita y amenaza con darte palizas si te atreves contestar, cuestionar sus burlas. Lo oyes todas las noches: "Marica, marica". Los familiares y vecinos callan; se burlan.

El terror comienza en casa y lo llevas a todas partes; sigue contigo, lo reprimes,  explota: en las llagas que te cubren el cuerpo y el médico te cura con cremitas carcinogénicas; en las reacciones ante el amante que se comió el queso y no lo compartió contigo; en las pesadillas que te persiguen y se manifiestan con extraños símbolos: perros violentos, caídas por abismos, túneles de los que nunca sales.

La opresión comienza en casa; y de noche, quieto, la escondes sobre la almohada; y sueñas con vidas idílicas junto a los tan felices personajes del cine o triunfando en otros entornos más allá de la pobreza y la miseria.

Cuando te preguntas por qué te tocó a ti vivir esa vida y nadie te oye. De noche, nadie te oye.

STUPID SPIC, PINCHE INDIA, PROFESORA MULTICULTURAL

“A 39-year-old Milwaukee man shot and killed one of his neighbors, Jesus R. Manso-Perez, for speaking in Spanish to his own son. Mr. Manso-Perez was Puerto Rican, and was accompanying his son to the laundry.It happened on March 6, 2016…three months before the mass shooting in Orlando, FL. The killer is named Dan J. Popp. According to Manso-Perez’s son, Popp disapproved of their speaking in Spanish. This disapproval was so strong, that he got a rifle from his apartment and told Mr. Manso-Perez ‘You guys got to go.’ Then he shot him in the head.” 

“Ciudad de México. El actor mexicano Sergio Goyri fue exhibido en redes sociales a través de un video en donde se refiere a Yalitza Aparicio, nominada al Óscar como mejor actriz, como ‘pinche india’.”

“¿Sería posible convencer al Residente a que utilice su megáfono para hablar sobre el privilegio blanco, el racismo anti-negro y sobre cómo estos males se combinan con otros mecanismos de poder en Puerto Rico?”

"Profesoras 'blancas' de educación multicultural en CCNY sabotean conferencia organizada por un colega, educador puertorriqueño, en torno a los pueblos indígenas en las Américas, donde los ponentes eran miembros de esas comunidades originarias. Las muy poco solidarias profesoras les piden a sus estudiantes que vayan a oír a una académica europea que iba a hablar sobre la discriminación contra las minorias lingüísticas".

HOMOSEXUALIDAD Y LA IGLESIA: FRÉDERIC MARTEL, AUTOR DE LA INVESTIGACIÓN ‘SODOMA’

“No es un lobby, es una comunidad. No es una minoría que actúe, sino una mayoría silenciosa. Un lobby sería gente unida por una causa. Aquí cada obispo o cardenal se esconde ante los otros y ataca la homosexualidad de los otros para esconder su sector.//// Pienso que, en una gran mayoría de casos, los obispos que protegen a los abusadores se protegen a sí mismos. Tienen miedo.//// Y esta gente está atrapada en la trampa de un armario en el que se han encerrado ellos mismos, del que no saben salir, mientras en el exterior todo el mundo se divierte./// Pero cree que la cultura del secreto derivada de la necesidad de mantener oculta la homosexualidad protege a los abusadores.”*

Ser deshonesto e hipócrita no es particularidad de los homosexuales solamente, pero por causa de la opresión social a la que responden, muchos, como esos sacerdotes, lo son. Muy parecidos a las señoras con modales de clases medias a lo Emily Post: enrollados en los ritos, pero con principios poco claros. Conozco unos cuantos. El Stonewall no les sirvió de nada.  Que la homosexualidad no es sexo solamente, es vida, hasta es parte de la biología. Decía mi difunto amigo Ariel que, incluso, puede que sea un mecanismo que la especie usa para controlar la reproducción. O quizás la Iglesia pudiese -como hacen muchas religiones animistas- colocar los homosexuales en un pedstal y responder al papel espiritual especial que Dios les otorgó: más elevados que los heterosexuales. Después de todo, la Iglesia no heredó de los judíos el anti animismo, y mezcló ritos paganos con ideas cristianas.... retraso intelectual... si Abraham se llega a enterar.... ese es otro cuento.... pues claro, que tuvieron que hacerlo para que ella fuese El Estado, y todavia la gran mayoría de sus feligreses, sacerdotes, monjas y alcahuetes no se han dado cuenta de lo que hizo la Iglesia por allá por lo ss. IV-V. de nuestra era.  

*https://elpais.com/sociedad/2019/02/17/actualidad/1550408582_186108.html

DENSITY OF PALIMPSEST

Papyrus pressed over a rock, previously photographed by an author with no personal files of his own -no hand-written material left, told a story registered in chips, stored in a man-made cave in Utah, later on downloaded in New York and used as background in a multilayer visual text filtered through a transparent selfie. 

DENSITY OF LIFE

Much of what one perceives is seen thru a given framework, language: specific images or a method; in term of cause-effect relationships, or a placement in a particular stage within a scale. One can also perceive the volume of an object, a phenomena or how life is; not necessarily as finite and fragmented with death ending it; but as a continuum where degrees of density determine what and how much of life can be seen. 

DENSITY OF THE MOVING SELF

It was usually quite festive, moving to a new place, with friends helping and suggesting possible decorations, dinners to celebrate the continuous exploration of the world, from the perspective of a new home. The experience -though, cumbersome- was light. Not so, three or four generations later: most friends are dead, the few ones left are too old to help with boxes and dismantling and assembling furniture, cabinets; no much more of a world left to be explored, while packing and unpacking what carries so many years of history, the sum of very dense photons of the self. 

DENSITY OF BARBRA STREISAND

The Round Table was the gay cabaret/disco par excellence in NYC, late 1960s; and the drag queen performing, singing Barbra Streisand’s songs was the star. One night, it was announced that he was not to perform anymore. After the “nooooosss” from the not so old baby boomers, he continued saying that he was very happy, had finished his degree in education and was going to start working as a bilingual teacher in Queens (no pun intended). For many years, that was the only important memory I had regarding la Streisand. Her singing was too emotional, lyrical, grandiloquent for my more “French existentialist new wave” heavy attitude towards “kultur”, until today, when I decided to throw away all my over fifty years old manuscripts and diaries, and suddenly, felt that only the Streisand’s version of Free Again could accompany me in the new bearable lightness of being, with its fluid and clear density. 

DENSITY OF A BLANKET

Wool feels protective, caring, can hug you and put you to sleep, like the lover next to you at night, both slowly losing sense of a different self, embracing, falling asleep in each other’s arms; the mother who holds tight and cuddles the baby, and tenderly moves him to the crib,  replacing her arms and chest with a security blanket; the friend who brings a wool filled comforter from Germany, never imagining that it would become so attached to a body, unable to separate, making it a physical extension, part of the same density. 

DENSITY OF THE HOUSE

The same nightmare kept coming back, often enough that it marked me so hard that whenever I recall it, my body shivers. An absence of walls or furniture or people, a complete empty space with no end to it forces the creation of one, where security, protection, and the belief, the idea that there always be a safe place, a home to feel connected to, be part of a particular relationship, symbiosis, protected; quite difficult to separate from, abandon, as the lack of density takes over the body.

DENSITY OF FIVE DOLLARS

The amount, five dollars,  fifty nine years later seems like "nada", but were enough money to pay for the transportation between Guayama and Ponce. I needed the money so I put up with the sexuality. Was I raped? Not really. I knew that sex was going to be part of the bargain and he was not the only one from whom I received money for a sexual act. What was different was the place and kind of sex. The rest were allowed to give me a blow job, and nothing else. Not with him.  I would have rather spent the night talking with him without the sex.  He wanted to posses me. He did not. By keeping our sensations completely apart, the ch'ull mass was not to be integrated between the two of us. The five dollars made the difference.

CINCO DÓLARES

Absorbe, trata, con chupones, cosquillas, caricias, lamidos, quiere poseerme. No lo logra por completo. Solo quedan las marcas del ultraje mental. El físico era lo de menos. Nos veníamos.  Lo permitía porque necesitaba los cinco dólares para poder pagar el carro público que me llevaría a la universidad. 

DENSITY OF HISTORY

The photos were the last ones to go. Besides some kind of identification that had to be kept until the last breath was exhaled, it was not difficult to get rid of the rest of the ch'ull mass: furniture, art pieces and most of the documents that linked me to the State were already gone. Less easy to handle were the photos. Each one had a specific recorded moment in history, pictured: the boy with the cowboy outfit next to the wooden horse made by his uncle -the family could afford to buy the outfit for a Christmas’ gift but not the horse; the one where the guayabera shirt was the focus of the visual composition, the new one sewn by my sister; my parents in military pose; a party with friends in Manhattan. Not all triggered the same emotion. Some were too painful, too much poverty surrounding the moment. Some were joyful and liberating, testaments to the capacity of a man or woman to overcome limitations and have a rather comfortable and, and as much as possible, a life worth to be shared with others. All had to go. Their collective mass needed a different corpus, and became part of one when burned in the building incinerator. 

APELLIDOS DE FAMILIA EN GUAYAMA

Aunque ambos crecimos en el mismo pueblo, a una cuatro o cinco cuadras de distancia entre las casas, por asuntos de edad, no nos conocíamos. Un sobrino me lo presentó, y como ambos éramos gays y vivíamos en los EEUU, decidimos reunirnos. Él vivía en una pequeña ciudad de Nueva Inglaterra, nada comparable con la mía, NY. Desde ese momento por más de treinta años, se quedaba en mi casa. Sus amigos y familiares también hicieron uso de mi lindo y cėntrico apartamento del Village. Un día, sin explicación alguna, desapareció de mi vida, y ni me contestaba los mensajes. Todavía me pregunto por qué. Espero no haya sido por asuntos de sus apellidos. 

Cuando lo conocí, sin pedirlo, me dijo que era familia de los Calimano, una de las familias con “apellido pedigrí” en el pueblo. Aunque yo no conocía la familia, uno de mis primos está casado con una Calimano de otro pueblo, Ponce, y por otras fuentes me enteré que no eran familia; que él se pasaba en la casa de una tal Calimano en Guayama y decía que era su tía. Debe haber sido la primera mentira que me dijo, pero no la única, En otra ocasión me dijo que su abuelo era corso; que en realidad, no era su abuelo como tal. El señor era el “cortejo’ de la abuela, y cuando éste se jubiló regresó a Còrcega. 

No me sorprende la distorsión de la realidad en una isla donde la bajo estima que tienen muchas personas los lleva  a preocuparse por el estatus social, como si fuesen condes o marqueses en cuyos títulos incluyen los apellidos; pero, en Guayama no hay condes ni marqueses.

Quizás es por eso: no quiere que nadie se entere de que no es ni conde ni marqués; mucho menos, Calimano de Guayama; porque si fuese Calimano de Ponce, como la esposa de mi primo,  no tendría tiempo para estatus, trabajaría como cualquier hijo de vecino, otro Torres. 

DENSITY OF FEAR TO MOVE

Not all fears have the same weight nor all are accompanied by thrills or terror. Each fear has its own density: the heavier, the worse it is when trying to dilute its mass. To move from the back of the line to the front in a bank or to increase the probabilities of getting a new job might feel less dense that when an old man has to move in order to find new air,  keep breathing. 

NOTES ON THE DNA TEST THAT PROVES I AM A MONGOLIAN

Not really, but, according to my DNA’s interpretation by the brilliant American thinkers who created the racial laws and their supportive faux theoretical constructs, I am a Mongolian.

To document ethnicity with a DNA test gives validity to the idea that race is determined by blood, giving credibility to white supremacists and others who believe in the illusory concept of “race”, promoting racial hierarchies. Our limited knowledge of genetics and its related research on “essentialisms” can lead some to confuse culture with biology.

Recent research suggested that 16 million men across the world could be related to Genghis Khan, the Mongol leader who died in 1227. The study traced a cluster of extremely similar Y chromosome DNA back to a single ancestor who lived in Mongolia around 900 years ago. The Mongolian warlord is thought to have been the only man with the opportunity to father enough children for the genes to have spread.

Like Sicily and other parts of Southern Italy, Iberia has a significant level of ancestry, originating both in North Africa and in Sub Saharan Africa,  and the population of the Canary Islands shows a bigger African admixture than the average Southern European due to its location as an African archipelago. So, because of my Iberian heritage, I am more African than Mongolian. 

Researchers at the University of Puerto Rico at Mayagüez have argued that there is 60% probability that a Puerto Rican can have Arawak ancestors, which leads them to say that -given the limited research on genetics and indigenous groups of the Americas- a Puerto Rican could also have Yucatec, Kipec, Kekchi, Mopan (a longer list of possibilities) ancestors, particularly, since the Arawaks were always colonizing other territories, and had moved already by the 1300’s,  as far South as Paraguay and all the way up North to the Bahamas, and Yucatán.

Ok. I am an Arawak. 

FOTO DE MADRE, POBREZA EXTREMA Y CARLO GINSBURG

Muchos -fuera de algunos parientes- de los que recibieron la foto de mi madre, rodeada de unos bloques que servían de sostén a las planchas de zinc y fogones donde estaba la "cocina", no dudo, se preguntaran por qué lo hice. ¿Qué le importa a los demás? 

Porque la educación no se limita a estándares ni a discursos solidarios. Porque la educación no existe sin los educadores, y éstos tienes historias que subyacen las percepciones que se tienen del otro, el que sea. Porque los discuross solidarios puede que sean sólo eso: discursos. Porque la pobreza no es un chiste. Porque aquellos que recibieron la foto puedan trascender sus percepciones del otro, del homosexual, del puertorriqueño, del pobre. Porque tantas veces que por ser jíbaro en Guayama, pobre, puertorriqueño y homosexual tuve que tolerar mucha “mierda” vestida de paternalismo o de tolerancia, y mucha de esa “mierda: vino  de parte de los educadores bilingües a quienes les mandé la foto. Porque el ideario burgués que promueve la privacidad y discresión sólo sirve para esconder la "hipocresía" de los que promueven esas ideas. Porque la foto de una madre es muy poderosa, dice mucho. Porque ser pobre no es un defecto. Porque son tantas, tantas y tantas las razones que llevaron a Carlo Ginsburg a escribir sobre la vida de un hombre pobre que fue ajusticiado por el Tribunal de la Inquisición en Italia, sin que nadie se fijara -los letrados de la Iglesia- en la relación entre las ideas de aquel acusado -o quien sea- y la percepción equivocada sobre cómo debe ser un hombre. 

DENSITY OF MATERIAL POSSESSIONS

Each object thrown away took a weight out of my own density. I felt lighter, not missing an entity that was once part of mine: books, tools, notebooks, computers, mattresses, an Omar Rayo lithograph, a set of depression era plates, Ariel’s rocks and tables, a photo of my mother. Some objects took longer to disappear from my mass, moving slowly out of the body into themselves. Although it is almost impossible to know how the Mayans applied their ch’ull cosmology, one wonders if it provided the formula to completely separate one corpus from another. 

EGO Y SUPER EGO DE UN PICA PLEITOS VESTIDO DE PATRIARCA

El joven talentoso y con una capacidad intelectual privilegiada no había logrado sobrealir en su campo; era esclavo de un superego y como tal no podía crecer más allá de los controles maternos. El rol impuesto desde afuera por una madre soberbia, bíblico dogmática y poco culta, no lo permitía ser un ente autónomo y claro en sus ideas. No era el iluso y megamaniático Alejandro el Magno, hijo de Olimpia de Epiro, ni el pomposo e inconsecuente militar Alejandro Farnesio, hijo de Margarita di Palma, tampoco era  Hamlet y su madre, la siniestra y doble cara Gerturudis. Era un hombre más sin biografía sobresaliente, más allá de su aburrida vida moviendo documentos en un pueblo perdido en la historia. De vez en cuando, proyectaba su inseguridad como faldero, dependiente: hablaba con autoridad, daba órdenes contundentes que no asustaban ni a un pollo, y jugaba a ser patriarca; inflaba su ego, rellenado inmediatamente, reemplazado por el de su madre. 

ELIZABETH WARREN AND HER ARAWAK HERITAGE

CHULOS, PALABRAS Y POETAS

Chulo: ¡tremenda palabra! 

Hasta un reguetonero alemán de ascendencia turca engendrado, parido y criado en Berlín tiene como nombre de cartelera: "Papi Chulo". 

Chulo en la prostitución; chulo en la alegría que siente la tia jamona boricua, cuando ve a su sobrinito vestido de marinero dice -¡Qué chulito!- y lo besa. 

Un poeta es un chulo de, con, por, en la palabra, algunos cuerpos trazados, caminados, vendidos, comprados: en Ponce para poder ir a un cine; en San Juan para poder pagar una noche de bares; en Manhattan para que otros también pudiesen comer; en la casa para que las palabras crezcan.

Chulo el bebé de marinero; chula la querendona del barrio; chulísima la faraona andaluza; chulo al estar enchulado,

MIS HERMANAS, HIJAS DE CRIANZA Y RESTAVEKS

"No se atrevan a hacerle mandados a nadie sin que hablen conmigo primero, que usted no es muchachito de mandado de nadie":  era la orden que mamá nos daba. Y todavía hoy, esa orden debe seguir vigente. Haber tenido que enviar sus hijas donde parientes para que se las ayudaran a criar por causa de la extrema probreza, no pudo ser fácil, mucho más cuando no las pusieron en la escuela y las usaron como niñeras o peón de finca.

El periódico español, El País, ha estado publicando una serie de reportes sobre los niños esclavos en Latinoamérica, delatando un problema que va más allá del Cono Sur o de los países pobres. Cuántas veces no nos encontramos con el paternalismo típico del “gentil hombre”. Muchas, y muchas veces lo callamos.

En un “college”donde trabajé, unos profesores, simpáticos como nadie, enviaban a sus estudiantes a que le buscaran café, o usaban el “student aid” como muchacho de mandados. Estos artículos y este comportamiento de los profesores me trajo a colación la muy directa y contundente orden que mamá nos daba.

La orden no procedía de una mente poco solidaria o generosa. Al contrario, otros (primos, compadres, antiguos vecinos del campo) eran recibidos y hospedados en el muy viejo y deteriorado ranchón de madera de cuatro cuartos sin puertas, divididos por cortinas de cretona, con una letrina, fogones de carbón y baño al aire libre en el patio (gracias a las escupideras los más chiquitos no teníamos que usar la muy peligrosa letrina), rodeado de casas mucho mejor puestas y vecinos de clases medias.

Eran las últimas décadas, los cuarenta y cincuenta, del Puerto Rico rural y en aquel ranchón, como si hubiésemos tenido una mansión, se le daba albergue a otros pobres o jibaros más necesitados. Pobres sí, jíbaros sí, pero no éramos ni muchachitos de mandados, ni nos iba a entregar como hijos de crianza. Ya había entregado sus dos hijas mayores a unos parientes mas pudientes economicamente, para que se las ayudaran a criar y las consecuencias no fueron de su agrado.

Cuando vio que solo se las habían llevado para usarlas como sirvientas, que nos las iban a enviar a la escuela, las fue a buscar y se las trajo para la casa. Les creyó, que le iban ayudar a criar a sus hijas y se dio cuenta que no, que los buenos pequeños burgueses del pueblo no eran tan bien intencionados.

La miseria que vivían los hijos de picadores de caña, los jíbaros y los más pobres en las zonas urbanas de las islas de los encantos los obligaba a buscar ayuda con la crianza de sus hijos. En los periódicos aparecen continuamente relatos muy trágicos sobre los “restaveks” del mundo: Haití, República Dominicana, Paraguay, Colombia, México, Ecuador. Excepto en aquellas ocasiones cuando son casos excepcionales, lo que no cuentan los periódicos es cómo la mentalidad del bueno y caritativo pequeño burgués sigue, en muchos casos, activa en el mundo industrializado, sus escuelas, universidades, y en alguna que otra institución que le sirve a los pobres.

 No dudo que aquellos profesores (todavía se me paran los pelos cuando me acuerdo; por cierto, le llamé la atención a uno de los citados colegas y como respuesta, se echó a reír) no se hubiesen atrevido a envìar sus pupilos en Columbia University o Harvard a que le hiciesen mandados. La relación entre el burgués liberal y los pobres no se resuelve con discursos políticos o académicos solamente, hay que fijarse en el detalle. Y ese detalle, el muchachito de mandados, sigue por ahí en las mentes y actos de muchos.

DENSITY OF MEMORY

As time passed by, the flashes -those quick moments when losing awareness, short lived blackouts of early maturity- stayed longer and were noticed by the absence of density in memory, not knowing, remembering later not remembering.

DENSITY OF HOMELESS PLACE

Nativity scene becomes integrated, ingrained and forces the mass to add a home as a need; less firm and noticeable, to be a home blends its almost absence of density into the rest of the body.  

DENSITY OF CRYING TAPES

The existence of the thirty five year old tapes was only known by two or three people. Once in the incinerator, their integration into the less dense layer of life enables expansion, their fluid movement, bringing them to a larger and concentrated mass that gets to know “The Crying Tapes”.  When I was in my mid thirties, doing primal therapy individually and in group sessions with mostly Upper West Siders ex hippies, and driven existentially and sexually by a brainy and physically love affair with the man from Lower Saxony, I recorded my crying sessions and kept the tapes until day before yesterday. The tapes had to go. I decided to throw them down the incinerator. A recorded moment of history, literature, new forms of therapy and theater, introspection and activism was lost, but not what made the tapes. 

LA CANALS DE SANTURCE

Me jubilé. Qué felicidad el no tener que levantarse todas las mañanas, obligado por el ir y venir del trabajo. Quizás las tres cuadras que conforman la calle Canals se acortan, las puedo caminar con más liviandad, y la insoportable levedad del ser no retrasa mi andar; que disminuya mi ir. La Canals convierte el ir y venir en un círculo concéntrico, y lo reduce al punto donde nos encontramos todos y todo en mí.

Señora no estacione su monstruosa todo terreno en la acera. Todo el mundo lo hace: la mitad del carro sobre la acera y la otra sobre la Canals. Señora, si no hace mudanzas ni entrega equipos enormes, cómprese un Volkswagen. Señora, usted es la culpable de todas mis angustias y todos mis pesares. Usted llegó a mi vida, comprenda de una vez que la edad dorada no permite ir y venir dando vueltas sobre uno mismo y sobre sus carrozas blindadas. La Canals graba los pasos y recrea todas las huellas en un solo paso.

La Canals es mi aleph.

El caminar está medido por la intención del andante y no por la distancia entres los dos polos que le dan principio y fin al trecho andado. Las aceras secuestradas por los carros, los comercios con anuncios en lenguas no habladas por los caminantes de la Canals, las alcantarillas desbordadas de aguas negras y los hoyos en la calle dejan de ser molestias matutinas para convertirse en una gran obra de arte conceptual.

No tendré que medir el tiempo y disfrutaré del aroma de cada una de las rosas del jardín que está frente a la casa donde vive la pintora que nunca se le ve rociando sus flores, comprenderé la necesidad del octogenario dueño del puesto de verduras en la plaza de mercado de trabajar doce horas diarias, entenderé la vida de aquellos hombres que viven en matrimonio, la compararé con esta vida de solterón jubilado, estudiaré los detalles arquitectónicos estilo arte decorativo criollo - por fin puedo pronunciar su nombre – de cada una de las casas de mi querida calle.

¿Cuánto hace que tomé por última vez el autobús número dos de la vilipendiada Autoridad de Autobuses Metropolitanos?, nombre con rasgos fascistas, pobre reflejo del anarquismo que la caracteriza. ¿Qué pasó con el bus que se supone pasara a las ocho? Voy a llegar tarde. ¿Qué más dije? El chofer me mira con ojos de “y a mí qué”, pasa de largo cada vez que me ve en la parada número veinte. Mejor tomar el autobús que pasa a las siete, desayunar en la fonda del árabe y leer el folletín con ínfulas de periódico que nos alumbra cada nuevo día.

Regresar no consigue satisfacer los deseos de revivir lo que una vez fue sentido. Las tardes en el balcón en espera de las noticias de las nueve, la noche es para los jóvenes. ¿Cuánto hace que la tatuada muchacha estira sus piernas, alza sus brazos en perpetua oración?: yoga en el techo de la casa de apartamentos que queda directamente frente a la casa de la señora que alquila cuartos a inmigrantes dominicanos. Ella hace ejercicios de yoga; yo sólo observo. El chofer es otro, las rosas de la vecina se han marchitado, el bar de la esquina no toca música de bachata. Ni el autobús, ni la parada, ni la oficina de la pensión recuerdan.

Regresar revienta las imágenes de escenas pastorales, obliga a desmantelar esquemas y cambiar de cara ante los dos “Ghetto Brothers” en la parte de atrás del bus, molestos por no haber ganado el premio como los mejores intérpretes de música urbana. El regresar a la Canals en busca de sensaciones conocidas abre un vacio donde todos caben y no llenan. Cuando en una época no podía salir de noche, hoy floto por la calle a cualquier hora.

Es mi bolero.

Decoración corporal llena de tatuajes, gafas de aviador, aretes, cejas delineadas por pincel de peluquera rubia oxigenada, a los compas de unos tambores que bloqueaban el ruido de las avenidas, centraban la atención en los dos cuerpos-grafiti ambulantes, pizarras humanas. Bajen el volumen de su radio fue seguido sin interrupción alguna por la muestra de la pistola.

La Canals es Tarantino.

La Canals huele a cloacas, a la podredumbre del trópico, a los olores que salen de las casas con sus puertas y ventanas siempre abiertas, ante el continuo calor, y por ser todos parte de la vida del otro. Olor disperso obliga a cada uno de sus habitantes a expresar su disgusto o gusto (a saber) por los gases que inundan la calle.

Calle, contadora de historias, resumes las vidas del panameño remendador de zapatos o el colombiano que vende palabras silbadas, el cubano que no tenía suficiente espacio para poder almacenar todo lo que su historia poseía, el chino que los reemplazó con un supermercado de ilusiones y fantasías, el árabe de nombre, Fouad, reducido a un simple y sencillo don Fua.

El volver es tratar de revivir lo pasado, los recuerdos siguen, la computadora no encontró rastros de mi acta de nacimiento y me deja a la merced de los burócratas para poder recibir mi pensión. No existo. ¿Por dónde estará el pordiosero a quien le regalaba las monedas?, y él, en cambio, me regalaba una sonrisa de agradecimiento. Te habrás mudado conmigo a otros planos, rehabilitado, transformado, para estar concentrado en tu más puro ser sin necesidad de pedir ni sonreír. Las farolas no alumbran. Por los balcones, salas, aceras, comercios, alcantarillas desbordadas vuelan mis cenizas.

La Canals es mi Ítaca.

DENSITY OF BURNED SKIN

Reduced in volume and intensify in power the burned skin becomes a concentrated mass, denser in degrees relative to amount of water lost: less water greater amount of burned skin’s ch’ull. Unless seeing it, no engagement, no sensation, no concerns, no co-dependent pain can take place: a hot pan already burned an arm. 

DENSITY OF CREDIT CARDS

In such tiny space and form the credit card carries more weight, concentration of mass measured in dollars, than the bills, and requires more minds to follow the value, heavy in a thin plastic, dense, card. The restaurant that illegally added a 64% tip was part of a large group of people and constructed nature that process the transformational mass, recorded in the card. 

DENSITY OF WALLS AND FLOORS

We live together, hear each other steps, smell our favorite foods, continue to pressure, steps after step, the same floors of the hallways, the elevator; rub our hands all over the other side of the apartment walls. We know we cry and laugh. We rarely speak to each other. 

DENSITY IN MOVING CLOTHES

A good hot tub bath helped every night, often disturbed by the need placed upon senior males’ prostate demands, and too much beer the night before, until the internal weight would make its appearance around mid-morning, day after day, delaying the moving process. Trying to explore the many factors bringing about feeling like lead, “plomo”, led the investigation of the self and context into all kinds of realms, introspection methods and friends. It was the clothes worn that had not been changed since beginning to move out: the same dirty clothes had become more dense bringing its substance into the body wearing them. New clothes, lighter density. 

DENSITY IN THE PASSIVE AGGRESSIVE PERSONALITY

His weight was not measured in volumes of mass, but in imposition and rather non transactional attitude when it came to values that were in opposition to his. He looked and made a point, an absolute with little boundaries for reflection, squared off in his pronunciations. A certain personality that was matched by his body, short, round non pleasant looking face and stretched lips’ smile. Dense. 

OBAMA AND HAMILTON AT KASALTA

A chair honors the presence of former president Obama at the Cuban owned cafeteria in Santurce where the “ilustre” visitor ate a Cuban sandwich, after refusing for the second time to eat Puerto Rican rice and beans; this time, the "desaraidos" were  Governor and his Primera Dama, serving lunch in the old and revered house called La Fortaleza. Both events were filmed.  The first visit’s refusal was to eat what a group of ladies from a well known housing project, Lloréns Torres, cooked for him and the entourage. The constitutional ex-president went for a photo-op to the "caserío", and the ladies welcomed him with a big “cerro de arroz y habichuelas”, placed right in front of his face, and he pushed it to the side; causing a “say what” kind of cross islands reaction by the happy people of Puerto Rico who love those who love their rice ‘n beings ‘n beans. He pushed the plate  and continued lecturing the people in the local housing project .  

When in the islands, Puerto Ricans love to show up unannounced at friends and relatives' houses, “explayan’ a good and loud “Holaaa” (the “a” extended), and  time for a chat is found, at any time of the day, excluding dinner or lunch hours (breakfast rarely happens, but cafe is another thing). Puerto Ricans know that food is always to be shared and to avoid unconfortable situation do not visit during eating hours; not wanting to force someone to serve share food or -worse, much worse- not to be offered of what they are eating. If it happens, the "not being offered food" will be known by everybody else in the family: “Mira, esx, ni me ofreció agua”, said in full of conscience that the judgement on the relationship will be further substance for controlled and low key “bochinche”. It does happens, even among the best of families. 

So it was not surprising that the “bochinche” going around the islands when Hamilton the musical was the talk of the town had to do with the, “dicen las malas lenguas”,  the Obamas being told not to come to the show opening. That happens to those who refuse to eat Puerto Rican food, when invited, the whole island will collectively “boo you out of town”. 

ON RACE AND DESIRES

“Race has shaped many minds and even those who are completely free of ‘racialism’ have to deal with it, as we deal with each other and not all of us are necessarily ‘deracialized’.”  (S. Díaz de Menéndez)

The idea of race among serious academic discourses is kept closer to the parameters, borders, footnotes of texts and salons by big league scholarly players in their fields -with the exception of some genetecists looking for differences between those who are more nedentharlized than the rest, since “y’all” are “Sapiens”. And good looking female Sapiens excited so much the “machitos, cronistas de la conquista y civilización de Yndias” tthat, at night, in their cabins, the “cronistas” wrote about beauty and temperament. Mestizaje was to continue and extend itself.  

After days at sea, an island “a la vista”,  seeing the Arawak women coming out from the lush vegetation in the tropics, swimming the slender bodies into the emerald green sea of the Caribs, race was not what led the sailors’ body reactions, nor the Cross stopped them from lusting. Early 1500’s: race, the word, was used to describe certain common qualities in an individual or group closer to “temperament” and personality force, a long time held view of what made us different; not the phenotypical ascribed meaning “formulated” later on by the doctor from Lower Saxony. 

(Lower Saxony: excluded from history books on the 80Year War, disregarding the visual evidence that proves they were active against kingdoms from the South -check the hats and clothes they wore to pose for portraits in the Hannover museum; very political-; and it was not due to race or phenotypes, but about their ideas and rational reading methods -Descartes fought on their side- that led some, much later on, to, like the above cited doctor, explain “scientifically” human differences; race -the word- was transformed there; and turbans led the way; given foundation to the immigrants/colonizers from that region who were already racialized by the new use of the word; and when landing in South Africa or Les Antilles would not even speak to the slaves in the Antilles, so it was left to the Portuguese speaking Sephardic merchants to serve as intermediaries, and, therefore, created a lingua franca: Papiamento. It was not longer about temperament.

As most middle school textbooks chapter on science and evidence says, “the fact that if you do no see it does not mean it does not exists” or that “a belief is not always based on evidence.”, race exists only in many minds, most probably, with the certainty felt by lots of Middle Ages’ peoples when it came to fairy-godmothers, even claiming to having seen them, attested to, as they did not distinguish between big light-bugs -not extinct yet- and spiritual beings, similar to the Mayan non dense energies, an idea that can be deduced from Johan Huizinga’s book The Waning of the Middle Ages, applied beyond Europe. 

Race and fairy god mothers are part of the evolving density of light and short lived existences of word meanings; consequences, responses, values, influences and events everywhere: including the appearance and disappearance of the Nefertiti bust from the land of the Egyptians -not directly related to race but to desire to posses which, when combined with scientifically created image-making techniques, mixing coded messages associated with a particular constructed idea/visual perception of “what ever”,  including the desired other, can sell.

Race and desire and Madison avenue in progress resembles the “Yo mama” screamed by the Romans to the likes of the Nubian queen of Egypt who went shopping to Rome a few millennial years later -their beauties were already part of Greek mythology- and built inside the German archaeologist desires, driving him to dig in downtown Cairo; the guy who stole the creamy, busty, sexy bust and took it to Berlin.

Guilt -that sensation made into fundament, textually and structurally built-in by Christianity in order to sell  happiness, tranquility and capacity to tolerate reggaeton by the believers- also prevents some from talking about absurd, poorly thought, powerful words, race, desres; oh, well, that is another story,