"La violencia amorosa se repite." (Anais Nin)
Desde la puerta de aquella casa vieja, vieja, pobre, muy pobre, donde dormíamos cuatro o cinco en un cuarto (los demás adultos en la sala, cocina), en dos camas con colchonetas cuya guata salía por los rotos de los forros y se enredaba en los alambres de los muelles que la sostenían, lo veía pasar, vestido "de punta en blanco", hacia las fiestas de cumpleaños. Lo quería. No a él; su ser. Hoy ni las fiestas de cumpleaños ni las ropas determinan el deseo de poseer el ser.
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