La típica aspirante a mujer súper fabulosa había triunfado en el extranjero. Los diskettes, sus fotos, documentada en cuanto artefacto habido y por haber, eran su testigo. Se sentía "malette". Es de rigor explicar este término: malette es un vocablo que usaban los miembros de cierta sub-cultura dentro de otra subcultura (if you know what I mean) cuando desean caracterizar un estado de ánimo. Dicho estado, aparentemente, está limitado a los miembros de susodicho grupo; un estado sublime, etéreo. Esta niña, de quien les hablo, y algunos de los asistentes a la fiesta pertenecían a la sub-especie antes mencionada.
La aspirante a fabulosa asombró a todo el mundo en el extranjero, según ella. Les llenó de envidia, no en el extranjero, sino a los que la oían en la fiesta antes mencionada: sus formas, su cuerpo, su cara, su pelo. Comentó, que en una escalera, cuando andaba de modelo en el extranjero, le dieron paso; la retrataron en una comida, y allí, "no la creían", simplemente, "no la creían". Explico el “no la creían”: no es que los oyentes de esta fiesta pensaran que ella mentía, es que en el extranjero su ser los dejó incrédulos. En la fiesta quienes, junto a mí, oían sus relatos no pestañeaban. El pasmo ante su triunfo. Ella, una mujer de unos treinta años, hablaba. Un coro respondía.
Es menester hablar del coro. Todos respondían al unísono, - te botaste mama, wau, too much, qué fabuloso.
Ella hablaba, sus trajes, sus piernas, su busto.
El coro, todo adjetivos, - ¡increíble, fabulosa, majestuosa, aaahhhh!
Ella sonreía, labios rojos, cachetes sumidos, cejas subían y bajaban, mostraba evidencia: fotos, laptop, videos.
El coro, todo sentimientos personales, -¡ no sigas que grito de la histérica envidia, me ahogo de la emoción!
Ella se encorvaba, estiraba el brazo cual cisne en ballet ruso, las piernas de frente, de lado.
El coro flotaba, flotaba, se ahogaba. Un coro de tipos, estereotipos.
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