Dejé todo lo que había adquirido, logrado en Guayama: la casa que le construí a mis padres, la ropa, los muebles de mi cuarto, el trabajo seguro, con permanecia. Dejé a las amistades y colegas. Dejé, cincuenta años más tarde, el apartamento de Nueva York sin llevarme nada: sólo los recuerdos y estos no eran suficientes, “metí el hocico en la memoria como un caníbal que se devora a sí mismo. Encontré cadáveres” (Leila Guerriero, Ayer) y un vacío, para ser rellenado de nuevo.
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