TORTURA JUSTIFICADA POR EL AMOR

Qué correspondencia entre castigo y amor es asumida como normal. Cuando el castigo entra en la zona de la tortura no puede verse de otra manera como lo que es, tortura. Horrores que se cometen en nombre del amor son eso, horrores. Padres alcohólicos o neuróticos al borde de la locura pueden convertir a sus hijos en una cosa, un objeto del que disponen a su antojo durante cada uno de los años de vida de cada niño, llevando a esos hijos a distorsionar tanto la realidad vivida, que terminan justificando la crueldad a la que han sido sometidos; fisica y/o sicológica. Y cuando esos padres van de la tortura a momentos, gestos verdaderos de cuidado y de cariño, ausentes de violencia y de control, esos hijos no aprenden a juzgar lo que fue un abuso que los marcó para siempre, no aprenden a diferenciar el amor de la crueldad; y los adultos hasta proclaman que la violencia viene motivada por amor al niño: protegerlo, prepararlo para la vida. El niño, a su vez, ansía complacerlos, entenderlos; intenta encontrar la imposible explicación a su desgracia en eso que los adultos llamaban amor, y que no es más que perversión, delirio de posesión, control sobre el otro, ejercer poder. Tantos niños que son maltratados a nombre del amor, terminan idealizando a la madre o al padre, sin poder separarse lo suficiente para juzgarlos. El dolor que causa mirar a la tortura es demasiado poderoso, ciega. Es preferible convertirla en amor, ilusión. 

EL PODER Y LA LOCURA

En el artículo citado, Sergio Ramírez explora la relación que existe entre el poder y la locura.   "Quien consolida el mando sin término ni restricciones sólo atiende su propio criterio obsesivo". (Sergio Ramírez, "El poder y la locura". El País: 2019/04/29) Aunque el autor nicaragüense no los incluye en su ensayo, hay quienes -todo lo contrario- rondan la locura al sentirse sin poder.

LA CASA CAUTIÑO EN GUAYAMA

"¿tá tó bien cuando tó tá mal?" (Bad Bunny)

Hermosa es, no queda duda; pero no tan hermosa como el bohío sencillo parecido a los diseños Bau-Haus; y mucho más mentirosa, cuando lleva a la joven “trigueña” -que sirve de guia a los dos turistas que la visitaron y preguntaron con franqueza, si ella sabía cuántos esclavos trabajaron para construirla- a lucir incómoda, desubicada, como si la pregunta tuviese menos que ver con la casa, que con la historia que ella no conocía. El bohío le hubiese dicho la verdad. La Casa Cautiño obligó a la joven guayamesa que se sentía parte de la gloriosa historia de la misma a negar su legado: descendiente de esclavos. 

MAESTRO DE TERCER GRADO EN LAS MAREAS (1962)

                                                        Regreso

                                        Tantos caminos

                                         Sobre la hierba primaveral.

                                                

                                       Lentos días pasando, acumulándose,

                                     ¡Que lejos están!,

                                       Las cosas del pasado.

                                                   (Dos haikus por Yosa Buson)

      

Las puertas abiertas de par en par disminuían el furor de la brisa, y del efecto que junto a la sal del mar tenían sobre el deseo de caminar, hablar sobre política, filosofía, todo menos dar clases. A lo lejos, la marea del Caribe se llevaba el compromiso que se requería para impartir conocimientos a más de treinta niños, con pocas ansias de estar allí aquel agosto caluroso, húmedo, salado.

Primera tarea de los estudiantes: escribir el encabezamiento en sus libretas, nombre y apellidos, grado, nombre de la escuela, nombre del maestro, año escolar. Las únicas destrezas que, después de repetirlas por tres años, no requerían mucha supervisión. Para la mayoría, los que nunca habían fracasado desde su primer grado hasta el tercero de sus vidas en aquella barriada de pescadores, era trabajo rutinaria, año tras año; otros -los menos-, un grupo selecto, los que tardaban hasta cinco o seis años en completar los primeros tres grados de aquella escuela de dos aulas, esperaban que el maestro se le acercase y les señalara donde escribir qué, copiar qué, cómo. Algunos extendían sus manos en espera por la de del maestro para guiarle las suyas hasta formar cada letra, palabra. 

La marea regresaba dando golpes, botando espumas, rugiendo, apropiándose del terreno que era suyo, desviando la vista de los niños hacia el inmenso mar y los botes de los pescadores, sus padres, sus hermanos, su futuro. Para los estudiantes era preferible continuar con las vacaciones de verano a tener que oír al joven maestro, recién graduado de escuela normal, encorbatado y enchaquetado –vestuario exigido por el súper centralizado y burocratizado sistema de instrucción pública-. 

La primera actividad del maestro: dar instrucciones sobre libretas, libros materias, responsabilidades, asignaciones. Para los estudiantes, el jugar, pescar, broncearse eran alternativas mucho más atractivas que las ofrecidas por los treinta y pico de pupitres, organizados en filas, apuntando todos en dirección a la negra y recientemente pintada pizarra.

El trabajo de maestro, con tantos estudiantes de niveles tan variados, no era labor para un novato de dieciocho años y mucho menos para quien deseaba conocer el mundo y no terminar encerrado en un caluroso salón de clases. 

O trabajar de maestro o terminar en una fábrica eran las únicas opciones que se podían explorar, no se conocían otras posibilidades para un joven pobre en aquel pueblo al que pertenecía la villa de pescadores. Ciencias, ingeniería, teatro, letras eran carreras que los muchachos de las clases medias y altas podían explorar. Para los pobres, poder ir a la universidad era un lujo; estudiar por gusto, una extravagancia. El magisterio aseguraba un puesto inmediatamente.  

La pizarra se iba llenando de palabras, frases, oraciones, ejercicios. Los niños seguían instrucciones, alzaban la mano, miraban hacia el mar, sonreían. La calma del mar llegaba cuando la marea se alejaba, quieta, se acercaba a sus orígenes, y dejaba al descubierto el cascajo que cubría la playa caribeña, residuos de conchas, redes de pescadores, cabezas de pescados, sin las arenas blancas de postales para turistas o anuncios al idilio de resorts con todo incluido.  

El bochorno de la tarde disminuía las habilidades intelectuales de los estudiantes, aumentaba el sudor y ofrecía la mejor oportunidad para cubrir las asignaturas fáciles: arte, música, educación física frente a la escuela, en el patio que separaba la escuela del pantano en cuyo borde se encontraban las casas de los pescadores. Una carrera, un salto en la cuica a las dos de la tarde bajo un sol incandescente puede matar al más fuerte de los hombres criados en otras latitudes, no en el poblado conocido como Las Mareas. Sus pescadores vivían y trabajaban bajo el sol, no conocían otros climas. Sus hijos tampoco. 

Las caras de felicidad los delataba. No tenían ni que multiplicar manzanas o peras (los libros de ejercicios matemáticos estaban publicados en países con climas donde se podían sembrar frutas distintas a las que ellos conocían: los cocos, quenepas, hicacos, uvas playas). El recreo permitía poder correr y saltar en el patio. Tampoco tenían que contestar preguntas de comprensión sobre hadas madrinas o niños con padres blancos y rubios vestidos con camisas almidonadas y corbatas.

La tranquila espuma que servía de borde entre el cascajo de la playa y el verde esmeralda de las aguas se fue alejando hasta enrolarse en si misma y regresar, entrando al salón, cargada de una abundancia y volumen de agua que se llevó consigo pupitres, libretas, pizarra, escritorio. La cara de asombro del joven maestro sirvió como excusa para que uno de los estudiantes más atrevidos dijese: "Mister, por eso el otro maestro no abría las puertas, por la tarde el mar siempre hace eso." 

Un juego más; el mar se unía al grupo, quien prefería pescar con los papás, broncearse, recoger cangrejos en el mangle; alternativas mucho más atractivas que las ofrecidas por un maestro del pueblo, vestido como los papás de los libros de texto.  La marea nos hizo reír sin tener que pensar en libretas, pizarras, pupitres, tareas.

FREDESWINDA IS PART OF A TREND: WEB SERIES

If you have received a copy of my Fredeswinda’s Ipad videos, you should know that they are part of a genre called “web series”.  Make sure you keep a copy, since I have no sense of my next move. 

“A web series is a series of scripted or non-scripted videos, generally in episodic form, released on the Internet and part of the web television medium, which first emerged in the late 1990s and become more prominent in the early 2000s. A single instance of a web series program can be called an episode or "webisode", however the latter term is not often used. In general, web series can be watched on a range of platforms, including desktop, laptop, tablets and smartphones. They can also be watched on television.” (Wikipedia)

NOT ALL HOMES ARE PRIVATE

With my “pinta de burgués” as an adult, many people I met thought I had been one all my life or that my values were bourgeoisie ones. Those who know me well, can tell that is not how I think or even act, though I love good food, wines and traveling, but staying at minus-stars hotels. When it comes to homes, the worse comes back again and again in the smallest details: a letter from the Coop. Board before being opened will trigger unbearable anxieties: are they going to find reason to expel me from my house, are the neighbors complaining about me, all kinds of fears come back. Once the content is read, indicating that the hallways will be painted in such a such a date, I feel relaxed and sad for having gone thru such a disturbing moment. Growing up in several homes that were either owned by the farmers where my parents lived as land helpers (“agregados” in the language of Puerto Rican pre 1950s) or rented ones when they moved to Guayama, where my father went to work in the sugar cane plantations, provided the foundations for the “pathological” relationship I have with homes. Extreme poverty accompanied by violent alcoholic parents, the non-stopped complaining that we were going to be thrown out of the house, my mother threatening that she would leave all of us, my father disappearing for days did not provide for a good relationship with homes. So when the true “burgueses” talk or write about the comfortable privacy of the home, I wonder how did they get there, to those homes. 

DEL SUICIDIO AL ODIO A LA ANGUSTIA AL BEBÉ QUE PUDO HABER SIDO FELIZ

Quien ha sentido el deseo de sucidarse, llega un momento que no debe dejar escapar: cuando pasa a la próxima sensación, el odio. Con la sensación de suicidio el cuerpo, mente y alma (y todos los demás componentes del humano) están enjaulados por el deseo de desaparecer, una sensaciòn concéntrica, pesada y obscura, que se apodera de todo el ser. Algunos desear ahogarse en sí mismos; otros quieren explotar, y están los que quieren volar, no en busca de libertad, sino entregar el control de su ser al viento.  Cada una de las formas que desean usar está ligada a cómo se sienten: toman venenos o se ahorcan o tiran al mar o se pegan un disparo o saltan al vacío desde un techo. En mi caso ha sido explotarme. No lo hago porque espero al próximo paso: sentir el odio. En esa etapa, el ser va de estar ofuscado consigo mismo a desplazar sus sentimientos hacia el otro o alguna situación en particular, transformándose en ira, rabia. De ahí puede moverse a un próximo estado: la  angustia que no motiva ni suicido ni odio, sólo haber sentidos ambos. Luego, o llora o toma un té de tilo o se acuesta a dormir y tiene pesadillas o sueños dulces o simplemente, ni se da cuenta, cual bebé que una vez pudo haber sido feliz.

RACISM AS A SUBTEXT

The white man said he did not have to continue being friendly with a Puerto Rican man; and not because there were major contradictions between the two of them, who had been friends before for quite a few years. After listening to his reasons, it was obvious, that he wanted to prove to himself that he did not have to be friends with a Puerto Rican man simply because the man was, oh well, a Puerto Rican; but now he felt the need to separate himself from political correctness. That meant for him he could freely dislike people based on group identity, though he would not recognize it as the real reason. Stephen Miller said to a Mexican American friend in Junior High School, that the following year, in High School he did not want to hang out with Latinos. He was clearer and more honest than the man previously quoted. In the age of anti-identity movements some people behave in strange ways, in order to feel strong about themselves, they need to show that they are not racists.  All along, it was not the humanity or joy of life, but the ethnicity what attracted him to the other man, and instead of facing his own true motives, he came up with other reasons. The story reminds me of Truman Capote and his relationship with the very rich women who used to hang out with him. When asked why had he written about them in the short story “La Cote Basque”, he answered, (my paraphrasing) “Did they think I was their puppet. They knew I was a writer”. 

WAITING FOR DEATH OR IS THE BODY LOSING AND/OR GAINING DENSITY

My relative, a much younger one, was not necessarily interested in talking about death. I understood his discomfort. Death and its related arrangements are not and should not be the concern of a young man. Quite a few older people do not believe in even talking about it. When asked about her death and how she wanted her’s to be dealt with, an old lady (I am quoting from a newspaper article) said to her children, “Surprise me.” It was quite clear that she was, as an old Puerto Rican saying goes,“vivita y coleando.” Not need to deal with what one might have very little power or control over its “process”, the moment of the big move. Some might find death as pedestrian as deciding if one eats an apple or a banana, or as interesting as if there is a new phase, even a new place to reside. Forget about Limbo: pope Benedict said that it does not exist; and those who were there looking for a new place will have a difficult decision to make. Francisco added that there is no Inferno either; thus, Catholics are left with Paradise, and that must be a very boring place. Luckily, according to some anthropologists studying the old Mayan petroglyphs (remember not to confuse Mayan speakers with the Mayan peoples long disappeared from the earth or with those with whom they mixed: the other peoples they conquered before the Conquistadores took over them, but that is another story), are suggesting that the old conquerors South of the Aztecs, Mixtecs and Olmecs and North of the Arawaks and Incas believed that death as such did not exists, it was a matter of losing density, simply put, a dilution of matter. So when I told the young relative that my desire was not to be cremated, because I did not want to be diluted into the gassy atmosphere; but to be buried deep into the earth, in order to be blended with the soil and its worms, he was happy I could become part of his garden. I would have continued with the ideas proposed by the Harvard professor, Lynn Margulis and her lecture -given at the sabotaged CCNY Workshop Center for Open Education- on the lives of mountains and the reasons for their increase or decrease of density in their corpus, or  talked about Alan Kardec, who claimed that, for whatever reasons, a dead body’s essence can end up encrusted in the walls of a building or with reincarnation and becoming a cow in India, but he is not into adoring animals or even eating them, since he is a strict vegetarian, and not because he does not want his density to be transformed by animals, but because meat does not go well with him; until I pointed to him that his skin was covered with bacterias. He grew up in the sanitized middle class North and never had to take purgatives as we did in the poorer tropics, to get rid of all kinds of worms that increased our intestines' density. 

MILAGRO EN PLAZA LAS AMÉRICAS

Decidí construir un camino de piedras

hoy me toca caminarlo.

Prendí la vereda con fuegos

hoy me quemo los dedos.

Soy Cristo deambulando

por los pasillos del shopping mall. 

LOS TÍOS PATOS

El Tío Mac Pato, el tío del Pato Donald, es un tío gruñón y avaro. Pues no es ese tío gruñón, avaro el que es o no es verdaderamente pato. El tío pato, del que se habla por detrás, nunca de frente, es un pato metafórico. No es pato como lo es Mac Pato. El tío pato es el otro: al que, por ser muy pato, se le quiere tanto, de lejitos; no es invitado a la casa, las fiestas, bautizos, cumpleaños; que eso se pega o se ve mal frente a sus más dignos invitados; incluyendo a muchos amigos y amigas heteros parecidos al Tío Mac Pato que son bien cristianos. El otro tío no: el tío pato es muy pato.

COLAPSO ARGENTINO (DEL LIBRO JÁJOME HEIGHTS)

Querida Beba:

Muero peor verte y contarte en persona. Todo ocurrió de forma inesperada, no porque no estuviese al tanto de lo que estaba pasando, es que acababa de leer Crónica de Una Muerte Anunciada y prefería no hacerle caso a mis presentimientos. Mas no te vas a quedar con los deseos en el aire, en algún momento cuando salga de todos los compromisos que tengo, te cuento. Almorzamos un brunch al estilo niuyorkino, ciudad por donde estuvo  Lola Pons en su viaje con sabes quién, y de donde me escribió un mail, pidiéndome que no le dijese nada a su mamá sobre su nueva compañía, of course.  No sé porque le tiene tanto miedo a doña Mayu, después te cuento. Que si tenía tiempo que la visitara, a la mamá. No, no a la Lola, la trans no piensa regresar. Así lo hice, al otro día.

La doña Mayu sigue igual de avergonzada de todo y sobre todo en su antiguo apartamento de Miramar, leyendo Vanidades y dándole órdenes a la sirvienta. Cuando salimos, después de pasar allí unos minutos, Maxi Narváez y yo nos moríamos de la risa, recordando  a doña Mayu, toda nerviosa frente a la nueva criada de la vecina, una señora bastante obscurito: la sirvienta, por supuesto. La vecina es súper blanca, descendiente de catalanes, y ya sabes lo racistas que son. Pues claro, los vecinos.

La sirvienta le hablaba de tú a tú a doña  Mayu. Es que, pues la darkie, dahlin, procede de una de las islas donde todo el mundo tutea a todo el mundo. De quedar anonadada, si eres doña Mayu. La trigueñita, ni corta ni perezosa, cuando entró por la puerta se puso a elogiarle los Lladró, y en ningún momento pareció que le preocuparan los gestos y expresiones faciales de incomodidad de la madre de la Pons.

Nena, el país cada día ennegrece más y no es por culpa de los nuevos inmigrantes, aunque gente como doña Mayu juran que son estos los que obscurecen los centros comerciales y restaurantes.  Cuentan las malas lenguas que ciertos grupos siniestros andan organizando no sé qué represalias contra quien los contrate.  Nos quedaremos sin servicios, los pobres aquí no trabajan y con nosotros que no cuenten para limpiar calles y casas. Muerte al pluralismo es su consigna. C’est la vie.

¿Qué  sabes de Pepita Alers? La última vez que la vi, las prozac no la dejaban pensar. Tampoco podemos concluir que ella hubiese tenido mucha materia gris. Me dijo la Santi Santisteban que a la Pepita la han hospitalizado dos veces; dos veces, no una, dos. La llevaron en ambulancia y acompañada por todos los ruidos habidos y por haber, a psiquiatría municipal.

De no creerse,  ¡desclasé!, siquiatría municipal. La Santis, a quien también le hace falta psiquiatría municipal, desglosó cada una de las pérdidas de la Alers: desde el marido foráneo, bueno no es foráneo en el sentido estricto de la palabra, los gringos en este país ni son y son, hasta la casita de playa perdió. Le queda el apartamento de Hato Rey, donde ella vive ahora.  Sí, el pisito que usaba como pied a terre.

Según la Santis de todas nosotras, para empezar el cuento del desplome, nos contó que la Alers vestía un traje copiado de uno que vende Mayita’s Boutique en la de Diego; luego, no pudo levantarse de la mesa en un almuerzo que tuvieron todas ellas, y al cual no me invitaron, y ellas, sus amigas, optaron por llamar a la ambulancia municipal. La pobre ni seguro médico tiene. No pudo levantarse por la mezcla de pastillas y champán que había ingerido.

Champán argentino. ¡Ok! ¿Te lo imaginas? Champán  argentino, el presupuesto obliga y degrada. Hablando de argentinos, llegan por montones, al menos son blancos y según cuentan, muy buenos en la cama. Cuatro de nuestras más preciadas amigas solteronas juran sobre lo antes dicho, incluyendo a la Pepita Alers, a quien el marido la dejó, por otro, my dear, no otra, así como lo oyes, otro, masculino.

Está muy de moda lo de cambiar de ruta en la cama y la pobre Pepita lo tuvo que vivir en carne propia. Perderlos es siempre difícil, no sabes cómo lo viví. ¡Horrores! Perderlos por otro hombre, horror, horror, horror. Dicen que con quien se fue el marido gringo de la Pepita es también argentino. Se multiplican por sí mismos.

A mí los argentinos ni que se me acerquen, con esas voces chillonas y esa manía de dar discursos me ponen los nervios de punta. ¡Cómo hablan los cretinos! A la Pepita la castigaron dos veces: un argentino se le quedó con lo poco que tenía y el marido la dejó por otro. Al lado de todo lo que ella ha vivido, lo mío es casi sacrificio cristiano.

La Pepita se enteró por boca de su peluquero.  Si quieres saber lo que pasa en ciertos círculos de  la isla, lo único que tienes que hacer es arreglarte el pelo con el peluquero de Pepita. Ex peluquero. Con lo insoportable y avaro que es, dudo que le vaya a arreglar el pelo. Si no paga, ¿gratis?, sorry, my dear.

Pobre Pepita, sin dinero, sin marido y sin peluquero. En un bar gay del Viejo San Juan se encontró el peluquero, ex peluquero, con el súper macho ex marido de Pepita, de lo más acaramelado con un argentino más.  Mártir parezco ante tanta falta de moral.

Que te peguen cuernos y que luego te los peguen con un hombre es de perder todo lo que le queda a una de autoestima, y  a las mujeres  el yo seguro no nos viene gratis. No es que sea feminista ni cosa que se parezca. Me gustan demasiado los hombres para ser feminista.

Es que de lo poco que he leído sobre el tema junto a los años de terapia concluí que el problema mayor que tenemos las mujeres es la falta de estar cómodas con nosotras mismas. Por todo pedimos perdón, por todos andamos de mártires, por nada no volvemos un ocho, y por nada, quedamos desahuciadas.

Pobre Pepita, en un hospital municipal, sin seguro médico, sin marido y sin peluquero.  Y sin amante argentino. Lo peor del caso sería que fuese el mismo con quien se fue su marido. Por eso conmigo los extranjeros nada de nada, yo consumo lo que mi tierra produce, siempre y cuando sean blancos y de ojos claros. De esos te cuento luego.

Con  la  Narváez ando de socia, negocios; ni por escrito te puedo dar información. No es que sea nada ilegal, es que como está el servicio de correo en estos días una no puede arriesgarse a que le roben las ideas o que le tergiversen sus proyectos.

Estoy casi segura que ya te habrás enterado de lo que le pasó a la  Pepita. Por ser tan confiada, terminó de testigo en un juicio donde tuvo que testificar en contra de uno de sus socios, a quien había conocido en una fiesta que su marido, ex marido, me corrijo, auspiciaba en honor a un señor que estaba dispuesto a invertir dinero en su negocio de importación de maderas centroamericanas. Aquí no se pueden talar árboles, pero todo el mundo quiere tener pisos de caoba o, por lo menos, imitación a caoba.

Las maderas venían repletas, rellenas, de todo menos de lo que deben tener por dentro. Perdona si no sé cómo se llama lo que las maderas tienen por dentro, nunca me interesó ese mundo, a menos que sea para decorar.  Pepita perdió sus negocios, el socio desapreció antes de que lo sentenciaran, y el marido, como ya te dije, se fue con un argentino, que puede ser el mismo amante argentino que la abandonó sin fu ni fa.

Peor que te dejen por un argentino, es encontrar un certificado de nacimiento con un nombre de un padre distinto al del que te crió como hija, y quien pensabas era tu padre natural.  Quizás esta situación no es tan devastadora si naces en un caserío o en una barriada de negros, allí nadie tiene hijos legales y todos se acuestan con todos. Pero, en una urbanización de familias bien, católicas, apostólicas y romanas, es marcarte para el resto de tus días. Marcarte como adoptada o bastarda, ¡Dios nos coja confesados!

De ahí surge el colapso nervioso de Pepita Alers. Perdió sus negocios, perdió su marido, y cuando fue a reclamarle el hecho de que éste la dejó por un argentino, con la amenaza de que lo iba a delatar públicamente, el gringo le mostró la copia del certificado de nacimiento, y muy clarito, el certificado establecía que el padre de Pepita era argentino. Colapsa cualquiera.

Besos,

      Lulù

GAY MEN ARE VERY POWERFUL IS NOT A COMPLETE THOUGHT

“Really! Which gay men? The few who are very rich and socialize with the very powerful or the majority of them who work in the same places the large masses of heteros work and eat and shit and experience stupid people like you, a white woman who would not be made fun off or deny entry to a restaurant or not be able to get a taxi, or the many black and brown skin gay men who do not have the micro privileges you have.. which ones, you self-centered idiot”, would have been my preferred answer but, instead, I smiled at the feminist who thought her thoughts without thinking much. She was not the first woman I heard making a similar statement. My “arribiste” academic Latina neighbor said something similar a few years earlier. At the time, I said, that the male transexuals prostituting themselves on the edges of highways or parks in many cities around the world were very powerful when having in front of them many married men on their knees, sucking their cocks. The Latina academic “arribiste” was disgusted, facial gestures saying, “Don’t be so vulgar”, but she did not say anything. it was a feeling yet to be made into a complete thought.

DE VUELTA AL SUR CON ZITARROSA

Mi primer viaje fue a través de su música, me integró a su mundo, algo en ella evocaba mi vida en los campos de Puerto Rico, las tristezas y nostalgias. Soñé con conocerlo de cerca, viajar en cuerpo y alma. Ese segundo viaje fue pasajero, por tierra y por agua lo conocí de frente, y regresé muy triste: la pobreza de la vida urbana, el deseo de parecerse a Miami, con sus shoppings. El tercer viaje fue -preferí soñar de nuevo- de lejos, para conocer el primero; regresé a la música: pasé toda una tarde oyendo a Zitarrosa en mi sala de Manhattan.  

MARX AND FEUERBACH IN THE ADJUNTAS’ MOUNTAINS

My friend who lives up in the mountains in Puerto Rico was never concerned with politics as such, except she voted every four years for one of the more centrist parties in the island. Her life as a retired kindergarten teacher was dedicated to taking care of stray dogs; until at her late 80s, she found out that the person she had granted power of attorney in case of illness and death -a young relative- had said to someone else, that he was planning to sell her farm to developers. At that point, she got a lawyer because her wishes are for the four acres of forest surrounding her house to be kept as underdeveloped as possible, and to use her house as a shelter for stray dogs. Given the turn of events, she also decided to attend a series of meetings organized by one of her town’s groups promoting environmental and economic considerations in the mountains’ area where she resides. One of the young men, graduate student of sociology, leading the discussion made her a little dizzy with his heavy quotations on Marx and Feuerbach’s opposing ideas on nature, human intervention and material production; but he was making enough sense with his positions on planning and projects development, for her to be able to agree that there was a need to play an active role in the community; and made sure her love for dogs would be part of the picture. Her story would have been an uplifting one. if it would had not ended with the police arresting the young man later that week when he left a pizza shop in town, accusing him of drunk driving. She told me, that she knew for certain, the guy would not even drink can sodas.  

LAS CHULETAS DE CORDERO DE OLIMPIA DE EPIRO

No eran de él las chuletas de cordero, pero como le tiene miedo a la mujer, agresiva y buscabullas, le dijo algún cuento sobre los dos paquetes de las suculentas y caras piezas de carne ovina. Los hombres que le tienen miedo a sus esposas son producto de madres igual de controladoras. Su mujer ya lo había puesto en situaciones bien delicadas frente a otros miembros de la familia, pero nunca que èl tuviese que robar, y que fuesen dos paquetes de chuletas de cordero. Es por eso que los casos donde hombres que pierden la paciencia, y cometen crímenes contra mujeres agresivas no explican por completo toda la historia detrás del delito. Un hombre hasta puede asesinar a su padre o hundirse en su propio miedo o suicidarse al tratar de ser un héroe para complacer a sus madres o esposas; desde el pobre hombre clases medias que ocultó la verdad sobre las chuletas de cordero hasta el mítico Alejandro el Magno y su madre Olimpia de Epiro.

MI CUERPO HECHO DE PIEDRA

Quieres vivir en mi cuerpo

no puedes.

Está hecho de foetes, marcas

una madre alcohólica dejó su historia

sobre mi cuerpo, lo hizo piedra.

“Si lloras, te doy más, para que llores”

Mi cuerpo 

años más tarde 

llorò el pasado:

una decana con voz de santa

lo hizo política 

pública

en la academia.

Mi cuerpo no es su cuerpo

es de piedra

no se pudre como el suyo.

Del mismo, de mi cuerpo
de sus ojos
minerales caen sobre la historia. 

THE YOUNG PEOPLE IN ADJUNTAS ARE NOT WATCHING TV AND WE ALL KNOW THE STORY. DO WE?

It is no motive to laugh nor to be cynical, we are experiencing the crumbling of the old order. We all know the story: the middle classes are disappearing from where they had existed in large numbers. First, a few years ago, a lot of years ago, the aristocracy was replaced by a larger mass formed, not by titles and “feudos”, but by investments, factories and guilds protecting their common benefits, isolated from where the resources and materials for their industries and monies came from into their lily-white self contained lands. And we all know the story: peoples from those non-lily white lands became sub proletariats, working in the mines, the farms, the forests collecting resources for the industries someplace else; and decided that they wanted the same things appearing on TV, owned and managed by the friends and relatives of the big corporations that had moved into their not so lily-white lands to control the resources, farms, and TV. Too many of those sub-proletariats needed jobs, and the industries decided to moved into their lands, and it was not because of their good hearts. We all know the story: cheaper labor and absence of laws that, supposedly, protect the sub-proletariat that suddenly became the new proletariat. But because there were not enough jobs for the new proletariats in their own lands, lots of them decided to move into the lily-white lands, transforming them. And do we know the story and its consequences! We do. In the meantime, the sub-proletariat and proletariats that stayed also wanted to buy the things appearing on TV, consequently, developing new ways and organizations that serve to make money, using their farms, yards, producing exciting and disorienting products to be sold in the lily-white markets in foreign lands; and then at the same time, Silicon Valley replaced the old sources of monies for investments, disregarded the old ways of getting jobs, education and communications, and not even paid attention to the fossilized guilds; and we not longer know the story since Silicon Valley is so new, and even if you watch TV, the old communication tool, anyway, it never told the full story, except after it had happened. Perhaps, the small village where my girlfriend lives in the middle of a forest is onto something: the young people are setting up solar panels in each of the homes, creating their own sources for wealth distribution -coffee and food cooperatives; their own radio and media systems, controlling the schools, making them environmentally friendly and as sources for active learning integrated with the traditional disciplines-. It would be a nice after the fact tv documentary, if the police would stop harassing them. We all know the story. 

THE CADAVERS COFFEE POT

Every night before I go to bed

at this golden age

I think

maybe I die tonight 

in bed

dead people look asleep to me

not all

some look very angry

maybe 

they close their eyes 

to show they don't want 

people around 

when they die before going to bed

like me

they know

maybe

the next morning they will be alive

the coffee pot

waiting for them. 

WHEN IN NEED TO SEND A STRONG MESSAGE THAT LASTS, WRITE IT

Some people think that talking gets a message across. It might, but it also conveys other elements, meanings, not intended in the desired communication, and the substance of the message can get lost, shadowed, in the process by facial gestures, power determined relationships; while writing can go into areas of the brain and heart not affected by the spoken word. It also allows the writer and reader to go back and reflect upon what has been written about. A few years ago, one of my students was having some problems with a professor. Whenever she met with the professor, she felt lost at words. English was not her native language. I told her to stop meeting with him regarding some course requirements, and to write to him. Forced to write about it, both her’s and the professor’s tone and focus of the conflict changed. If the writer has clear ideas -which can be polished as they are put on the page, reflected upon, edited and changed- writing will be reduced to what it wants to communicate; even saying it in the plainest words. With speaking it’s the opposite: having good ideas is an alarmingly small component of being a good speaker. Writing must be self contained: there is no body language or vocal emphasis as everything must be in the words themselves. But the ability to revise and edit dozens of times narrows the gap. With enough work you can revise your way into competence. Writing has also shaped parts of literate societies’ brains, that are not found among the few isolated oral communities left, creating a physical, message processing space in the brain that forces both the writer and reader to deal with its product -the texts- in particular ways. Although, there is no equivalent research on writing and the heart, it is not a mystery, that it can be a very personal experience, where solitude is the best companion. Writing also provides enough room for the message to cover areas beyond the pragmatics or specific intentions of the text. As I write, I grow or confirm how perfect I am.

IDENTITY CRISIS IN THERAPY SESSIONS

No, it’s not the dark hair robe wearing men feeling they are losing control of the world to the Vandals wearing pants in the outskirts of Rome, circa 400 a.c., or the one with the Doris Day looks, around 2020 a.c. in D.C. Of course not, it’s not about the white woman who talks about men in her women’s only therapy sessions, very angry at some men for not feeling fully men inside, because, for whatever reasons, including underdeveloped ovaries sending messages to their brains, saying, just saying, that they feel like women inside, and, honestly and in pain, want to know why. How could it be, that black skin peoples are asking for the reasons, that after so many centuries of colonization, ideological bombardments, physical genocide, want to talk about what has happened to them, and some, not all, want to be pay back for wages deserved, but, for most, all they want is to know. It cannot only be about control, we all know who is still in control, and we all also know the framework for that control, and yes, we all know very well, how they are blaming identity politics as the biggest enemy of social contemporary order, worse than the Vandals in the outskirts of Rome. Some do not like an uneducated -formally uneducated- speaker of Aymara, Quechua and Spanish, telling them, he can talk face to face with the Doris Day look alike in D.C. Not even the black skin inhabitant of that same house would speak to the trilingual -Aymara, Quechua, Spanish- speaker at the time. Of course not, it’s not about identity, but about how some identities still rule the world, and by dismissing the identities of the others, power is granted to some using their own identities to their advantage. Of course not, they do not like to lose control of who takes care of the monies or the official discourses; like the white woman in therapy sessions for women only talking about how men are when compared to women, and identity politics as the reason for the fall of Rome.

UN CUBANO GAY: ARTEMISA Y MIAMI AUMENTARON LA FRICCIÓN

Lo conocí en Nueva York en el 1967. Se había exiliado en Miami donde laboró como conserje por unos años, y luego migró a Nueva York, Trabajaba de tornero en una fábrica en Queens. Su padre, un inmigrante español en Cuba había sido dueño de un taller de mecánica en Artemisa, Cuba, Era parte de un grupo de jóvenes que nos reuníamos en Facundo, un bar gay latino sin licencia ni permisos estatales, en un sótano de un edificio de apartamentos en la calle 77, entre Columbus y Amsterdam. Esa zona del Upper West Side de Manhattan no había sido “gentrificada” y tenía una numerosa población de puertorriqueños clase obrera viviendo en los “tenements”. Broadway todavía dividía los dos barrios: hacia el río un grupo; entre Broadway y Columbus, otro. Los conserjes de esos edificios, en su mayoría boricuas, alquilaban los sótanos a grupos al margen de la historia oficial: bares, clubes de dominós, y alguna que otra gallera. La homosexualidad era un delito, reunirse en grupos era motivo para la policía arrestar sin piedad y con mucha mala saña. Uno de esos arrestos en un bar del West Village llevó a un inmigrante desesperado, sudamericano, a tirarse de un segundo piso y caer crucificado sobre las varillas que cercaban el cuartel de policía. La mafia protegía hasta que, por alguna razón, la policía decidiera invadir sus terrenos. Con el Stonewall el abuso comenzó a tomar otros giros, y los bares fueron dejados tranquilos. Durante los dos o tres años que visité el Facundo, nunca fue objeto de persecusión policiaca. 

Manolo (así será llamado) era  muy guapo, varonil y obrero; con un fenotipo que lo coloca entre las castas en el poder, de acuerdo a las escalas raciosociales tinoamericanas; hasta que abría la boca: un acento muy marcado y definido como de “solar” por las medidas caribeñas, y con muy poca educación formal. Sus amistades cubanas en Nueva York, ai igual que él, caían dentro de esos modelos que se usaban/usan para definir los estatus de los grupos humanos; distintos en otros contextos, pero, al fin y al cabo, clasificaciones como tal. En el Facundo conoció a un puertorriqueño, Pepe, estudiante graduado de NYU que quedó perdidamente enamorado de él; con quien se mudó a Puerto Rico. 

Me enteré por otros, que en Puerto Rico cambió de rumbo y estatus. El puertorriqueño, nacido y criado en Miramar, andaba con gays de “buena familia” (no es de creer, pero esa era la denominación que usaban los blanquitos, y sus alcahuetes, en las islas de los espantos), y con ese grupo Manolo modificó su acento, y asumió un papel distinto dentro de la sociedad criolla. Abandonó a sus amistades cubanas de solar  de NY. 

Por otro lado, yo había empezado a estudiar mi maestría, cambié de círculos sociales; me uní a grupos de teatro popular (Teatro Pobre de América y Teatro de Orilla), participé en las marchas pro derechos de los gays, “caculeaba” con los come candela independentistas, publicaba junto a un colectivo de estudiantes boricuas, un folletín titulado El Atrevido, dejé de ir a los bares gays latinos al borde de los cuchifritos, viajé por Uropa y Latinoamérica, y me enamoré dos o tres veces de hombres con gustos e intereses parecidos a los míos. Con uno duré casi once años, hasta que murió a causa del Sida. 

De Manolo no supe más hasta años más tarde cuando lo encontré junto a su nueva pareja en un desfile Pride en Nueva York. Su amigo en Puerto Rico había muerto, otraa victima de la plaga. Ya el mundo gay había dejado de hacer manifestaciones pro derechos civiles, fuera de las campañas para combatir el Sida; y la marcha se había expandido a  celebrar “Pride”. 

En una de las aceras en plan de fiesta estaba Manolo junto a su nueva pareja, Luis, un trabajador social en un hospital del Bronx. Vivían en Queens, en una casa Tudor de su propiedad. Manolo trabajaba de jefe de piso en una fábrica en Long Island. Me invitaron a una cena en su casa. Entre las Lladró que decoraban cada mesa y esquina de la sala, las cortinas de tercipelo, los muebles “faux” Luis XV, los comentarios de ambos -“que si los latinos en el hospital del Bronx donde trabajaba Luis, que si los negros en la calle, que si los obreros sudamericanos en la fabrica que Manolo supervisba, que si Jackson Heights se estaba convirtiendo en una favela”- decidí no continuar con aquella amistad. 

Para ese entonces -alejado del teatro popular y de los colectivos politiqueros-, en medio de una crisis existencial y sicológica a la máxima potencia, estaba bajo trtamiento homeopático, y asistiendo a grupos de terapia en el Upper West Side, “primal therapy”, luchando contra el miedo activado por el Sida y mi propia historia que ya no podía suprimir. Si a eso le añadía el estar de pareja con un medio anarquista, educado por Adorno, y con unas amistades alemanas que no perdonaban ni perdonan la recreación de los modelos que ellos considerban/consideran ser instrumentos para mantener el status quo, Manolo y Luis parecían ser sacados de una revista para señoras clases medias que siguen los dictámenes de Emily Post. No supe de ellos hasta que años más tarde me vuelvo a encontrar con Manolo, tomando café en un mall cerca de su casa en Guaynabo, Había regresado a vivir en San Juan después de pasar unos años en Miami .

Viejos de la tercera edad, jubilados con buenas pensones y vida còmoda, Luis y Manolo se separaron, Luis, enfermo, regresó a Puerto Rico, donde muere años más tarde. Manolo, a Miami de donde había salido hacía casi cuarenta años. En Miami compró un townhouse con todos los lujos en una zona cara de la ciudad, excepto que no logró hacer amistades como las que había cultivado mientras fue pareja de Luis y Pepe. En Miami, los cubanos de su edad e ingresos no le dieron espacio a alguien cuyas coordenadas demográficas y culturales no respondían a los vuelos y actitudes de clase pre-castristas; y para los más jóvenes el idioma de preferencia era el inglés. Sólo le quedaban los gays de solar que él había dejado atrás. Allí ni con su modificado acento, ni con sus ingresos podía esconder quien él fue en Artemisa. Para empeorar su situación, se enamoró de uno de los empleados del edificio, un obrero cubano casado que no lo trataba muy bien; lo obligó sin intentarlo a soltar sus defensas. Manolo no pudo seguir encajado en la vida de pequeño burgués. El obrero, en una ocasión, al ver la foto de los padres -la que nunca mostró en Nueva York, que yo recuerde- le dijo: “Oye, viejo, tu madre era mulata”. Decidió mudarse a Puerto Rico y cuidar a Luis. Entre menos grados de separación, más fuerte es la fricción; y en Puerto Rico la había podido reducir. 

IMMIGRATION AT THE DOOR BUT NOT IN FACEBOOK

He called several times, scared to death: people ringing his door bell, police types walking around his hallway. I told him to stay on the phone, not to open the door, and if the situation would worsen, I would come to his apartment building and see what I could do to get the agents to walk away. It never got to that point, but he lives in fear of being put away in one of those prisons where the immigrants are kept locked. Often, the “system”, in order to make money extends the stay of the immigrants and moves them around the nation from one institution to another, delaying the judicial process, kept in limbo. One day, he walked away, never hearing from him again. I know he is ok. His social web page is full with mementos: photos of dinner parties in his expensively furnished and slick apartment in the location, location, location area with a name to be dropped; cocktail parties in the latest hipster’s bar in ArHo, hanging out with much younger friends who are not aware of his legal worries; attending a rock concert in Webster Hall, dressed-up in cutting edge clothes, quite different from the avocado green, one piece overall suits worn by immigrant inmates in the jails, that are owned by private companies, not appearing in Facebook. 

TEORÍAS PARA BLOGUEROS: TEXTOS DESLIGADOS UNOS DE OTROS Y SUS PROFESORES EN LA ACADEMIA

Además de tener pulgares más largos, una de las capacidades desarrolladas por los nuevos lectoescritores cibernéticos consiste en poder leer textos que no conforman una narrativa coherente y conjugar -en cuestión de minutos- un todo, usando diversas fuentes a la vez. “Construyen” -dirían los estructuralistas posmodernos- una monografía o relato interior sin tener cómo propósito hacerlo o porque tienen que cumplir con un requisito escolar. Arman y desarman las lecto-escrituras cual rompecabezas letrados, mentales. De tener que responder a exigencias externas, puede que sigan los antiguos modelos. (Creo firmemente que esa tendencia epistemológica, creativa, literaria cibernética comenzó con los "fanzines" antes de que las redes sociales irrumpieran en la escena textual o con el grafiti o con los cubistas o con Yeyita en Guayama, que, cuando hablaba, iba de un tema a otro sin encomendarse a nadie ni parar su bembeteo). Aquellas clases de escritura que pedían que los estudiantes siguieran el muy trillado modelo clásico -”introducción, cuerpo, conclusión”- no responde a cómo leen y escriben las generaciones techies. Los espacios en blanco dejados por los nuevos textos en Instagram, Feisbuk, texteos, emails o la próxima red social son rellenados por los lectoescritores con su capacidad para interactuar con diversos medios a la vez, encontrando en la red los empates necesarios para darle coherencia al tema explorado. Pregunto: cómo responderá aquel colega en la universidad que corregía hasta los boletines pegados en los tableros que colgaban en los pasillos, para que fuesen legibles (para él, por supuesto) o las profesoras progres en politica teórica -fascistas en su trato con los textos de los demás-, ante las nuevas formas de leer y escribir de estas tribus, con sus anexos y desvíos a otros medios, otras fuentes, otras formas de deletrear, contar, ser. 

EL CULO NO ES UN MITO, ES EL CULO

Desde el palesiano culo que, “culimpandeando por la calle Antillana va Tembandumba de la Quimbamba”, meneando sus nalgas, “masa con masa”, hasta los deseos de un jíbaro que se hizo parte de otro cuerpo, entrando por el culo del mismo, para así convertirse en gas, las múliples funciones del culo han sido exploradas en este blog, en  algunos ensayos, relatos, crónicas y poemas: el culo como fijación poltico-social-sexual-religiosa; el culo como recurso estilístico; el culo como motivo para escribir; el culo como excusa para perseguir y censurar a científicos sociales en Argentina. 

“Ya en el libro ejemplar Por el culo. Políticas anales, los españoles Javier Saéz y Sejo Carrascosa daban cuenta del papel primordial del culo en la construcción contemporánea de la sexualidad en la medida ‘que está cargado de fuertes valoraciones sobre lo que es ser hombre y lo que es ser mujer, sobre lo que es un cuerpo valorado y un cuerpo abyecto, un cuerpo marica y un cuerpo hétero, sobre la definición de lo masculino y lo femenino. El culo es fundamental en la constitución del actual sistema de género-sexo y es quien organiza y define las diferentes sexualidades’. En definitiva, una forma de definir a los géneros es a partir de los cuerpos penetrables y no penetrables, donde los cuerpos penetrables son pasivos, sumisos y dominados pero frente a los cuerpos no penetrables que se asumen como activos, dominantes y dominadores y esta es una de las bases estructurantes de la dominación patriarcal. No se pueden soslayar tampoco los aportes de Paul Preciado que relacionan dominación capitalista con cercamiento del culo de los varones.// A su vez Omar Acha en un libro del año 2000 había afirmado que 'estudiar el ano mancha', dentro y fuera de la academia, pareciera que ensucia y desprestigia como si aun se estuviera en el sanitario porque, entre otras cosas, remueve demasiados intereses y estructuras de poder.” 

Sólo por atreverse a estudiar y discutir el culo el joven científico social argentino Facundo Saxe ha sido convertido en blanco de las ultra derechas y sus fotutos en el país sudamericano (véase artículos anexados): 
https://www.pagina12.com.ar/188810-el-culo-segun-eduardo-feinmann

https://www.pagina12.com.ar/188809-pegarle-a-un-puto-que-investiga-cosas-de-putos-fue-una-via-p

AT A GAY PARTY IN MANHATTAN

His voice was grand; his approach, to overwhelm the listeners. A roar instead of phonemes; a tsunami rather than soft body gestures. At the gay party in Manhattan, an older big black body in movement, unable to calm his hidden beaten self. 

ON CULTURAL APPROPRIATIONS AND DEATH BY DROWNING

In the Epic of Gilgamesh, the god Enki -one of many at the time, 4000 years ago, fighting each other- tasks Utnapishtim to save the world from the flood, and for his good deed, he is granted immortality. In the Bible’s version (a modified tale copied by the Jews when enslaved in Babylonia; not an original by any means), Noah is granted the task by Jehovah to continue the procreation, but the world is punished for being so evil.  No wonder, nowadays, there are so many people scared of being flooded again with no gods to fight each other -some of them were even coming into earth, in drag-; while, at present, there is only one, dictating everyone from everywhere how to behave or they will be drowned. Cultural appropriations are to be watched carefully: esthetics or cultural transformations can be the last of the concerns: absorption for the sake of concentration of power could be the actual goal. 

ESCRIBIR PARA LA ESCRITURA

Tantas veces que el escritor enfila sus textos hacia los lectores: aficionados, académicos, literatos, críticos y sus estándares. Pocas, cuando escribe en función de la escritura misma: sus cambios, posibilidades, transgresiones, misterio. 

USO DEL CENTRO DE GRAVEDAD Y LA FUERZA CENTRÍFUGA

Su cuerpo, su cara, sus gestos, su intelecto, talentos, ideas sobre la tierra, la gente, la política,  no fueron los aspectos que atrajeron a quien se acercó en busca del verdadero propósito: el alma, centro de gravedad. La vio inquieta, auscultó en ella, encontró un espació, la sobó con amor y elogios, logrando explorar ideas, empatar con la gente que lo conocía, aprovecharse de su politica, el puesto en la universidad, y una vez se trepó, cual fuerza centrífuga, se alejó, lo abandonó.  Es que hay gente cuyas vidas se fundamentan en las clases de ciencias físicas estudiadas en la secundaria.

GRINGOS IN SEACH OF BROWN SKIN BOYS IN OLD SAN JUAN

When the fetish is greater than the principle has been documented in class and colonial struggles literature. Mostly, about heterosexual relationships. Not all. Querelle by Jean Genet was brought to the Caribbean by many white American gay and bisexual men walking around Old San Juan in search of brown skin natives. Constantin Cavafis’ poems transplanted to some cheap hotel in La Marina area. It was the late 1950’s and early 1960s and Old San Juan’s port was still the only one in the city, bringing into its cobblestone streets sailors as well as tourists. Prostitution was big and thriving in the old town. Calle Luna was where a lot of those “antros” were located. Quite a few of the older white American gay or bisexual men did not know that some of those boys, hustlers or not, had knives -true, many poor Puerto Rican young men carried “corvas”, given to them by their fathers as presents to celebrate becoming a man, a “machito”. Some of those lusty gringos never thought -too white in control to ever think the brown skin boys were looking at them from a different angle- they would end up slashed for going too far. At the time, there were two bars catering to the male with male prostitution population: El Hill Top and La Cucaracha. After the old city was gentrified, the shipping industry port moved to the Isla Grande Piers on the other side of the bay, the hustler bars also moved to the area in Santurce known as La Quince. There are some salsa lyrics that sing to those two areas: Calle Luna y Calle Sol and La Quince. Class and colonial relationships are interwoven, yet rarely studied by academicians when it comes to male with male prostitution. Mostly written by heterosexual men who would not know what to do with it. It happens a lot. Thailand, lately, has been known as its epicenter; even justified by some: the general population approves it. Really! Perhaps the young men see no other option: no job possibilities. Perhaps the white man with money from the colonization powers has no other alternative: love to posses -not only politically-, to own those young brown skin boys. 

PUERTORRIQUEÑIDAD: DICCIONARIO DE LA REAL ACADEMIA DE LA LENGUA

Después del escritor de guasa y barroco criollo, en barriada urbana de tuteo y sandungueo, dar un gran discurso sobre la inclusión de la palabra puertorriqueñidad en el diccionario que publica la Real Academia de la Lengua, un jíbaro que de lejos oía, en los niuyores, para ser más precisos, igualito al de Collores también dijo: "Mnjú". Decían algunos intelectuales burgueses (blanquitos de colegio exclusivo en área metropolitana) enfuscados en la homogenización de esos isleños, que el "jíbaro" era un mito. "Mnjü". Yo lo fuí en transición. Un jíbaro, para nada un mito. Dejé de decir "dir, asina, veí" (véase un ensayo breve de mi autoría en El Nuevo Día sobre ese tema). Oí lo que eran rosarios cantados -no deben ser confundidos con los de cruz- en aquellos cerros de Jájome; conocí su cuatro tiple y güiro, música y capacidad para improvisar poesía, acompañada por un fuerte abrazo después de los trovadores haberse despedazado verbalmente (La Calandria, Ramito, La Alondra y Chuito dejaron evidencia en youtube); bailé sus seises, obligado a arrastrar la pierna izquierda por la abuela dueña y señora de aquel clan cayeyano; callé antes las distorsiones de los literatos hispanistas en pasillos académicos cuando dictaban cátedras sobre la literatura costumbrista que supuestamente retrataba a esa subcultura puertorriqueña; sonreí ante los comentarios mal informados sobre lo que era ser un "jíbaro"; entiendo cómo muchos fueron diluidos en las barriadas de San Juan o Nueva York, convertidos en nostalgia un domingo en la casa de un tío, un hermano mayor en Brooklyn, oyendo unas buenas décimas y "lelolai" más afilado que un perrillo, con un palo de pitorro disfrazado de legalidad en una botella de Don Q; vi cómo fueron desplazados de sus tierras por los vaivenes de la social democracia colonial y sus líderes almidonados, de cuello blanco, que crearon al Puerto Rico y que industrial, repartiendo parcelas para los nuevos proletarios o -en el caso de Jájome- la nueva chicquería que hoy usa sus campos para sentir la bruma en sus chalets de wikéns. No puedo esperar que los miembros de la vetusta y enfundada Real Academia de la Lengua cubran todo en su muy limitado diccionario; quizás hubiese sido mejor, como han hecho con la guerra del '98 y Puerto Rico: no incluir la palabra; borrarla de su historia, sus textos. 

NOTRE DAME DE PARÍS

Built at a time when the believers were brought closer to heaven thru the grandeur of the temple, Notre Dame du Paris cannot be compared with the simpler, oriented towards self reflection of the previous Catholic ones. Ecstasy was to be achieved thru pomposity;  the new road to Paradise. To be in awe with the place and not with the inner self was the reason for the church to be. How many people worked to built such a structure, and how were the woking and living conditions of the workers? Did the men and women who carried the bricks, set-up the stained glass windows were also in a spiritual trance, feeling they were going to be granted salvation? Would they be members today of the “Yellow Vest” movement, the dwindling middle classes losing financial capacity all over the world, unable to keep up with the demands of the new cathedrals? Or would they support those, the most vulnerable, who have become the finer part of the cord holding humanity together, and say, they can also use those 1000 millions of dollars that Louis Vuitton and others, who control the contemporary path to glory, are donating to restore the beautiful church. 

ENVIRONMENTALLY CHALLENGED

Staphylococcus was carnivorous, waiting to eat better, but had resigned itself to chew only on the skin, not even going into its hosts bleeding scratch, where it would probably be killed with antibiotics, not the tastiest, in an apartment so spotless, it was worthless to move to another similar body. Staphylococcus spent its days wondering, why it had chosen an environmentally challenged vegetarian body to live off. 

DO NOT CREMATE ME

I was looking for you

everywhere

underneath the blankets

you were not there

underneath the bed

you were not there.

Walked to the garden

forgot about you

watered the plants

stirred the rich dark soil. 

Worms came out

looked at me 

and some

crawled back

into the terrain.

One worm stayed

their leader perhaps

saw my face and said:

It is you I am looking for.

LISTENING TO THE ACCENTS AND HER PANTIS

So many times, in some many places, my accents, were instrumental in how I was viewed and treated. I am not the only one. A few years ago, a Puerto Rican cabaret singer who had been living in Argentina for seveal decades was questioned with regards as to how she spoke Spanish -with a sarcastic tone- by an airline employee at the airport counter, when checking in. The diva, who was well known in PR, since she was a singer with Las Caribelles, a woman's only musical group quite popular during the late sixties, did not miss a step and angrily said to the young woman why she sounded Argentinian, and then added an insult, telling the clerk that she was free as an artist while "you are stuck there from 9:00 to 5:00. Monday thru Friday" (my translation). A Puerto Rican professor of Spanish -now retired- who had never lived in Argentina also acquired an accent from the lands of the gauchos. I assume she did that because when she was hired the South Americans cotrolled the Spanish Departments in the USA and, there is no doubt in my mind, had she kept the Puerto Rican one, she would have not been hired. In some USA institutions, that seems to still be  operating as a sublimal criteria.  Early in my childhood, I learned that I could not talk like my parents, mountain jíbaros, with their "errres" (/r/ velar), "gritito", up and down intonation, and extension of the vowels that was characteristic of that population up to the 1950"s. "De verdaaj". My siblings and I adapted quickly the "deje" of the urban more educated populations; and modified the nasality to sound less "fañosos". Nasality is another characteristic of Puerto Rican Spanish. It has now been modified and refined by the bourgeoisie in the islands of the brave and beautifully colonized. An old female college peer always had a good laugh at my pronunciation in English of the word "panties". Luckily it was only the pronunciation. She knew I was gay, and was not interested in getting into her "pantis".

DECOLONIZE PERCEPTION THRU THE USE OF PLÁTANOS

How we see is not only determined by the visual organ, but also by what we have learned about what we see. A white woman who grew up in a small village in Germany once said, she did not see race. She did not mean color of skin. She was a lover of great visual art, so she was quite skilled at seeing different colors and tones. Physical features associated with race were not part of her upbringing. Race is an abstraction; cannot be seen, but it can be perceived. While walking throughout Harlem, she made a few remarks about black Americans’ behaviors, including the use of the “n” word. She did not see race, yet, it was obvious that her perception had been shaped by ideas on a particular “race” in a specific context. 

Grete Stern, another German woman, a photographer that documented visually the indigenous peoples living in the Chaco region of Argentina was not recording race as such, but the daily -often pedestrian- lives of those rural communities: going to school, working in the fields, a smile, an angry face. Intentionally or not, she engaged the viewer, decolonizing their perceptions, how the others might view those peoples living outside of the metropolitan areas; their humanity. 

At the once marvelous, later on dismantled, CCNY School of Education Workshop Center for Open Education, one of the activities implemented had to do with plantains, a common staple in the Caribbean, brought into the Americas by the African peoples. Given the imposed euro-centric perceptions and related contents of their histories, quite a few of the “latino” students, when seeing the vegetables (not all bananas are fruits) on top of the tables, would let out some nervous laughs. The “plátanos” are not only eaten in their homes, but in a strange form, represent a negative perception. The word can be used to denigrate the other. A “plátano” is not necessarily a bright person. After engaging in direct discussion on those issues -including their reactions, the absence of tropical produce from the nutritional tables used in schools, their histories and its relation, in many instances, to self hate-, the students would then, as the Center allowed it, to make “mofongo, fufú, mangú and tostones”. Do not let the names of some of those dishes be overlooked, they do not sound as if they come from Indo-European languages. From self hate to a good meal with plátanos.

THE OLD MAN’S PROSTATE PREVENTED HIM FROM SIGNING THE DOCUMENTS ON TIME

The young man was very concerned with being competent and efficient, but was not able to realize, that the client in front of him had enough years and experiences on his back, body, brains, heart that would serve to make a quick decision: "Either I sign the papers now or I pee on my pants", so he got-up and left real fast to the toilet in the government’s office that provides services on health plans, social security and issues related to the treatment of old people.

COMPRA Y VENTA DE GENTE ES UN DELITO QUE NO PRESCRIBE

Hace unos años me contaron una anécdota de una pareja gay que había comprado un bebé a una mujer negra, pobre en Latinoamérica. Pobre chico: si se entera, cómo va a responder, no parece ser parte de los esquemas de estos burgueses que explotan a los pobres, y hasta justifican su compra de un niño. Los relatos de los nietos encontrados, décadas más tarde por las Abuelas de la Plaza de Mayo deberían servir de escarmiento.

ON SANCOCHOS: THE DISH AND THE SOCIAL DYNAMICS

“..the chef and restaurateur George Chen tweeted:  ‘Every chef has a right to interpret another cuisine but the integrity and culture (read authenticity –albeit I hate that term) needs to be studied in depth and not whitewashed for marketing purposes’.”* The story on this Asian restaurant in London reminds me of a “sancocho” prepared by the white husband of a PR colleague at CCNY. He expected me to answer his comment: “I am sure you never had a 'sancocho' this good.” It was truly a “sancocho": in Puerto Rico the word is also used to describe messy social dynamics, "aquello fue un "sancocho". People who think they are “above” the others find it hard to accept how “below”, “down-low”, they can be. “Down-low” is also another form of social, sexual “sancochos”: in certain minority gay communities, pretending to be who you are when, in reality you are not.  

*https://www.theguardian.com/food/2019/apr/14/gordon-ramsay-defends-lucky-cat

FREIRIANAS EN EL BARRIO

Siempre ha hecho alarde de haber conocido a Pablo Freire, de implantar las ideas del gran humanista brasileño en su Centro de alfabetización, ayudar a los pobres a concienzarse sobre las relaciones desiguales, parar los abusos, hasta que la delataron por chismosa y dedicarse a hacer daño a otras personas; a destruir reputaciones, a apoyar a otras mujeres sin escrúpulos, que se aprovechan de los demás. De las ideas sobre la liberación y romper con los yugos opresivos de un ser humano sobre otro en el plano personal, no aprendió mucho. Siempre ha vivido engañándose.

WHITE PRIVILEGE AT CCNY’S SCHOOL OF EDUCATION

Anyone familiar with the literature on race relations in the USA knows what "white privilege" means. I have written on this blog about the white female professor, a non tenured colleague who, shamelessly, sabotaged a conference I organized on language education and indigenous peoples of the Americas, and have discussed the denial of tenure to an excellent, well prepared Puerto Rican female professor with an impressive record on community activism, who was setting-up institutions from a very early age in her life, while at the same time, the College granted tenure to a white female professor who “no le llegaba a los tobillos de la puertorriqueña". There are other instances where white privilege was quite the leading factor in making institutional decisions and driving dynamics in classroom situations. All of this took place in an institution that was not in Middle America, but in Harlem. One hopes, CCNY’s  School of Education is willing to face these disgraceful events and many others covered in this blog -I am convinced that there are many more instances of explicit and implicit racism, ethnophobia, neo-colonial and homophobic activities at the School of Education-, more so now, when the neo-fascists are taking over governing the country and some of its institutions, dismantling the policies that address issues on the topics previously listed. 

DON’T BLAME TRANSEXUALS FOR THE ELECTION OF DORIS DAY

Outrageous, she always wanted to be outrageous, against the trends by being trendy in her own way, and for some old leftists, including her, transexuals are to blame for the surge of neo-fascism. “Keep quiet you weird specimens, do not challenge our old ways of questioning the State, the powers in power, the ideas of the old regimes, mine included. How dare you claim you are an extension of me: a progressive heterosexual man. You cannot claim to be a man. It is your fault -he said while avoiding being labeled a real macho macho, a man’s man- that the nice white people in Middle America have elected Doris Day as president of the nation”